Профессионально — это ещё мягко сказано.
У меня дрожат руки. Не от усталости, хотя я не спал после гала-концерта. Не от энергетических напитков, разбросанных по моему столу, как жертвы войны.
От ярости.
Она стояла там и смеялась надо мной. Заставила меня думать, что я контролирую ситуацию — задаю вопросы, ищу ответы. На самом деле она препарировала меня в режиме реального времени, проверяя реакцию, вероятно, собирая информацию для своего следующего удара.
От ярости и чего-то еще, чему я отказываюсь давать название.
Мое отражение смотрит на меня с затемненного монитора. Трехдневная щетина, волосы, которые не расчесывали со вторника. Я выгляжу ужасно. Чувствую себя еще хуже.
Потому что я не могу перестать видеть ее.
То, как свет люстры отражался в платиновых светлых волосах. То, как ее платье подчеркивало изгибы, не имело никакого отношения к нашему разговору. Легкая ухмылка играла в уголках ее рта, когда я упомянул протоколы безопасности, как будто она сдерживала смех над личной шуткой.
За мой счет.
Моя челюсть сжимается так сильно, что становится больно.
Прошлой ночью, один в темноте, в компании лишь мерцающих мониторов, я сделал кое-что жалкое. Прокручивал в уме снимки, в то время как моя рука двигалась с нарастающим отчаянием. Представлял, как бы она выглядела без этого элегантного платья, с этими льдисто-голубыми глазами, наблюдающими за мной с той же расчетливой оценкой, что и на гала-концерте.
Я кончил сильнее, чем когда-либо за последние месяцы, ее имя было шепотом, за что я ненавидел себя.
Потом я сидел там, со все еще липкой рукой, уставившись в потолок и желая пробить что-нибудь кулаком. Все.
Она враг. Фантом, который систематически разрушал нашу систему безопасности, выявлял уязвимые места и выставлял меня некомпетентным перед моими братьями. Она использовала меня. Манипулировала мной с отработанной легкостью, пока я стоял там, как подросток, впервые влюбившийся, слишком занятый разглядыванием того, как выглядит ее ключица под светом галереи, чтобы понять, что со мной играют.
И я все еще хочу ее.
Хочу снять каждый слой обмана, пока не найду под ним что-то настоящее. Хочу совместить этот блестящий, извращенный ум со своим собственным. Хочу заставить ее потерять контроль над собой так же, как она заставила меня потерять свой.
Это отвратительно.
Я одержим идеей собственного уничтожения, кружу вокруг него, как мотылек, привлеченный пламенем, прекрасно зная, что обожгусь.
Мой телефон жужжит. Николай, требует новостей о ситуации.
Я игнорирую его.
Вместо этого я просматриваю каждый фрагмент кода, который она оставила, в поисках шаблонов. Все, что может подсказать мне, кто она на самом деле.
Потому что Айрис Митчелл — если это вообще ее настоящее имя — допустила одну критическую ошибку.
Она позволила мне увидеть ее лицо.
Через семь часов поисков я нахожу ее.
Не с помощью сложных алгоритмов или контактов в темной Сети. С помощью чертового школьного ежегодника, оцифрованного какой-то благонамеренной ассоциацией выпускников.
Айрис Митчелл, гласит подпись. Президент выпускного класса. Полная стипендия в Стэнфорде.
Я смотрю на фотографию до тех пор, пока у меня перед глазами все не расплывается.
Это она в свои восемнадцать, но безошибочно она. Те же платиновые светлые волосы, хотя и короче. Те же льдисто-голубые глаза, которые, кажется, видят прямо сквозь объектив камеры. Улыбка другая, менее сдержанная. Почти искренняя.
До того, как она научилась превращать все в оружие.
Мои пальцы зависают над клавиатурой, дрожа от чего-то среднего между восторгом и неверием.
Она назвала мне свое настоящее имя.
Что за высокомерный, безрассудный гений использует свою настоящую личность при ведении шпионажа? При взломе некоторых из самых защищенных систем в северо-восточном коридоре?
Из тех, кто приходит на торжество и представляется своей цели в лицо.
Я загружаю ежегодник, затем предыдущий. На предпоследнем курсе она изображена в компьютерном клубе в окружении неуклюжих подростков, которые, вероятно, понятия не имели, что сидят рядом с будущим киберпреступником. На втором курсе она получает награду по математике и пожимает руку директору, который выглядит гордым.
Средняя школа Линкольна. Провиденс, Род-Айленд.
Даже не так далеко. Девяносто минут езды.
Я уже просматриваю записи о собственности, сопоставляю адреса и выстраиваю хронологию событий. Митчеллы жили на Мейпл-стрит, 847, пока Айрис не исполнилось семнадцать. Затем дом был продан — быстро, значительно ниже рыночной стоимости. Родители числятся умершими в государственных архивах.