Когда надоедает, бесцельно брожу по дому.
Закидываю вещи в стирку. Закидываю вещи в сушилку. Развешиваю на плечики. Включаю чайник. Забываю налить чай. Включаю снова… снова забываю…
Сажусь за стол, открываю ноутбук, привычно просматриваю рабочую почту, которую не успел разобрать днем. Пытаюсь сосредоточиться, но мысли возвращаются к ней снова и снова. Как она там? Что делает? Думает обо мне? И все-таки жалеет о произошедшем или нет?
Не выдерживаю. Хватаю телефон, открываю список контактов. Гудки кажутся бесконечными. Наконец, сбрасывается.
Она не ответит. Я был уверен в этом.
За окном стемнело, в окнах домов зажглись огни. Я вновь стою у окна, все также гипнотизируя ее дом. И вдруг в одном из окон мелькает силуэт. Она? Не может быть! Что вообще можно рассмотреть с такого расстояния? Я тупо брежу. Вот только сердце бешено колотится в груди, подсказывая, что это она. Оля.
Спустя несколько минут, стою запыхавшийся, взъерошенный и слушаю монотонные гудки домофона.
— Да? — Оля неуверенно отвечает.
— Оль, это Марат. Жданов.
Пауза.
— Откроешь?
Звучит характерный звук, и я тяну на себя дверь. Поднимаюсь на шестой этаж. Оля стоит в голубой пижаме с ярко-желтыми утятами, сонно потирая глаза.
Колотит меня с нее. Ядерный коктейль. Она одновременно и бесит меня до трясучки, и манит к себе.
— Одна живешь? — киваю, указывая взглядом за ее спину.
— Д-да… снимаю эту квартиру...
— Я зайду? — говорю и сам уже нагло вторгаюсь в ее жилище.
— Что-то случилось? — спрашивает, прикрывая за мной дверь.
— Да. Еще как случилось.
— И что же? — оборачиваясь, спрашивает она.
Собираюсь выдать все, что о ней думаю, но слова застревают в горле сухим комком.
“Ты со мной случилась” — так и рвется, но я молчу.
— Пожалела, о том, что между нами произошло? Честный ответ дай.
Взгляд из-под ресниц. Долгий, пронзительный. Режет по живому. Все-таки, да?
— Было и было — наконец отвечает. — К чему этот вопрос сейчас?
— Хорошо. Потому что я думал, предложить тебе выйти на работу, не хотел, чтобы между нами были недомолвки. Нет времени искать нового помощника, а с тобой… Думаю, я тогда погорячился. Так, что… выйдешь?
Закусывает губу, отводит взгляд в сторону.
— Да, конечно. Спасибо, Марат… Артурович.
— Оль… Ну сейчас же можно без этого обойтись, — касаюсь ее плеча, и по телу жар проносится волной. Головой понимаю, что не надо нам сближаться, а внутряк свое гнет. Тело в буквальном смысле жаждет еще раз слиться с этой девушкой в единое целое.
Неосознанно тянусь второй рукой, но Оля тут же выскальзывает, торопливо открывает замок и распахивает дверь.
— Тогда до завтра Марат Артурович, — выдает, давая понять, что мне пора уходить.
"Марат Артурович…" — собственное имя эхом отзывается в голове. Этот официоз противно царапает слух.
Понял. Да, так будет правильно, но чертовски неприятно.
— До завтра… — выдыхаю и ухожу домой.
До завтра. Всего одна ночь до завтра. Но она кажется вечностью.
Глава 8
Оля
“Я пропала” — первая мысль, что приходит мне на ум, как только открываю глаза.
Такого стыда я еще никогда не испытывала. Это же надо было так надраться, что прыгнуть в койку к мужику и переспать с ним. И не просто с каким-то мужиком (это было бы куда лучше), а с самим Ждановым! С тем, у кого самый отвратительный характер на свете. Мистером — офисный абьюзер. Боссом-тираном. Душнилой-ботаником. Человеком-калькулятором. И… дико сексуальным красавчиком.
Черт! Я реально об этом подумала.
Высовываю свой трусливый нос из-под одеяла. Тишина стоит. Осторожно вылезаю из кровати, кутаюсь в одеяло, крадусь на цыпочках по паркету, выглядываю из спальни.
Пробежавшись по квартире, понимаю, что я абсолютно одна. Возвращаюсь в спальню и только тогда замечаю на тумбе записку и ключи.
Пара предложений, написанных в деловом стиле, и номер его телефона. Ищу свой смарт и когда нахожу, вижу входящее смс.
+7 923 …...
Оля, доброе утро. Не стал тебя будить, ключи от квартиры лежат на тумбе. Вечером, как поеду домой, позвоню тебе и заберу. Поговорим.
Прикрываю глаза, падаю обратно на кровать. Пялюсь в потолок. Психую, колочу пятками, как маленькая капризная девочка.
Переспал и ведет себя как… да как ни в чем не бывало! А я между прочим… Парюсь.
О чем он поговорить хочет? Зачем? Для чего?