Я присаживаюсь на корточки перед мертвецом. Его лицо теперь кровавая каша с кусочками кости и мозга. Таким он нравится мне гораздо больше. Я наблюдаю, как густая красная кровь продолжает стекать с подбородка на пол. Она похожа на вишневый сироп. Боже, я снесу себе череп, если не найду тебя.
- Он здесь - слышу я голос в своей голове.
Я резко оборачиваюсь и никого не вижу.
- Встань - говорит мне голос.
Я встаю и смотрю прямо перед собой. И я вижу его. Я вижу его в грязном треснутом зеркале этого, богом забытого, сортира. Он немного выше меня. На нем костюм от Армани за шесть тысяч долларов, а в руке шестизарядный револьвер.