Я чувствую холодный пот между лопатками. Сердце колотится. Мана почти ноль, здоровье ещё есть, но что толку? Босс поворачивается ко мне, его глаза пылают. Я ставлю барьер, он трещит под ударом посоха. Второй удар — барьер ломается, здоровье падает наполовину. Варвары уже лежат, танки добиты, РобинБед ранен. Я один. Третий удар босса — яркая боль пронзает сознание. Падаю, кричу, но звука не слышу. Розовый свет меркнет в красной дымке моей крови.
«Это игра, это игра», — повторяю мысленно, но боль так реальна. Я умираю. Страх заполняет всё. Я так старался, считал хп, контролировал ману, но этого оказалось мало. Хаотичные решения, отсутствие хила, неудачные тактики. Зачем я молчал о своих знаниях из книги? Некого винить кроме самого себя.
Тьма накатывает, и я понимаю, что упускаю свой шанс на победу. Первая смерть. Она горька. И она моя.
Я очнулся, лежа на прохладной траве. Кровь пульсировала в висках, ощущение безысходности, знакомое уже, вернулось. Снова… я не смог…? Но что-то внутри отказывалось принимать поражение. Только не сдаваться, только не останавливаться. Уже не в первый раз я на дне, и всё же каждый раз поднимаюсь, правильно? — сам себя подбадривал я, стискивая кулаки.
Низкое, блеклое послеполуденное солнце скользило по каменным надгробиям, расставленным вплотную к стене местной таверны. Оказывается, у неё был собственный небольшой задний двор, превращённый в импровизированное кладбище. Обрисовывалась странная картина: вокруг бродили игроки — кто-то громко кричал, жалуясь на последние грабительские цены на рынке, кто-то просто прохаживался или смотрел карты. Мне они казались бесконечно далекими, хотя находились всего в паре шагов. Но моих сопартийцев нигде не видно: словно их и не было. Впрочем, недолго рассуждая, я с грустью отметил, что пати распалась — все тихо вышли, не желая «разбора полетов». Молчаливый распад группы после провала: ни обвинений, ни утешений. Как будто все спешили забыть об этой неудаче.
На мне осталась только нательная рубаха, а все снаряжение, деньги частично — потеряны. Ну как деньги, они не пропали совсем, но двадцать процентов наличности ушло. Выйдя из подземелья через смерть, я оказалась без кирки, которую хотел бы вернуть, но судя по всему, остальные не планировали повторный забег за лутом. Возможно, никто не потерял ничего ценного или все заранее подстраховались. У таверны ведь есть удобная, но дорогая функция страховки вещей — заплати десять процентов от стоимости, и если что, объект вернут после зачистки специальными командами NPC. Можно было бы даже понизить стоимость страховки, повышая репутацию с таверной через квесты, но мне не хотелось на это тратить время. Да и зачем?
Отчаяние медленно наполняло меня, но тут интерфейс напомнил о последствиях смерти: «Вы были убиты. На вас наложен дебаф -30% к характеристикам и силе навыков на 2 часа.» Приятного мало. С таким ослаблением точно не стоило идти к Кабашу для серьёзной работы. Он и так строг, а я бы только вызывал недовольство. Может, лучше вообще выйти из игры, поесть в реальности и потом отправиться на тренировку?
Но нет. Мы договорились с мастером. Нехорошо не прийти. Он ждет меня. Хотя и в рубахе стоять на кладбище меня не смущало, этот проклятый день ощущался как сплошная череда неудач. Я вздохнул и побрёл на рынок купить хоть какую-то одежду. Денег осталось мало — за смерть я потерял одну серебряную монету, не слишком больно, но все же неприятно.
Не менее неприятно было понять, что моя книга по ботанике, за которую я заплатил кучу денег у Геогена, теперь осталась где-то в данже или попросту исчезла. Я испытывал стыд и досаду: купил дорогой фолиант, а теперь снова идти к Геогену и признаваться в своей неудаче.
На рынке прикупил первые попавшиеся штаны и куртку. Дешёвые, невзрачные, но хоть не в рубахе к мастеру являться. Затем зашёл к Геогену. Его лавка — оазис старых книг — встретила меня прежним мягким полумраком и ароматом пергамента.
— О, вы снова здесь, — произнёс Геоген с вежливой улыбкой, хотя в глазах мелькнуло удивление. — Надеюсь, у вас хорошие новости?
Я опустил взгляд, неловко пожал плечами:
— Потерял книгу Луй Жрадного. Меня убили в подземелье, и... короче, мне нужен ещё один экземпляр. Простите.
Он тяжело выдохнул, словно ему вонзили занозу в мозг.
— Понимаю. Новых экземпляров у меня почти не осталось. Погоди минутку, — пробормотал он, уходя в кладовку. Через пару минут Геоген вернулся с почерневшим от времени фолиантом, обложка которого уже начинала отрываться. — Вот самый старый, почти рассыпается. Но другого нет. Дам за десять медных, дешевле не могу. Будьте аккуратнее на этот раз.