Выжидаю тридцать секунд, затем открываю дверь, стараясь выглядеть так, будто только проснулся.
— Шериф. Уже поздно.
— Локвуд, — его рука лежит на оружии. — Моя дочь здесь?
— Ваша дочь? — я моргаю, изображая недоумение. — С чего бы ей быть здесь?
— Её машина припаркована дальше по дороге.
— Многие паркуются там, чтобы пойти в поход. Это начало тропы очень популярно.
Он пытается заглянуть в дом мимо меня.
— Не будешь возражать, если я осмотрюсь?
— У вас есть ордер?
Его челюсть напрягается.
— Нет.
— Тогда да, я возражаю, — прислоняюсь к дверному косяку. — Но если вы беспокоитесь о Селесте, вам стоит проверить тропы. В темноте легко заблудиться.
Он долго смотрит на меня, и я вижу, как он просчитывает варианты: странное поведение дочери, то, как она защищала меня.
Наконец он произносит:
— Держись от неё подальше.
— Или что? Вы защитите её так же, как защищали всех тех женщин от Джейка?
Кровь отливает от его лица.
— Что ты сказал?
— Я сказал «спокойной ночи», шериф.
Я закрываю дверь у него перед носом и слушаю, как он стоит там целую минуту, прежде чем уходит. В окно я вижу, как он находит Селесту у её машины, она идеально играет роль заблудившейся прогульщицы. Он обнимает её, облегчение читается в каждом движении его тела.
Но через его плечо она оглядывается на мой дом. Даже отсюда я вижу обещание в её глазах.
Она вернётся.
И в следующий раз не уйдёт.
ГЛАВА 10
Селеста
Слова льются из-под моих пальцев, как кровь из открытой раны. Тёмные, необходимые, неудержимые.
За три дня я написала сорок страниц, это лучшая работа за всю мою карьеру. Каждая фраза искренняя, которая рождается лишь из личного опыта.
Моя героиня больше не притворяется, что понимает тьму: она стала ею. Она не боится своего преследователя — она жаждет его. Она не хочет, чтобы её спасли — она хочет, чтобы её поглотили.
Потому что я уже поглощена.
Три ночи назад в библиотеке Каина, среди доказательств провалов моего отца и первых изданий книг о прекрасной жестокости, я отдалась убийце.
И я сделаю это снова. Сделаю.
Сегодня ночью. Если он примет меня.
Сцена, которую я пишу, самая откровенная из всех, что я когда-либо пыталась создать:
«Она наблюдала за его работой с увлечением ученика, созерцающего мастера. Каждый разрез был продуман, артистичен. Он писал кровью, сочинял симфонию криков. А она, его добровольная зрительница, возбуждалась с каждым движением лезвия. Это было то, что она искала во всех этих безопасных мужчинах с их осторожными руками и робкими сердцами — того, кто покажет ей: любовь и насилие не противоположности, а партнёры по танцу, движущиеся в ужасной гармонии».
Мой телефон вибрирует.
Ещё одно сообщение от отца:
Задерживаюсь на работе. Не жди. Двери запри.
Он держится отстранённо с тех пор, как нашёл меня у машины той ночью, когда я притворялась, что заблудилась. Не думаю, что он поверил мне. Но альтернатива — что я была с Каином — для него непостижима. Так что мы существуем в этом состоянии добровольного неведения, оба притворяясь, что всё нормально. Хотя ничего уже не будет нормально. Он стал проводить больше времени в участке, изучая личное дело Джейка. Я знаю, потому что видела папку сегодня утром у него на столе, много страниц с жалобами, выделенными жёлтым. Имя Сары обведено красным. Подпись моего отца внизу — на отчётах, отклоняющих обвинения. Груз его соучастия старит его день ото дня.
Дом теперь ощущается иначе. Не как убежище, а как сцена, ждущая начала следующего акта. Любая тень может быть Каином, наблюдающим за мной. Любой звук может означать его приближение. Эта мысль должна ужасать меня. Но вместо этого я возбуждаюсь.
Снова. Я пребываю в постоянном возбуждении с тех пор, как он коснулся меня, моё тело готово и ждёт возвращения своего хозяина.
Я думаю о его руках, покрытых шрамами, умелых, нежных со мной, но жестоких с другими. Думаю о том, как он выглядел, когда был внутри меня: сдержанный даже в страсти, наблюдающий за моим лицом, словно запоминая каждое выражение. Думаю об обещании, которое он дал: что я его навсегда, что пути назад нет.
Я не хочу возвращаться. Я хочу погрузиться глубже.
Встаю, чтобы налить ещё кофе, и замечаю, как вечерний свет льётся сквозь окна. Уже около пяти вечера, я пишу шесть часов подряд. Кофе давно остыл, плечи болят, но я чувствую себя живее, чем когда-либо за последние годы.