— Да. Сперва так и было. Но я не смог его спасти, а он меня спас. Я тебе всё обязательно расскажу. Но, если ты не против, давай сейчас пойдём ко мне домой. Я не ел с самого утра, а дома меня ждёт ужин. Не откажешься отужинать со мной?
— Не откажусь. Я сам только с дороги. И поесть в пути мне тоже не удалось.
— Я вообще удивлён, что ты меня нашёл.
— Таков хлеб журналиста.
— Но военная полиция меня так и не нашла.
— Потому что я им ничего не говорил. — улыбнулся Прайор-старший.
— А если бы спросили, сказал бы? — задал я провокационный вопрос.
— Не знаю… — усмехнувшись, ответил журналист.
* * *
Проголодавшись на сборище вождей и шаманов, я так наелся, что аж живот заболел, став похожим на барабан. Расположившись в шезлонгах во дворе, мы с Джоном курили, пуская дым в сторону звёздного неба. И как у всякого сытого человека, настроение было на той стадии, что называется умиротворение…
Разговор никто из нас всё не начинал. Я не хотел спугнуть ту маленькую секунду сытого счастья, а журналист, похоже, ждал, что именно я начну серьёзный разговор первым. Ну, я и начал…
Не спеша, стараясь не упускать самых маленьких деталей, я рассказал ему всё. Начал с того, как меня на пустынной дороге остановил кордон военной полиции. Ну, а дальше всё по порядку. Как мы с Джеком чуть друг друга в кустах не поубивали. Как потом я его кормил и переодевал. Как заселились в мотель, и как он прокололся, позвонив со служебного телефона брату.
Также мне пришлось подробно пересказывать рассказ Джека о злоупотреблениях военного руководства авиабазы. Все бумаги, что остались от техника-сержанта, я тоже отдал журналисту. Мне они всё равно не нужны, а ему может и пригодятся.
Мне понравился этот парень. Было похоже, что их с Джеком воспитывали правильно, привив с детства любовь к правде. Редкий случай в капиталистической стране. Обычно тут любой любого продаст, потом перекупит по дешёвке, и снова продаст. Но этот журналист был не из таких. Есть такая категория людей, которых, в общем-то, никто не любит. А за что их любить, если они правду-матку прямо в лицо режут? Очень неудобные люди для среднестатистического обывателя. Ведь что главное для маленького человечка? Не высовываться… А эти правдорубы лезут и лезут. Лезут и лезут. Нарываются на неприятности, зализывают раны и снова лезут. Чего им не хватает?
Обострённое чувство справедливости. А справедливости в мире нет. В принципе нет. Есть право сильного творить добро. ведь историю пишут победители. Кто победил, тот и был прав на этом этапе развития человечества.
Дело к ночи. Я ушёл спать. Девчонки со мной. Но перед этим они нашли место, где усталый гость смог кинуть свои кости. Проходя мимо комнаты, которую выделили журналисту. Я заметил, как он уже спал лёжа на животе, обняв подушку.
Раньше подушек тут не было. Были какие-то накидки, которые сворачивали, подкладывая под голову. Я предложил девчонкам сделать настоящую подушку. Они пару дней только собирали пух да перья по всему населению. В основном, куриные. Так что подушки получились так себе, не особо правильные. Но на безрыбье и щуку раком, как говорится…
Я почему-то устал сегодня, хотя ничем типа физического труда даже и не занимался. Ну и ладно. Всё остальное завтра. Утро вечера мудренее…
* * *
Проваливаясь в глубокий сон, я почему-то не удивился, что перед глазами стали проноситься цветные картинки из давнего и недавнего прошлого.
Странный это был сон, больше напоминающий нарезанные на отдельные картинки видеоклип. Нет. Ну, я знаю, что сны бывают разными. Врать не буду. Сам видел. Бывает, смотришь как кино с сюжетом и связными диалогами. А бывает совершенно непонятное месиво из невнятных лиц и безликих тел. Но не сегодня…
Сегодня всё было так реально. Я как будто на ускоренной перемотке просматривал всё, что мы с Лёхой пережили в этом новом для нас мире. Школа-интернат, московские и крымские приключения… А потом…
А потом пошла череда непонятных лиц. Случайные люди с кем пересекался в Европе и в Америке. Кто-то мне пытался помогать, кто-то помогал реально. Кто-то хотел убить меня, а кого-то я лишил жизни.
Я пытался найти хоть какую-то разумную ниточку в этом сновидении, но тщетно. Не за что было даже ухватиться, чтобы распутать клубок, скрученных в неимоверный узел бессмысленных и порою безумных мыслей, слов, событий…
Но внезапно, цветной калейдоскоп смешанных в одну кучу случайных картинок, резко перешёл в обычное кино без ускоренной перемотки.
* * *
Лёха… В прошлой жизни мы с ним было просто друзьями. Жизнь не часто нас сталкивала друг с другом, но каждый раз оставлял в жизни какой-то ощутимый след. Мы спасали друг другу жизнь, помогали, чем могли и прикрывали, как могли… Пока не произошло то, о чём даже и вспоминать теперь уже не хочется. Мы попали с ним в отлично просчитанную и подготовленную специально для нас засаду. До сих пор передёргивает от воспоминания событий того дня. В бою иногда даже боли не чувствуешь. Организм, переполненный адреналином в кипящей крови, просто не обращает на боль никакого внимания. Но, когда видишь, как враг подходит к телу твоего друга, чтобы молча, равнодушно и цинично произвести выстрел в голову близкого тебе человека… Брызги крови летят тебе в лицо. Но тебе уже всё равно. Потому что ствол вражеского оружия приближается уже и к твоей голове. Вспышка. Тупой удар. Мгновенная нестерпимая боль. И вдруг…
И вдруг яркий свет. Другая реальность и новая жизнь…
* * *
А перед глазами уже встаёт лицо твоего друга живого и невредимого. Только он тебе уже не просто друг, а брат. Родной брат. И к тому же брат-близнец. Он смотрит на тебя и улыбается.
И ты, уже уйдя за кромку и попрощавшись с жизнью, тоже ощущаешь себя живым. И приходит полное непонимание того, что происходит. Что из этого сон? То, что ты видишь сейчас или то, что было тогда, до того летального выстрела тебе в голову? Фантастика — дело хорошее, если ты валяешься на диване и читаешь книжку. Если обладаешь здоровой толикой фантазии, ты легко сможешь поставить себя на место героя и переживать вместе с ним невероятные приключения где-нибудь в космосе или в другой реальности, а может и в другом мире, так похожим на твой, но с альтернативной историей.
* * *
А лицо Лёхи, так близко. Он смотрит на меня, как живой и улыбается. Только вдруг его лицо немного омрачилось и он стал что-то говорить мне.
— Что? — я не слышу.
А голос брата прорезался, как сквозь толщу воды, и зазвучал в моей голове.
— Братишка! Проснись! Беда!
— Я не понимаю, Лёша… Ты о чём?
— Тревога! Опа-а-асность!
Ночь 18 сентября. 1974 год.
США. Штат Монтана. Индейская резервация Блэкфит.
Тело словно пронзает разряд тока. Я ощущаю себя лежащим на кровати и открываю глаза. Несмотря на ночь и полную темноту, я что-то даже могу разглядеть. Из окна только свет звёзд даёт хоть какую-то эфемерную возможность различать силуэты вещей и предметов в этой комнате.
Тёмная тень, очень похожая на сгусток темноты, приближается ко мне со стороны дверей…
Ещё даже толком не проснувшись, я уже начинаю что-то соображать. Ани и Туся рядом со мной. Я телом чувствую теплоту своих девчонок. Следовательно там, из темноты ко мне приближается кто-то другой. Кто?
Брат Джека Прайора? Журналист Джон? Что ему делать ночью в нашей спальне. Пришёл меня убить? Не может этого быть. У него была куча шансов сделать это раньше. Вечером мы с ним сидели в шезлонгах и болтали. Я не великий психолог, но заметил бы в его поведении что-нибудь подозрительное. Он был, как открытая книга. И я легко считывал его эмоции.