Но нифига. Тот сидит полностью увлечённый зрелищем на поле и игнорирует меня.
Ну как игнорирует…
Точнее, комментирует происходящее внизу, вроде как общается со мной. Но так как я в футболе совершенно не шарю, всё, что мне остаётся, — кивать и делать вид, что я капец как увлечена бегающими за мячом мужиками.
Ещё через двадцать минут мне это надоедает, и я начинаю ёрзать на лавочке. И вот…
Телефон вибрирует. Не ожидая подвоха, я открываю его, думая, что увижу сообщение от Леры, и… застываю.
СМС от незнакомого номера:
“Виктория. Я жду”.
Первая мысль: АХТУНГ.
Вторая: А-А-А, ДА ЧТО ЭТО ВООБЩЕ?!
Третья: ОТКУДА. У НЕГО. МОЙ. НОМЕР?!
— Эй, всё норм? — Миша смотрит на меня.
Норм?
НОРМ???
Да я сейчас душу из тела выплюну, вот как «норм»!
— С-спам пришёл! — лепечу, пряча телефон под куртку, как будто у меня там радиоактивная капибара.
Через секунду телефон вибрирует вновь, и прилетает второе СМС:
“Если через пять минут тебя не будет на остановке, я приеду за тобой сам. Тебе не понравится”.
Я чуть не роняю телефон. Вообще из рук, из жизни, из реальности.
Миша что-то говорит, но я уткнулась взглядом в поле, делая вид, что футбол — моё предназначение, моё искусство, моя страсть. И да, теперь он мне интересен. Мне сейчас всё интересно, только бы не думать о преподе, который ждёт меня на остановке.
Как ни странно, после второго СМС телефон замолкает.
Больше ничего не приходит. Проходит пять минут.
Десять.
Пятнадцать.
ПОЛЧАСА.
Паника отступает. Сердце перестаёт пинать мне грудину изнутри.
Я уже начинаю думать:
«А может, он отправил это не мне? Может, ошибся номером? А может, это вообще был не он? Ну а что? Мало ли кто меня ещё может ждать и угрожать…»
Миша рядом продолжает что-то рассказывать, смеяться, размахивать руками, объяснять правила футбола, как будто мне это надо, спасибо большое, и я расслабляюсь настолько, что даже улыбаюсь.
Проходит ещё час.
И как только я думаю, что всё обошлось, телефон вибрирует снова. Одно новое СМС:
“Я предупреждал. Я тебя нашёл”.
Глава 12
Внутри всё проваливается, словно кто-то дёрнул рычаг и отправил меня в шахту лифта без троса. По телу разливается холод, а сердце грохочет так, будто пытается выбить мне рёбра.
«Я тебя нашёл». Три коротких слова — и я превращаюсь в живую статую из ужаса.
Я резко оборачиваюсь.
Люди — всюду.
Толпа на трибунах скачет, орёт, машет шарфами, а я выискиваю его среди сотен лиц. Парни в толстовках, девушки в куртках, какие-то мужики в кепках, пожилая пара, дети.
Нет. Его не вижу. Я продолжаю сканировать каждого, пока глаза не начинают щипать. Никакого Александра Олеговича нет. Ни одного человека, похожего на ходячий кошмар в тёмной рубашке с ледяным взглядом.
Но раз он меня нашёл, значит, находится где-то здесь. Где-то рядом.
Миша замечает моё состояние и морщит лоб:
— Ты чего крутишься-то? Кого-то ищешь?
«Своего будущего палача», — хочется сказать.
Но я не могу даже рта открыть. Я делаю вид, что просто… смотрю на стадион. Да. Конечно. Хобби у меня такое — разглядеть каждого зрителя.
— Вик? — повторяет Миша.
И мне всё же приходится выдавить:
— Да вот… Леру ищу. У неё пары уже закончились, и я подумала, что она тоже может прийти.
Мишу мой ответ полностью удовлетворяет, и он кивает, отстав от меня. Я же снова оглядываюсь во все стороны, как собака, которая услышала незнакомый звук.
Никакого чёртова Александра Олеговича нет.
Нигде.
Вообще. И либо он ниндзя, либо я схожу с ума.
Минуты тянутся. Толпа рычит, стадион визжит, Миша хлопает меня по колену:
— Эй, расслабься, Вик. Тебе точно норм?
Норм?
Конечно норм.
У меня внутри сейчас паническая вечеринка с конфетти из нервных окончаний, спасибо, что спросил.
И вот — вторая мысль.
А вдруг Александр Олегович просто меня пугает? Ну да.
Логично же.
Абсолютно, мать его, логично.
Как бы он меня реально «нашёл»?
Стадион огромный. Толпа бешеная. Людей — тысяча, две, пять… И он такой: «О, Вика, привет, нашёл тебя!»?
Ну да, конечно. Смешно.
К тому же это как-то по-настоящему ненормально, если бы он поехал меня искать после того, как я не пришла на остановку. Не настолько же он ненормальный, чтобы опускаться до преследования…
Да, верно.
Так что расслабься, Вика. Никого он не нашёл. Это просто ещё один его приём. Очередная манипуляция. Одна из тех, что давит тебе на мозг, пока ты не превратишься в визжащий комок из неврозов и отчаяния.