Они...
Муки. Каждый день одни лишь муки. Они следят. Они видят. Они слышат. Эти голоса. Участь писателя это страдания, ненависть и злоба… К самому себе. Я вижу идеалы, я хочу быть идеалом, я создаю идеалы , но зачем? Люди стараются быть лучше во всём, даже лучше своих же творений. Каждую секунду я рисую новую жизнь, она привязывается ко мне, она любит меня и бац… Идеала ведь не существует, не так ли?
- А как же мы?
И так постоянно… Идеал заменяет идеала, вор ворует у вора , а создатель создаёт создателя, зачем тогда нужна жизнь? Опять я в бреду. На столе разбросаны свечи, наверняка они когда-то горели и создавали бедный уют. Они живые. Даже то, что не дышит может дышать, что не растёт расти, что просто не существует существовать. Почему мы оживляем неживое, почему мы любим тех, кто не любит нас? Разговоры с самим собой разрывают на кусочки, тысячи людей рвут меня напополам. Каждый день я пытаюсь создать что-то неотразимое и прекрасное, что-то восхитительное и… Зачем? Я заставляю жить то, что ни когда не должно жить, но даруя жизнь, обрекаю на вечные муки. Мне страшно смотреть в окна и зеркала, они преследуют меня, они хотят чтобы я закончил начатое, чтобы подарил им заслуженный финал. После рождения наступает смерть, ни кто не пишет о смерти, это грустно, люди радуются когда все счастливы, но не те кто создан нами.
Ладно, это всего лишь мысли, чашка чая всегда дарит тепло и умиротворение. Если долго смотреть на медленно тонущие травы, то можно ненароком открыть ещё один портал…
- Смотри, не проморгай нас, мы всё ещё ждём, мы всё ещё ждём…
Автор приостановил выкладку новых эпизодов