— Я знаю, что ты там, Серафина.
Мои губы разжались, издав чмокающий звук, когда мой взгляд метнулся к ней.
— Мне жаль.
— Правда? — Она стояла в нескольких футах от меня, ее руки были стиснуты на бледно-голубом платье, а тело было таким же жестким, как и мое. — Из-за чего тебе жаль?
— Я… — Я не была уверена. Я сказала это, потому что чувствовала, что должен. Я часто говорю подобные вещи.
— Это не имеет никакого значения. — Ее взгляд переместился с меня на цветы. Свет фонаря отразился от ее… влажной щеки. — Я не знала, что ты пришла сюда.
Она плакала? Я смотрела, как она идет вперед, ее платье тихо шепчет по гальке и траве.
— Мне нравится, как здесь пахнет.
Странный смех покинул ее. Он звучал немного злобно и грустно.
— Тебе бы понравилось, не так ли?
Я не знала, что она имела в виду, и понял, что если я чего-то не знаю, то лучше ничего не говорить.
— Ты знаешь, как они называются? — спросила она через несколько минут.
— Хм… — Я снова взглянула на цветы. — Лаванда?
— Близко, но нет. — Она прошла мимо меня, и я ожидала, что она продолжит идти, но она села рядом со мной. — Они называются непета голубая.
— О, — прошептала я, вцепившись пальцами в тонкий лен ночной рубашки.
Она смотрела вперед.
— Почему ты здесь так поздно? —
— Не могла…, — поймала я себя. Маме нравилось, когда я говорила правильно. — Я не могла уснуть.
Ответа не последовало.
— Почему… почему ты здесь? — неуверенно спросила я.
— У меня болели виски, — ответила она. — Подумала, что свежий воздух и тишина пойдут мне на пользу.
— О, — повторила я, перетягивая губу между зубами. Потом я вспомнила, как она однажды сказала мне, что это некрасиво, и остановилась. — Тогда мне пора уходить. — Я начала подниматься.
— Нет, все в порядке. — Мама остановила меня. — Ты… ты всегда молчишь.
Удивление пронеслось сквозь меня. Я не знала, что делать или говорить. Мама никогда не сидела со мной вне уроков. Поэтому я делала то же, что и она. Я смотрела на красивые цветы.
Я молчала и не шевелилась, каждой своей частью осознавая, как близко мы находимся. Я почти чувствовала тепло ее тела, когда секунды тикали, превращаясь в минуты. Я взглянула на нее. Ее щеки блестели. В глазах появилась озабоченность.
— Тебе грустно из-за головы? — тихо спросила я.
— Что? — Она посмотрела на меня сверху вниз, ее брови нахмурились. — Ой, — пробормотала она, вытирая рукой щеку, как будто не понимая, что плачет. — Нет, это не моя голова.
— Тогда что же заставило тебя грустить? — Я наклонилась ближе к ней, мои руки сжались в клубок.
— Скорее, кто, — заметила она, сосредоточив свое внимание на мне. На моем лице. — Клянусь богами, каждый раз, когда я вижу тебя…
Я затаила дыхание. Как много она могла увидеть? Умывалась ли я перед тем, как прийти сюда? Иногда я забывала, и на моем лице всегда оставалось что-то размазанное.
— У тебя больше веснушек. — Уголки ее губ дернулись вверх. Она улыбнулась.
Мама улыбнулась мне.
— Прямо как… — Прочистив горло, она улыбнулась. Она снова повернулась к цветам. — Твоему отцу они понравились.
Я не знала, чему радоваться больше. Ее улыбка? Или то, что она говорила о нем.
— Ему также нравился их аромат, — продолжала она. — Он считал, что у них более легкий и свежий запах по сравнению с лавандой. — Она покачала головой. — Я никогда не могла уловить разницу, а он мог. Он думал, что лаванда пахнет как…
Я снова повернулась к цветам, мои пальцы расслабились.
— Ваниль.
— Да, — сказала она, затем вздохнула. — Он сказал то же самое. Прости меня. — Она поднялась и покинула маленький садовый уголок, не сказав больше ни слова.
Оставила… меня.
Я выскользнула из воспоминаний со странным чувством ясности, которого раньше не было. Ее взгляд и слова никогда не были просто холодными, они были полны жестокой муки и боли в сердце за то, что она потеряла, за ребенка, которого она никогда не могла позволить себе вырастить близким. Заботиться. Любить. Потому что если бы она это сделала, как бы она смогла соблюсти сделку, заключенную предком моего отца?