До обидного быстро опустив меня на землю, незнакомец хмуро оценивает степень причиненного ущерба автомобилю.
– Мда, так просто обычным седаном его отсюда не вытащить. Нужна техника потяжелее. Ты пробовала звонить?
– Да, но здесь нет сети.
– Можем доехать до ближайшей заправки и позвонить оттуда.
– А где ближайшая заправка?
– Не знаю. Я сам здесь впервые. Ехал по делам, смотрю – на капоте звезда.
– Это не смешно!
Зло отворачиваюсь от наглеца и продолжаю приводить одежду в порядок.
– Сам же сказал – бывает.
– Кинь ключи, я закрою твою машину, – раздается насмешливое за спиной. – А потом поедем.
– Они остались внутри. В замке зажигания.
Он спускается снова, а я лихорадочно размышляю, можно ли ему доверять. Ехать куда-то с совершенно незнакомым парнем… – перевожу взгляд на припаркованную чуть поодаль у обочины тачку. Не дешевая, но и не люкс. В моем кругу на таких не ездят.
Я не знаю его, но и здесь оставаться еще глупее. Кто даст гарантию, что следующий "помощник" точно не окажется маньяком?
К тому же реально быстро темнеет.
Перед тем, как уехать, я написала длинный пост, в котором поделилась своими далекоидущими планами. Написала специально, чтобы его прочитал отец. Чтобы понял, что не нужно ставить меня перед фактом, выдвигая поистине дикие условия!
Думая о том, что он или его шестерки уже прочитали мой опус, представляя его реакцию, испытываю кровожадное удовлетворение.
Мой отец не плохой, нет, и я знаю, что он меня любит. А после событий пятилетней давности особенно, но то, к чему он хочет меня подтолкнуть… Абсурд! Чистой воды идиотизм. Нет, нет и еще раз…
– Сумку прихватить твою? – доносится из низины.
– Да, пожалуйста.
Приглаживаю рукой волосы и несколько раз несильно бью ладонями по щекам, дабы придать лицу свежего румянца. Жаль, что под рукой нет зеркала.
– Хорошая тачка, – появляется на обочине мой спаситель. – Твоя?
– Отца. Одна из.
– Папина дочурка, значит? – криво ухмыляется он и передает мне мою сумку.
Я не считаю, что быть обеспеченным стыдно, скорее, отец всю жизнь внушал мне, что наоборот.
Что если у мужчины нет четкой цели, если к тридцати годам он ничего не добился, то уже и не добьется.
Что неумение зарабатывать деньги – это говорит о посредственных умственных способностях человека и с такими людьми мне не по пути.
Я привыкла так считать, все мое окружение такое, но рядом с этим парнем почему-то испытываю… что-то похожее на неловкость, за то, что я действительно "папина дочурка".
И это злит. Какого черта он, совершенно меня не зная, намеренно или нет внушает мне чувство вины за то, на что я не могу повлиять?
– Ну не на рухляди же ездить, – включаю стерву и намеренно перевожу красноречивый взгляд на его пыльный кроссовер.
Он в очередной раз ухмыляется, и так, словно знал, что я отвечу именно это и в подобном тоне. И как будто бы даже удовлетворен, что не ошибся.
– Я закрыл твою машину, можем ехать, – бросает он и, словно забыв, что я вообще-то тоже здесь, вальяжно переходит дорогу.
А я медлю. Ведь я на самом деле ни черта его не знаю. Может, он психопат. Маньяк. Извращенец. С самого детства мне внушали ни при каких условиях не садиться в машину к незнакомцам. А именно это я сейчас собираюсь сделать.
– Ну, ты идешь? – не оборачиваясь спрашивает он, забираясь в салон.
Прилежно посмотрев направо и налево, наискосок преодолеваю пустынную дорогу.
Все равно хуже уже вряд ли будет.
Не дожидаясь, пока я пристегнусь, незнакомец резко трогается и довольно лихо набирает скоростные обороты.
Вообще, он ведет себя… ну примерно как ведут себя парни из моего круга – слишком борзо, резко, самоуверенно. Что немного странно, вряд ли его фамилия украшает список Форбс. А ведет себя так, словно именно он его возглавляет.
– Не боишься? – спрашивает, повернув голову на меня.
Темные волосы треплет ветер, и я в очередной раз убеждаюсь, что он просто преступно хорош собой. И определенно старше меня.
– Кого боюсь? Тебя?
– Ну да.
– А надо?
– Ну, ты в моей машине, и я могу увезти тебя черт знает куда, – и опускает взгляд на мои голые колени. – И сделать черт знает что.
– Да плевать, вези, – кладу локоть на ребро открытого окна. – Потом мой отец сделает из тебя фарш, подумаешь.
Он смеется, запрокинув голову, и я тоже давлю нервную улыбку.
Моя "крутость" явно напускная, и я боюсь. Но он этого не узнает.
– Как тебя зовут, бесстрашная?
– Лера. А тебя?
– Матвей.⠀
– Где ты работаешь?
– Да так… в одной инвестиционной компании.
– Правда? Мой отец инвестор. Может, ты его знаешь?
– Это вряд ли. У нас совсем небольшая фирма.