- Ладно, разбуди меня, через пару часов, я три часа постою за тебя, - донеслось из-за закрывающейся двери. Ага, только хрен я тебя добужусь. Спишь как медведь. Я тебя в прошлый раз и пинал и матерился, не помогает. Только вода помогла.
Фух! Начинается еще одна бессонная ночка. Вспоминается на эту тему песня
Серебряная пуля пролезла тихо в ствол
Дрожащий рот отправил в желудок валидол
И ветер неспокойно шевелит старый лист
И подвывает в сумерках, как немощный баптист
И полная луна как будто заблудилась в тучах,
Кого-то кто-то мучил, а может и сучил,
И колокол пробил в темноте 12 раз,
И только звук потусторонний вдруг доносится до нас.
Ночь страха. Автор: Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.
Тихое пение вернуло мне бодрость духа и ясность ума. Некоторые песни затягивают в себя, завораживают, не столько звуком, сколько словами...
Ладно, Уже 11 часов вечера. Пора готовиться. Сходил на кухню, заварил кофе, прокрался в комнату и приготовил обрез. Блин! Я же в лесу освященную пулю оставил! Черт, как нехорошо-то получилось,... осталось всего две. Ладно, у некроманта сил не осталось, значит, и воевать ими не с кем. Однако, за двое-то суток он соберет примерно такое же воинство. Ну, это если верить слухам. Может, он настолько занят превращением в лича, что не успеет и за неделю, а может, он настолько силен, что за сутки успеет. Блин, так много если...
Ладно, в правый ствол отправляется освященная пуля, в левый картечь, случайно найденная в складках кресла. Удачно я сел. Саблю положим поближе. Ах, да, забыл. Ее же надо под краном помыть. Я не из тех, кто пользуется трупным ядом, скопившимся на клинке, да и не на всех он действует. Предпочитаю оружие содержать в чистоте и относительной стерильности. Спиртом протираю раз в неделю.
Ну, вот и все. Я готов. Хотя стоп, Монаху завтра отправляю саблю на освящение, значит, остаюсь без холодного оружия. Ну не совсем без холодного, но без основного. Пара боевых ножей у меня всегда валяется под кроватью. Ну, а что? Вдруг кто ночью на меня навалится и душить начнет? Я руку опущу вниз, и напавший получит отравление металлом. Может у Тита его мачете одолжить? Не, не поймет он меня. Ладно, попробую так обойтись сутки. Хм, Жене пистолет пока ни к чему, посему я у него одолжу его. Классная вещь, отличное соотношение мощности и надежности. Проверил магазин: 15 патронов. Мне этого хватит за глаза. Я, конечно, с обрезом хожу, но и из пистолета пострелять могу.
Я отключил свет, чтоб спровоцировать противника. Лучше чтоб он напал, чтобы потом можно было отбрехаться. Да ну их всех нахрен! Залпом допив кофе, отправился во двор, где засел в кустах смородины, не забывая уплетать ее за обе щеки. Белая смородина - это нечто. А если ее много - то это все. Сезон такой, что спеет быстро. Еще малина не до конца созрела, а смородина уже поперла.
Тихо, хорошо. Мне остается лишь наблюдать и прокручивать в голове тексты любимых песен...
На могильной, на плите я был зачат нечистой силой
Когда полная луна светила ярко над могилой
Старый склеп предохранял меня от солнечного света
Я рожден в гробу, а это значит - ваша песня спета.
Я был вскормлен мертвецами,
Я сосал из мертвой груди желтый гной,
Колыбельной песней для меня был злой звериный вой,
И потому, от воя вытянулись уши
Стал ушастым рас****яем, да и еб**тым к тому же.
Мой папаша - некрофил, моя мама - упыриха,
Не по дням, а по часам я рос, взрослея очень лихо,
Я питался мертвецами: ел мозги, кишки и груди,
Но особый деликатес - это вы, живые люди.
Черный вурдалак. Автор: Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.
Раздались шаги. Не особо громкие, но я услышал. Хм, все-таки приперлись...
О! Точно, у меня же саперная лопатка в сарае валяется, которую я на спор затачивал и брил людей. Там сталь не менее 60 NRS. И махать я ей виртуозно научился, это конечно не сабля, но очень близко...
Блин, о чем я думаю? Меня убивать пришли, а я размышляю о том, с чем я буду убивать умертвий. Нет, к некроманту я пойду только экипировавшись по максимуму. А так вполне. Стоп! Занесло меня что-то...
- Давай, заходи! - громко сказали за забором.
- А че я-то? - не менее громко возразили ему. Блин, да с такими похитителями даже засаду устраивать не надо. Они сами выдадут, когда будут решать кому идти первым. Хм, но я их понимаю.... Как же, охотятся на кошмарного Охотника, рвущего вампиров голыми руками.... Идиоты. Даже если бы я их мог рвать руками, разницы бы не было, кому идти вперед...
Кстати, сейчас вспомнилось.... Ведь вампиры тоже могут стать магами. Как, думаю понятно... они становятся высшими вампирами, не менее крутыми, чем некроманты, но сильно уступающие личу. Он, конечно, в физическом плане им уступает, но он быстрее и сильней умертвия...
А, понял, чего они там топчутся..., они ловушек опасаются, ну и, конечно, меня ужасного. Ха, а если б знали, что здесь, таких, как я еще четверо, то вообще бы усрались...
- Иди, бл*! - чуть ли не заорали из-за забора, и умолкли, видимо, осознав, к кому они идут.
Ну, ловушки у меня все-таки есть..., я растяжку сделал у входа. Только не с гранатой, а с камнем, падающим в ведро с битым стеклом, и вся эта конструкция должна была упасть еще на одно ведро.... Короче, шум чудовищный пошел. Эти дебилы замерли. И на что они рассчитывали? Что я, не услышав ничего более, лягу спать дальше? Я же выстрелил. В сторону ворот, так как самый первый должен был быть там.
Вопль, раздавшийся за грохотом выстрела, показал мне, что я попал. Дальше пошли маты, типа: " Я щас этому фраеру оборзевшему ж**у нах** порву!". Судя по голосам, их не больше трех. Один, правда, выбыл из игры. Даже я бы выбыл, если бы в меня с двух метров пальнули картечью.
Перезарядив обрез дробью, я прицелился в проем из пистолета. Пока тишина, прерываемая лишь стонами из-за забора. Ага, вот, шаги. Тихие, медленные, наивные. Ага, хоть со слухом у меня и небольшие проблемы, но в полной тишине июльской ночи я шаги расслышать смогу.
Вот, я поймал на мушку темный силуэт и сделал три аккуратных выстрела. Первый кинул силуэт на опорный столб забора, второй заставил его сползти по нему, третий ушел мимо. За силуэтом, на столбе остались следы крови. Ага, значит вторая пуля прошла навылет. Тихий стон.... А это еще что за фигня? Из дома раздались громогласные маты, удары и хруст чего-то деревянного. Бл**ь, да у меня окно, выходящее на улицу, открыто. Хм, похоже, кого-то все-таки разбудили. Зря, очень зря. Выстрелов я не слышал, в рукопашной содержимое дома просто задавит массой. В окно много человек не пролезло бы, иначе я б услышал.
- Завалю, с**а! - с воплем влетел в ворота паренек с фонариком. Прикрепленным к пистолету-пулемету МР-40. Такими немцы в великую отечественную пользовались. И пальнул длинной очередью по видимому участку двора. Я матюгнулся про себя и откатился в сторону.
Насколько я помню, в его магазин влезало не больше 32 патронов. Очередь захлебнулась, коснувшись забора. Значит, у него патронов в магазине не осталось. Перезарядить я ему его не дал, выстрелив из обреза в его силуэт в проеме ворот. Дробь выкинула его со двора. Я схватил пистолет, быстро встал и кинулся за ним, чтоб добить, пока не очухался. Я увидел на нем подобие бронежилета. Круто парни экипировались, круто...
За воротами двое лежали в рядок, третий лежа перезаряжал автомат, а четвертый, опустив двустволку, стоял и в шоке смотрел на все это.
Шаг вперед, с ударом ногой по ПП. МР улетел на гравий. Разворот и выстрел в ногу паренька с охотничьим ружьем. Крик и стоны. Паренек рухнул, но на курок нажал. Слава богу, что стволы были направлены вниз. Выстрел и свист. Удар в плечо. Боль. С**а! Дробь срикошетила от особо плоского камня. Одна из них впилась мне в плечо. Бл**ь!