Вновь о любви тебе писать?
Увы, не сможешь осознать,
Что жду твое лишь пониманье.
Который раз ты возомнишь,
Что мне нужна твоя взаимность.
Тогда, мой друг, скажи на милость:
Как с этим Веру совместишь?
Ужель толкнет тебя на грех
Та, что пришла в сей мир любить?!
Ужель смогу я погубить
Ту душу, что дороже всех?!
Пусть беспрестанно время мчится,
Кого Бог свел – не разлучат!
С ней будешь нянчить ты внучат,
А я за всех за вас – молиться!
Раз меховые облака
Раз меховые облака,
То и зима не за горами.
Покрылась корочкой река
И осень кончила с пирами.
Вновь межсезонье настает —
К седым снегам приготовленье.
Хоть все ты знаешь наперед,
В душе природное волненье.
Ты белых мушек первым ждешь,
Чтоб на листе в них отразиться,
И пусть еще их смоет дождь,
Навек останутся искриться
В тебе вселенской чистотой,
Воспоминанием о рае.
Не возгордившись высотой,
Раба узришь в себе при Даре.
Это будет потом!
Это будет потом!
Ну-ка, время, не мчись!
Снег засыплет и дом,
И прошедшую жизнь.
Волю дай – натворит:
Снег засыплет слова,
Но пока что горит
На деревьях листва.
Мне еще написать
Нужно тысячи строк,
Чтоб их мог разослать
По друзьям ветерок,
Чтоб холодной порой
Грели души людей,
Уводили игрой
От безумных идей
Я возраждаюсь всякий раз
Я возрождаюсь всякий раз,
Когда природа угасает.
В дождливый заповедный час
Во мне поэт вдруг воскресает.
Меня он будит по ночам
И днем мне не дает прохода.
Моей душе, рукам, очам
Дел много в это время года.
Он ничего не хочет знать:
Поэт мой – эгоист с рожденья.
Заставит мучиться, страдать,
Ему неважно мое мненье.
Я лишь покорная раба,
Но вижу в этом свое счастье.
Какая б ни была судьба,
Поэт поможет мне в ненастье.
Который год сажаю сад
Который год сажаю сад,
Уж подтянулись деревца.
«Напрасный труд, – мне говорят. —
Ждешь тщетно милого скворца!»
Им ничего я не скажу,
Но только и в мороз, и в зной
Я деревца свои сажу
И поливаю их слезой.
А жду ль каких-нибудь наград? —
Не знаю… хоть начну апрель
Я сном, где мой рассветный сад
Услышит неземную трель.
А после – пусть певец летит
К тому, кто для него милей,
Но много лет сад простоит,
Как памятник любви моей.
Была вечностью каждая ночь
Была вечностью каждая ночь,
Ну, а день был в два раза длинней.
Я ждала свою третию дочь,
Дочь любви первозданной моей.
Она в муках рождалась, в слезах,
Наконец, появилась на свет
С неземною печалью в глазах —
Отраженье моих долгих бед.
Хороша?! – не берусь судить я:
Дорог матери каждый птенец.
Но с ехидцей вдруг спросят друзья:
«Кто же этот счастливчик – отец?»
Что сказать на жестокость мне их?
Ведь отец не признает ее,
Как уже не признал двух других,
Хоть душой вновь узнает свое.
А чужой человек даст ей кров,
С нею будет ему и теплей.
Заблистают странички стихов
Сиротинушки – книжки моей.
Не сняв трубки твой номер кручу
Не сняв трубки, твой номер кручу,
Свою боль на износ проверяю.
Я тревожить тебя не хочу,
Да и незачем это, я знаю.
Я чужая тебе навсегда!
Сколько раз себе вторила это,
Но понять не смогу никогда…
Видит Бог, мне не надо ответа,
Мне не надо твоих пышных фраз,
Мне услышать бы только дыханье.
Помолись за меня в поздний час,
Чтоб Господь мне облегчил страданье.
Я не плачу уже – я смирилась
Я не плачу уже – я смирилась
И приму, что Господь мне подаст.
Я всем сердцем об этом молилась,
Нет на свете сильнее лекарств.
Животворное слово молитвы
Божьим Именем душу спасет.
Что во мне, злу даны будут битвы
И свобода добра сбросит гнет.
Помолюсь в стужу бед – станет жарко,
Не тревожусь о завтрашнем дне.
Для меня нет ценнее подарка,
Чем молитва твоя обо мне.
Обрывки предстоящих строк
Обрывки предстоящих строк
Мелькают в голове мгновенно.
Бутон – уже почти цветок
И не цветок одновременно.
Еще от мира он сокрыт,
Но грянет час – красой взорвется
И белый свет вдруг озарит
Зеркальным отраженьем солнца.