— Да кто ты... ? — пренебрегаю условностями, которые рассыпаются в прах. Единственное, с чем я соглашусь в отношении этого типа — я ему верю. Словам адресованным мне: или перемирие или от меня не останется и мокрого пятна... Как же всё...
— Я твоё наказание. На сто пятьдесят часов, — отступает на пару шагов назад, продолжая устало: — Если не избавишься от меня раньше. Задумайся как это сделать. Ты же умная девочка. Удиви меня. В награду я тебя трахну. И даже нежно, и ласково.
Шаги вновь не слышны, а мужчина уже занял потрёпанное кресло у противоположной стены и задумчиво листает газетный номер, из тех же семидесятых.
Мои онемевшие пальцы судорожно сжимаются под часто вздымаемой грудью. Взгляд без опоры неминуемо «падает» в пол. Дышу. Громче положенного.
— Я... Да, — многозначительно подытоживаю всё вышесказанное. Смогу. Придумать. Наверное.