– Дела наши, малышка, не ахти совсем, – озвучиваю я, доставая сигареты.
– Кому ты это говоришь? – Лена делает ещё глоток.
– Мы в какую-то жопу угодили с самыми искренними намереньями, – произношу я, чиркая зажигалкой.
– Я знаю, – Лена кладёт голову мне на плечо, – если хочешь, давай, и правда, просто свалим от всего этого. Не будем играть в силу и искренность, в доброту, заботу, небезразличие. Просто начнём ещё раз. Снова.
Я делаю ещё глоток, отдаю Лене свою зажжённую сигарету, прикуриваю ещё одну. Начинает идти снег, хотя на улице плюс. Мы сидим возле подъезда, прикладываемся к бутылке и курим сигареты, мы опять – одно целое. Вдалеке что-то вещает Семёныч. Надеюсь, он не огребёт сегодня.
Глава 60
Ты в балансе равновесия. У тебя полная свобода. Сокрушили твой мир, а не тебя, не более того. Всё самое ценное при тебе, искренне верящие в тебя люди с тобой. Чего поддаваться унынию? Уныние деструктивно и разрушительно. Конечно, подчас хочется пожалеть себя, заняться саморазрушением, наблюдая прекрасное со стороны и, как бы, не принимая участие. Но ты же всё равно его часть, ты причастен. Глупый мальчуган, сотканный из противоречий абстрактных дум и действительности, прекрасной и ужасной. Глупый, потому что не замечаешь прекрасного, отворачиваешься от него, думая, что это всегда с тобой будет. На самом деле нет. Ты можешь упустить всё прекрасное сквозь худые карманы своего безрассудства, сохранить в худых карманах что-то очень сложно. Можно прыгать влево, вправо, взад, вперёд, чтоб ничего не выскочило. Можно залатать карманы. Можно сменить штаны, в конце концов. Главное не упустить, того что может там задержаться. Того что прекрасно. А если наполняется каким-то дерьмом, то лучше, и вправду, сменить штанишки.
…Улетаем в невесомости, кружит нас Земля.
Замираем в потоке воздуха, может – зря?
Нависает тёмными тучами эра пучин,
В безразличии снова дух искореним.
Но не станет завесою тёмная мгла,
Молодою повесою будет весна,
Зацветёт пересветами чудными быль,
И развеется мрачная душная пыль.
– Это, ребят, для вас, – произносит едва стоящий на ногах, но на удивление членораздельно говорящий Семёныч.
– Спасибо вам за творчество, – кутаясь в воротник, произносит Лена.
– Да нет, это вам спасибо, у меня давно таких слушателей не было, – Семёныч закуривает непонятную самокрутку.
– Каких таких? – интересуюсь я.
– Добрых и запутавшихся, – сделав суровую затяжку, выдыхает он.
– А откуда вы знаете, что мы добрые и запутавшиеся? – чуть заплетающимся языком изрекает Лена.
– Красавица, это и так понятно, для тех, кто смотрит, конечно. А я смотрю, я всегда смотрю. Когда пьют – смотрю, когда бьют – смотрю. В ком-то зверь сидит, а в ком-то доброта.
– И всегда видно? – затягиваясь протянутой Семёнычем самокруткой, спрашиваю я.
– Всегда, к сожалению всегда, – выдыхает.
– Почему к сожалению? – почти безучастно произносит Лена.
– Вот видишь человека хорошего, но знаешь, что пиздец скоро у него или с ним, и грустно от этого. А сволочь какая-нибудь, смотришь, что и дальше он сволочью будет, и ничего с ним не станется, всё как есть, так и будет у него. Нет справедливости.
– А про нас что скажете? – Лена чуть оживляется.
– Ничего не скажу. Врать не стал бы вам. И за доброту не стал бы, и за угощение. Не знаю. Вот, впервые так: не знаю и рад этому до жути. Жизнь удивила, когда думал, что и не удивлюсь никогда больше.
– Уж не знаю, грустить или радоваться, – ухмыляюсь я.
– И я не знаю, – Семёныч многозначительно смотрит вдаль, – пойду я, пора. Вам свои мысли, мне свои.
Куда ты денешь семя, время?
Твоё раздавленное племя
Вдыхает запах кислорода,
Оно способно и убого,
Оно дышать не перестанет.
Сотри уж нас, к чему вся жалость?
Что ты там тайно затеваешь?
Жажды своей не утоляешь…
И дальше, и больше, и всё тише слышно. Семёныч растворяется в сумеречной мгле также стремительно, как и появился из неё. Читая стихи, свои или чужие. Он что-то сказал, мы что-то сказали, он куда-то ушёл и нам куда-то пора.
Глава 61
Есть какая-то одна вера, какой-то один маячок, который светит. Он вне чего-то там, он не отвечает на твои вопросы, он не даёт ответы, он просто светит. Хорошо тебе или плохо, знаешь ты, что делать или не знаешь. Ему это не важно, вернее не то чтобы не важно, он вообще не наделён какими-то функциями, кроме как светить. Просто так подвели электричество, просто так вкрутили лампочку, поэтому он светит. Он не отвечает за философию, за круговороты жизни, за водовороты обстоятельств. К нему подведено «электричество» и в нём светит «лампочка». Темно – видишь, светло – не замечаешь. Сам рули своей хернёй, своей радостью, болью грустей, сам договаривайся с надеждой, сам ублажай лень, борись с безрассудством, ищи истину, плюй на истину, докопавшись, закопай обратно или возведи в идеал, только сам. Сам сотворил, сам преобразовал, сам адаптировал, сам и расхлёбывай. А маячок просто посветит. Можешь сколько угодно кидать в него камни – не докинешь, но случайно можешь попасть и разбить. Тогда, вандал, тебя не будут ругать, тебе вообще никто ничего не скажет. Была лампочка, и нет лампочки. Никто ничего не скажет. Темно будет? Да. При свете дня светло? Да. День никто не отменял. Но ночью темно. А что там во тьме? А кто знает? Никто не знает. Лампочка же разбита. Да она и не так особо нужна. Дела-то днём, а ночью что? Спят люди. А кто не спит? С ними что? Могут же и в яму упасть, и ногу подвернуть, не углядев. Но ты спи спокойно, молись, чтоб не проснуться среди тьмы, когда лампочки-то нет. Бойся бессонницы. Страх сам придёт, когда не спокойно. Когда не спокойно, нельзя уснуть. Когда нельзя уснуть, невозможно проснуться. А когда не спишь и не просыпаешься, тогда вечно бродишь. Не живёшь, не думаешь, бродишь. Потом бредишь, потом круги под глазами, апатия, нервы не нервы, но не спокойно. А спокойствие чутко, оно во снах лишь приходит, а сна-то нет, а уже солнце встаёт, а уже собираться пора, а куда не знаешь, а зачем не помнишь, а лампочка разбита. Молись, чтоб вкрутили снова, сам-то не электрик, сам-то можешь только работу работать да жизнь жить, а лампочки, как ни крути не по твоей части.