Пришли сослуживцы, Владовы друзья, кто-то с подругой, кто-то без. Квартира наполнилась голосами, запахом еды, музыкой, которую Влад поставил слишком громко и потом убавил по маминой просьбе.
Артем Гайдаров пришел последним.
Я не смотрела на дверь, помогала маме с нарезкой и не смотрела на дверь. Я очень убедительно не смотрела на дверь и все равно услышала шаги в коридоре раньше, чем Влад крикнул: «О, наконец-то!»
Три года. Ничего не изменилось в этом звуке. Я взяла нож и продолжила резать сыр.
За стол садились шумно, с пересаживаниями и спорами о том, кому куда. Влад тянул всех к себе, мама переставляла тарелки, кто-то уже разлил и извинялся. В этом хаосе я оказалась на дальнем конце стола, там, где сидят те, кого не звали, но кто живет в этой квартире и никуда не денется.
Артем сел рядом.
Не специально, просто там было единственное свободное место. Я это понимала. Я очень отчетливо это понимала, пока он придвинул стул и коротко говорил кому-то через стол, и я разглядывала свою вилку с таким вниманием, как будто это был редкий артефакт.
Три года сделали его другим.
Не внешне, внешне все то же: резкий профиль, короткие волосы с первой сединой у висков, которой раньше не было, взгляд, который смотрит чуть дальше, чем нужно для обычного разговора. Но что-то в посадке стало тяжелее. Что-то, что бывает у людей после. Я не знала после чего, и… знала одновременно.
— Юлия, — сказал просто так, без вопроса.
— Артем Иванович, — ч подняла голову.
Он кивнул, потянулся за хлебом. За столом было шумно, нас никто не слушал, и именно это было странно, вот так, оказаться в пузыре тишины посреди общего праздника.
Разговор начался случайно, как наверно начинается все настоящее. Влад поставил новую песню, кто-то за столом сказал «это что вообще», кто-то сказал «нормально», начался вялый спор. Я машинально сказала, не подумав:
— Это Земфира. Альбом две тысячи четвертого.
Несколько секунд тишины в нашем конце стола.
— Ты слушаешь Земфиру? — спросил Артем.
В вопросе не было снисхождения, только удивление. Настоящее, без украшений.
— Давно.
— Какой альбом лучший?
Вот этого я не ожидала. Что он спросит всерьез. Что будет ждать ответа, а не кивнет вежливо и отвернется.
— «Четырнадцать недель тишины», — сказала, после секунды. — Но это субъективно. Зависит от того, что нужно.
— А тебе что нужно?
Я посмотрела на него. Он смотрел на меня. Смотрел ровно, без подтекста, просто вопрос. Просто человек, который хочет знать ответ.
— Когда нужно, чтобы поняли без слов, — сказала наконец. — Этот альбом.
Он помолчал секунду.
— Хороший критерий.
И все. Но это «хороший критерий» прозвучало не как вежливость. Как — признание. Я слышу, что ты говоришь. Я принял это всерьез. Ничего особенного не произошло. Просто два человека поговорили о музыке на дне рождения.
Просто.
Мы говорили еще минут двадцать, может тридцать, я не считала. Он спрашивал, я отвечала, иногда я спрашивала, он отвечал коротко, но не закрыто. Оказалось он много читает. Говорили о городах, он был в нескольких, я только мечтала. О том, меняется ли человек от места или место от человека, это уже я сказала, и он на секунду посмотрел на меня иначе.
Я замечала все. Вот в чем была проблема.
За три года я думала, что стала умнее, что научилась не считать шаги на лестнице, не придавать значения трем секундам, жить рядом с этим тихо и не задыхаться. И все это было правдой… пока он не сел рядом.
Пока не начал смотреть так, как смотрит сейчас. Внимательно, именно на меня, как на человека, который говорит что-то не бессмысленное.
Этого оказалось достаточно. Этого, как выяснилось, всегда было бы достаточно.
Потом Влад затащил его к другому концу стола, были тост, объятия, фотография. Пузырь лопнул. Я осталась сидеть, налила себе сока, которого не хотела, и смотрела на свой стакан.
Что-то изменилось. Я не знала как это назвать, и называть не собиралась, потому что уже знала: слова делают вещи настоящими. Но это что-то сидело теперь в груди по-другому.
Не привычным тупым давлением, как три года подряд. Острее. Живее. Хуже.
Он меня увидел.
Не как Влада-младшую-сестру, а как человека. Как собеседника. Как кого-то, кому задают вопросы и ждут ответа. Это было хорошо. Это было… невыносимо хорошо, именно потому что меняло все и не меняло ничего.