— Марат Артурович, простите, что отвлекаю вас…
— Слушаю тебя, — сдвигаю брови к переносице.
— Тут стажерка заходила, та, что вчера была.
— Оля? — вскакиваю с кресла.
— Да. Просила передать вам это, — Филиппов проходит и аккуратно кладет на стол желтый надутый конверт.
— Подожди, когда она была здесь?
— Минут десять назад, — задумчиво отвечает Егор. — Кстати, пришла информация по поводу новой упаковки для тортиков…
— Егор, потом, я все посмотрю. Ты свободен, — отмахиваюсь от него, гипнотизируя конверт.
— Скину вам на почту.
— Отлично.
Дверь закрывается, и я, наконец, остаюсь один. Вскрываю конверт. Внутри лежат ключи от моей квартиры.
И... всё.
Ни записки, ни сообщения в мессенджер.
— Сазонова, да ты издеваешься? — рычу и тут же набираю ей.
Гудки идут, но на звонок она не отвечает. Бесит. Набираю снова, и снова тишина. "Вот же чертовка!" — проносится в голове. Что это значит? Зачем она принесла ключи? Я же по-русски написал ей, что сам заберу. САМ. То от нее не отвяжешься, то в игнор кидает.
Вариантов немного, и все они одинаково неприятные.
Первый — она пожалела о том, что случилось ночью. Ну… Мы же не дети. Так какого? Или я был так плох? Нет, быть того не может. Второй — но не менее противный — она просто решила подразнить, набить себе цену. С хера ли загуляли? Обычный секс и ничего более… Что она там себе надумала?
С минуту ловлю тупняк.
Хватаю пальто, вылетаю из кабинета и мчусь к лифту. "Ну, Оля, погоди. К твоему дому я приеду очень быстро, точно быстрее тебя". В голове рисуются разные картинки, одна безумнее другой. Но одно мне ясно: моя крыша поехала, как талый снег по весне.
Глава 7
Марат
До дома Оли долетел в рекордные сроки. Адресочком ее, на всякий случай тоже разжился.
Паркуюсь около подъезда. Выхожу из машины, набираю номер Олиной квартиры на домофоне. Нет ее дома. Как и думал, я приехал раньше.
Возвращаюсь обратно, ныряю в теплый салон. Жду. Каждая минута тянется вечностью, но принципиально не звоню ей и не пишу.
Злость коплю.
Оля появляется спустя двадцать минут. Выходит из-за угла дома, размахивая крафтовым пакетом и уверенной походкой направляется к своему поезду. Довольная вроде.
Пора.
Вываливаю из тачки, иду навстречу.
— Привет, — бросаю недовольным тоном.
— Привет, — отвечает с легкой улыбкой.
Замечаю на ее щеке пару крошек и крем в уголке губ.
— Что это у тебя? — киваю на пакет, стараясь скрыть раздражение.
— Булочки, — беззаботно отвечает она. — Хочешь?
Предлагает так, будто я не ждал её тут почти полчаса, нервно кусая губы. Хотя... ей-то откуда это знать.
— Зачем ты привезла ключи в офис? Я же написал, что сам заберу.
— Мне несложно было. Я спрятала их в конверт, никому ничего не говорила, просто попросила Егора передать, — опускает взгляд, густые ресницы слегка подрагивают. Приобнимает сама себя за плечо.
— Все в порядке? — делаю шаг вперед.
— Да, все хорошо.
Честно говоря, даже не знаю, что еще сказать. Стою в полнейшем ступоре. Ну и зачем приехал спрашивается?
Молчание затягивается, давит на виски нарастающим напряжением. Смотрю на Олю, пытаюсь прочитать что-то в её лице, но вижу лишь спокойствие, за которым, я уверен, скрывается целый океан эмоций. Черт бы побрал эти женские штучки.
— Ладно, — выдыхаю наконец, — Тогда… пока.
Она кивает, делает неуверенный шаг в сторону подъезда, потом останавливается и оборачивается.
— Всего доброго, Марат Артурович.
Злюсь на нее, на эту дурацкую ситуацию, да на все вокруг. Упитанный голубь, что бродит туда-сюда около лавочки и то раздражает.
— Иди уже, — говорю, стараясь скрыть раздражение в голосе. Она снова кивает, на этот раз без слов, и быстро уходит. Стою, смотрю Ольге вслед, пока она не исчезает за дверями. И только тогда возвращаюсь к машине, чувствуя себя полным идиотом.
И что это было?
Как только оказываюсь дома, сразу подхожу к окну, гипнотизирую ее дом. Интересно, куда выходят ее окна?
Оборачиваюсь. Спальня идеально убрана, кровать застелена. Ничего не напоминает о том, что происходило этой ночью. Все, как обычно.
Пусто.
— Хрень полная… — растираю лоб и снова исследую взглядом дом напротив. В каждом окне пытаюсь отыскать Олю.