«Ну что, сладкоежка, накушался? — обратился к НЕМУ один из пришельцев. — Пойдем, сдрочим втроем»…
«Да, нет, ребята… я по другой части, — промямлил ОН, — я не дрочу…»
«Да, ладно, гимназист… в натуре… Один раз — еще не пидорас… Пошли!.. — и “бычок” попытался взять ЕГО под руку. — Вона, рядом во дворе»…
Вечер явно не удался. Мало того, что сеанс не имел «мокрого конца», а тут еще эти… Дрочильники! ОН резко отпрыгнул на проезжую часть переулка.
«В общем так, — сказал ОН, вытаскивая из нагрудного кармана пиджака нереализованный червонец на обед, — вот вам на бутылку, а я пошел»…
«Да ты чо, дядя, в натуре?..»
ОН бросил деньги себе под ноги и, что было духу, пустился наутек. Сзади раздались гогот и улюлюкание…
На следующий вечер, взяв Султана на поводок, ОН попытался найти запасную «посадочную площадку». Однако, к его искреннему разочарованию, в округе больше не было общежитий.
«Что ж… Телефонистки и почтальонши, я возвращаюсь к вам, но не один, а с другом… Да, Султанчик? Трепещите, лимита!»
ОН потрепал пса за холку и решительно зашагал к общежитию Министерства связи.
Закончилось посещение спектаклей также неожиданно, как и началось.
Однажды ночью ОН усадил Султана под окнами, а сам направился к пивной за ящиками. Не успел ОН сделать и двух шагов, как за спиной раздалось приглушеное повизгивание, и пес, радостно помахивая хвостом, сорвался с места и растворился в темноте переулка.
«Султан, ко мне!»
Не раз и не два выкрикивал ОН команду. Пес исчез. А в переулке призывно светились вожделенные окна, из которых стали раздаваться хлопки открываемых бутылок с шампанским, задорные возгласы и девичий смех. Карнавал похоти начинался…
«Нет, это невозможно пропустить!» — сказал ОН и взгромоздился на ящики.
Дома он застал притихшую жену и выжидательно настороженный взгляд Султана. Обычно Енотик уже спала в это время. А как Султан оказался здесь? Неожиданно его осенило. Доказательство правоты своей догадки он нашел в глазах своего любимого Енотика. Нет, в них не было укора — только безграничная грусть и сожаление…
— Дорогой, я знаю всё… Тебе надо проконсультироваться, нет, пройти курс лечения… У Ланы есть хороший знакомый, психоневролог с мировым именем… Он практикует на дому… Никто ничего знать не будет… Всё останется между нами… А Султан нас не выдаст… Да, Султанчик? — Енотик потрепала пса по холке.
— Султан не выдаст? — насмешливо спросил ОН. — А сегодня?
— Это я сегодня допустила ошибку… Зашла не с подветренной стороны… Прошу тебя, так больше не может продолжаться. Ты обязан побывать у профессора, у Владимира Львовича. Он гарантирует сохранение в тайне и диагноз, и сам курс лечения… Знаешь, у него в своё время перебывали чуть ли не все секретари ЦК, генералы, известнейшие актеры…
Енотик назвала несколько громких имен, правда, уже умерших людей.
— Владимир Львович — светило в своей области. Даже Джуна приезжала к нему советоваться…
— Вот-вот, — парировал ОН, — а потом профессор запишет в свой актив мою фамилию, и будет козырять ею в рекламных целях. Ну, может, не он сам, а чья-то жена… Как ты вот сейчас…
— О чём ты говоришь? Не в интересах профессора распространяться о своей клиентуре. Во-первых, потому, что он берет с пациентов огромные деньги… Практикует частным образом… У него сразу же возникнут проблемы с налоговыми органами… Во-вторых, каждый потенциальный пациент, услышав от Владимира Львовича чью-то известную фамилию, насторожится, предположив, что и его имя будет предано огласке при рекрутировании новых пациентов… Нет-нет, тайну лечения Владимир Львович гарантирует не из доброхотских побуждений, и не потому, что зациклен на клятве Гиппократа… Ну, не будет же он рубить сук, на котором так безбедно сидит… Частная практика — его единственный и обильный источник дохода… Да ты и сам увидишь… Не дом — дворец… Полная чаша… Он разве что только бессмертия не имеет.
— Ты уже была у него?
— Да… Лана отказалась вникать в наши… то есть, в т в о и проблемы… И настояла, чтобы я напрямую обратилась к профессору…