Лежат велосипедные скелеты.
Я сегодня ишаком,
Я сегодня с рюкзаком,
Потому что мы с супругом
За покупками идём.
Кармель – рынок городской,
Полон шумною толпой,
Все в затылок, друг за другом,
Лишь вращают головой.
Кто-то что-то покупает,
Кто-то просто так гуляет…
То свободно, то затор…
Где-то пахнет, где воняет…
Каждый хвастает товаром.
Их послушать – всё задаром,
Продавцов грохочет хор,
Многобалльным ураганом…
Здесь торговцы голосисты,
И пытаются туристы,
Разобраться, что за снедь,
Что за камушки искристы,
Обозреть, витрины, лавки,
Сувенирные прилавки…
Всё за раз не рассмотреть…
От папайи… до булавки…
Мы ж, как в зале гастронома,
Обстановка вся знакома,
Хоть покупка неизбежна,
Но от цен, порой, оскома.
Рады мы окорочкам,
Помидорам, огурцам…
Покупаем всё неспешно,
Улыбаясь продавцам.
В сиянии зари вечерней,
И в облаков воздушной пене
В оттенках тонких каждой краски,
Вчерне, набросаны подсказки…
Изучишь, и поймёшь отсветы –
Погоды завтрашней приметы.
Но карты, разные гаданья…
Раскрыть вам не помогут знанья,
А лишь открытое сознанье,
На уровнях, где нет названья,
Где всё во всё погружено,
И не проявлено оно.
В разрывах, по ветрам летящих туч,
Искрятся звёзд мерцающих армады,
Подсвечивая тучи, лунный луч,
Рисует странных образов громады.
Как будто бы гигантский шапито,
Раскинул свой шатёр над головою.
И я, покинув горное плато,
Сама лечу, сквозь мраки туч, с луною.
Оставляем часто
Радость на потом,
Не впуская счастье
Обогреть наш дом.
Некогда, всё в спешке,
Есть дела важней,
Короли ли, пешки –
Все в стремнинах дней.
После, дверь откроем,
А за ней провал,
Лишь печали, роем,
Жалят под финал.
Ни одной минутки
Не вернут года…
Жизни злые шутки,
С грифом «Никогда»
Время истекло…
Время и стекло,
Принимают след,
Пропускают свет.
Через них глядишь,
Что-то там узришь…
Но, хоть как хрупки,
Не подашь руки.
Зачем ломать чужие строчки,
Стирая запятые точки,
И составлять из них коллаж,
Представив на обзор, как ваш?!
Зачем кому-то подражать
И им себя воображать?!
Зачем кого-то догонять,
Бежать вослед за пядью пядь?!
У каждого свои таланты!
Неисчислимые варианты,
Нам предлагает вдохновенье,
И, в них, никто не исключенье!
Я пишу тебе стихи,
Что, как пёрышки, легки,
И, как звезды в небосклоне, роятся.
Дунешь, словно мотыльки,
Вишен, яблонь лепестки,
Одуванчиков пушки, разлетятся.
Рождены они не мной,
Красотой и тишиной,
Тёплым вздохом чувств, чьё имя – влюблённость.
В них, ареной огневой,
Купол неба синевой,
И цветения Земли окрылённость.
Падали синие тени,
В травы, от белых берёз.
Вечер был полон томлений,
И быстрых невнятных грёз.
Мир ими был разлинован,
Словно большая тетрадь.
Птица, вздохнувшая, слово,
Нотой пыталась вписать.
Ширилась неба громадность,
Тенями втекая в тень,
Образов множа абстрактность,
Сливаясь с Душой моей.
Я так люблю тебя, любимый, страстно!
Пока мы вместе, ничего не страшно!
Творец, Прости, что не молю я Рай,
Ты – Милостив, – его Не Забирай!
Куда идём мы?! – Разве в этом суть?!
Не мы, а нас дороги выбирают,
И не дают в пути передохнуть,
За далью дали, как альбом листают.
Мы сложим песнь о пройденных путях,
Вложив в неё тоску об отчем доме,
Что постоянно видится нам в снах,
Чуть выцветшею карточкой в альбоме.
И мамин голос прерывает сны,
Мы вскакиваем – всё вокруг чужое…
И продолжаем путь. Ведь мы должны
Прийти туда, где всё пережитое
Уходит, как вода, в сухой песок,
Во всём, в ничто, бесследно растворяясь…
Мы все придём, когда наступит срок,
Мозаикой в цепь вечности вкрапляясь.
Так нежны розочки в саду,
Среди полыни.
Сквозь астры, льнянку, резеду,
Желтеют дыни.