Блин, да я беретту не перезарядил! Ладно, я уже в центре, так что это смотреться будет не очень. Здесь всегда толпа народа, которая обсуждает последние новости, перемывает косточки соседям и занимается другой общественно полезной хре... работой. До меня то и дело доносились обрывки разговоров.
- Ой, сахар опять подорожал.
- Ага, а вы слышали, что Лешего заказали? - о-па, а это уже интересней.
- Как?
- Ж**ой об косяк! За задницу его обещают кучу денег.
- Ой, да его же предупредить надо, - тетка, которая продавала молоко, у которой я был постоянным клиентом, достала телефон. Блин, я же с собой телефон взял...
Раздались звуки бессмертной Лунной Сонаты Бетховена. Да, я поставил ее на все вызовы. Тетки сразу уставились на меня, проезжающего мимо. Одна из них, видимо решив, что это совпадение, отключила вызов. Звонок прекратился и у меня. Они уже во все глаза пялились на меня, я лишь увеличил скорость вращения педалей, вследствие чего, я ускорился и вскоре исчез из их поля зрения. Слава богу, что на меня и на теток не обратили внимания, проходящие неподалеку личности откровенно бандитской наружности. Палить в центре, пусть и села - вершина идиотизма. Но, когда на кону такие деньги, они могли и наплевать на это.
А, вот и моя цель номер один. Небольшое здание старого летнего рынка. Почему летнего? У него не было одной стены, и ее заменял главный вход. Там у нас торговали одеждой, обувью и немного оружием. А еще в нем была небольшая дверка в соседнее здание, которое гордо именовалось: Сбербанк. За этой дверкой была небольшая контора. Шарашка, по-нашему. В ней сидело три человека. Девушка и два старика, за разными столами, они представляли разные организации и разные профессии. Девушка - оценщик хорошего класса, к ней бегут оценивать любую добычу, будь то консервы, или золотые слитки. Мамонт спокойствия, ее ничем нельзя удивить. Я сам в этом убедился, когда к ней пришел мужик в камуфляже, разделся и попросил оценить трусы. Вся очередь была в шоке, в отличие от Оценщика.
Седой старикан, очень похожий на ветерана Великой Отечественной войны, но бывший на 20 лет моложе ее, звался Поставщиком. Через него можно было заказать любую вещь, начиная от женских прокладок и заканчивая ядерной боеголовкой. Правда, все это обходилось значительно дороже, чем местное, но если на местном рынке нет того, что тебе надо, то через него это можно заказать. Я через него саблю заказывал.
Ну, а третий персонаж, Посредник, занимался распределением заданий, поступавших к нему. У него было все: от вскапывания огорода, до убийства. И он же работал поставщиком заданий для профессиональных команд, вроде моей. К нему я и направился.
У него была очередь, но ждать я не мог, так как могли узнать, и стоять здесь было невыносимо больно. Теперь начали еще болеть ноги и живот. Блин, нет, протискиваться сквозь четверых бугаев было неудачной идеей. Нет, здесь мне гарантирована безопасность, обеспечивающаяся дробовиками под столами у стариков и ПП у девушки, но если меня узнают, то на выходе меня схватят. Блин, Посредник меня знает, как же ему намекнуть, что это я... черт, как же все тело болит. И тут меня осенила мысль. Да, точно. И я в полголоса запел:
Я когтями разрываю ночью свежую могилу,
Я кулаком ломаю гроб и съедаю труп подобно крокодилу
Я торчу, я наслаждаюсь эксгумированным трупом,
Я впиваюсь в тело трупа своим старым острым зубом.
Под гниющим мысом гной и свернувшиеся струпья,
Слюни льются изо рта, когда поедаю труп я,
И, когда я разбиваю череп крышкой гробовой,
Мозговая масса белая стекает над губой.
Черный вурдалак. Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.
Люди из очереди начали оборачиваться и морщиться. Не, ну а что? Нормальная песня. Но, среди клиентов Посредника, я был единственным, кто подобное слушал. Я пару раз запевал при нем куплеты из этой песни, однажды его чуть не вырвало, так аппетитно я все описывал.
Посредник в очередной раз содрогнулся, пытаясь сдержать приступ рвоты, и выскочил из-за стола, сделав знак Заказчику, чтобы его подменил. У них тут давно налаженная схема, чтобы дело не стояло. Он быстро приблизился ко мне, схватил за предплечье и потащил в еще одну дверку, где я бывал лишь раз. Это приемная для особо важных клиентов.
- Еще раз, слышишь, если еще раз я услышу от тебя эту песню, то я тебя пристрелю! - прошипел Посредник, доставая бумажный пакетик из-под стола. На всякий случай. - Леший, не дури, можно же было как-то по-другому намекнуть, что это ты. Но не так же.
Он склонился над пакетом, сосредоточенно рассматривая его дно, открыв рот. Бедняга, мучается, надо ему помочь. Я уже открыл рот, для помощи моему другу в стимулировании рвотного рефлекса, как он скорчил зверскую рожу и погрозил мне кулаком.
- Не смей опять это делать, - ну было дело, один раз я ему уже помог, процитировав еще пару строк оттуда. - Леший, как ты можешь слушать такое... не надо отвечать, - он заметил, как я открываю рот. Жаль, а я уже хотел попробовать на нем свой новый прием - адекватный ответ. - Заказов для тебя нет. Это довольно странно, но их нет. И, это... - он замялся. Это первый раз, когда несгибаемый Посредник замялся. - Больше не приходи сюда. Они могут наплевать на нас, ради такого куша. Пристрелят, да и все. Я не о себе беспокоюсь, Маринку жалко.
Ага, значит, Оценщика зовут Марина. Ну, что же, хоть какая-то информация.
- Не известно, кто выдал заказ?
- Леший, ты же знаешь, что мы своих клиентов не выдаем. Но для тебя кое-что скажу: приходил какой-то страшный человек, в черном балахоне. От него прямо веяло жутью. Все, больше не скажу, уходи, пока за тобой не пришли.
Надо же, мне нельзя посещать Банк, как мы это место про себя называем, пока контракт не закроют, или пока заказчик не умрет. Жаль, очень жаль. На аванс Пихто можно было бы гранатомет заказать..., ну да это пустые мечты. Поставщик не продаст мне гранатомет, скажет: "18 нет". Ага, но саблю и обрез он таки продал мне. Точнее не обрез, а хорошую двустволку, которая мне обошлась аж в десятку косарей.
Эх, жаль, что я не курю..., а может это и к лучшему, так как в засаде могут учуять. Точно, нафиг курение! Хотя, как мне говорили, это отличный способ успокоится. Блин, о чем я думаю, глядя на толпу пареньков, которые ходили по центру с моей фотографией, ловили прохожих и тыкали им ей в лицо. Блин, если остановят, то точно хана. Их около десятка, все вооружены. Пистолеты¸ ружья, о, даже один ПП есть. Хренассе, да это же FN P90, он же петух. Они экипировались крайне серьезно. Блин, да похоже это отряд Флоя. Флой, он же Понт, он же Бандит, сынок богатенького папы, приехавший сюда на лето, и экипировавший свою банду. И, так как дружина должна кормить князя, брались за самые высокооплачиваемые задания. У них у каждого был бронежилет. А счастливый владелец петуха - сам Флой, как рассказывают, виртуозно обращающийся с ним. На нем был мотоциклетный шлем с нарисованным черепом с опущенным забралом. Бронник был класса 3, не ниже, такой хрен пробьешь даже ружейной пулей. Не хотел бы я с ним в схватку вступать. Тут никакая защита не поможет. Первый выстрел он по любому выдержит, а второй он провести не даст. Петух был создан для борьбы с противником в бронежилете. Плохо, все очень плохо.
К Оракулу добраться было трудно. Так, как я ехал по дворам, гопота создала мне проблемы. Впрочем, первую тройку я изрезал лопаткой, а второй семерке продемонстрировал пистолет. Отвяли, хорошо, не хотелось устраивать пальбу рядом с домом Оракула. Чревато.
Вот он, подъезд. Чистый, в отличие от остальных. На входе два паренька с пистолетами, осматривают входящих. Меня пропустили, что удивительно, неужто предупредили их?