– Да, Мастер. – коротко ответила женщина и Мастер услышал ее тихие, удаляющиеся шаги. Его муза всегда понимала, когда стоит уйти, а когда - остаться. И именно поэтому он ее и любил. Странной, своеобразной любовью, как любят питомца или дорогостоящее украшение, подаренное кем-нибудь из родственников, но любил.
Глубоко вдохнув раскаленный воздух, пропахший дымом и запахом обожженной кожи, Мастер усмехнулся, а на дне темных глаз зажглись огни мрачного торжества.
Крики раненных и стоны умирающих, крики ужаса, боли и паники ласкали слух, точно начало прекрасной симфонии. Симфонии его победы.
Полдень на Уайтчепел-Хай-стрит выдался на удивление оживленным. Казалось, все жители разом высыпали на улицу, взрывая воздух разноголосым шумом пестрой толпы. Кричали уличные торговки, продавцы газет, шумели спорящие мужчины и весело звенели голоса женщин.
Всеобщее оживление действовало на Эрику угнетающе. За прошедшие две недели она сумела вспомнить многое, но последние два года напрочь стерлись из памяти. Не помогло даже посещение своей прошлой квартиры. Из разговора с соседкой удалось выяснить, что у нее ночевал какой-то мужчина и вскоре после этого она уехала. Эта беспорядочная груда информации поставила ее в угол. Что за мужчина?
Купив последний номер последнего выпуска газеты, девушка с трудом протолкалась к, виднеющейся на противоположной стороне улицы, пестрой вывеске кафе Блу Хорс.
Чуть поморщившись, Оуэн машинально отряхнула ткань темного платья, после чего решительно толкнула дверь и вошла. В кафе было немного темновато, но не это несколько опечалило девушку. Слишком много людей. Нахмурившись, скользнув взглядом по ряду столиков, она остановилась на одном. Расположившийся за столиком мужчина сидел к ней спиной и рассмотреть его лица она не могла, но сидел он один...
Удобнее перехватив газету, Эрика приблизилась к столику.
– Простите, сер, вы не позволите присесть? Все занято... – слабо улыбнувшись, Эрика обратилась к мужчине.
Повернувшись на голос, мужчина едва не подпрыгнул на месте.
– Оуэн?
Кто бы мог подумать, он искал ее по всему Лондону и, когда уже отчаялся, девушка сама пришла к нему.
– Где тебя черти носили?
Подавив первый порыв - задушить ее в своих объятьях, Хмлсвальд поднялся с места, отодвигая стул для Эрики.
Что бы с ней не случилось, но она не выглядела как девушка, которую нужно было спасать. Однако, что-то было не так, что-то не давало покоя. Только вот, Бэн никак не мог понять - что.
Погруженная в свои размышления, девушка не сразу заметила, что ее назвали по имени, лишь спустя мгновение чуть удивленно приподняла бровь.
– Простите, мы знакомы? – осторожно уточнила она, всматриваясь в лицо мужчины, надеясь вспомнить его, но ничего не выходило.
Достаточно высокий, широкоплечий и симпатичный, на такого стоило оборачиваться на улице, но узнать его не удалось.
Закусив губу, девушка чуть нервно свернула газету в трубку.
– Кажется у меня была травма головы, совершенно ничего не помню о последних двух годах жизни... – виновато пожав плечами, предпочтя не упоминать о том, что очнулась среди трупов, она вежливо.
Слова девушки совершенно не порадовали, мгновенно нахмурившегося, Хилсвальда.
– О, здорово, просто замечательно!
Бэн не смог сдержать досады. Ужасно захотелось удариться головой о что-нибудь твердое, чтобы тоже все забыть. Недовольно поджав губы, все же с трудом взяв себя в руки, мужчина рукой указал девушке на отодвинутый для нее стул, предлагая присесть.
С одной стороны, Эрика была единственным человеком во всем этом проклятом городе, который, после смерти Джека, был на его стороне в этой своеобразной войне с Мастером.
А с другой - девушка сейчас выглядела почти счастливой. Возможно, ему стоило извиниться, сказать, что они не знакомы и он спутал ее с другой своей знакомой, фамилия которой - тоже Оуэн или наплести что-нибудь о их встрече год назад где-нибудь на улице. Все, что угодно, лишь бы не втягивать ее в этот кошмар. Снова.
Едва сдержав желание отступить от мужчины подальше, Эрика все же опустилась за стол и одернула себя. Что за глупости? Она не благородная леди, а сыщик и воровка, не ей резких оборотов и внезапных вспышек гнева опасаться.
– Так мы знакомы? – чуть подавшись к нему, быстро, с легким нажимом, уточнила девушка.
– Да, знакомы. – чуть помедлив ответил Бэн, опускаясь на стул. Тот жалобно скрипнул, но выдержал массивную фигуру бывшего инспектора Скотланд-Ярда.
Если бы Эрика не стала жертвой экспериментов Мастера, если бы очередной срыв не грозил опасностью не только девушке, но и невинным людям, то Бэн бы, скорее всего, придумал какую-нибудь безобидную историю их знакомства, но не сейчас.