– Ти знаєш мою стратегію, Брунетто, — сказав Скриптор. – Моя мета – швидка смерть. Позбавити вас радості від видовища, вас, хворих збоченців! Тому що сьогодні я все одно помру, як оголосила Хіларі, та людська глиста. Але я хочу зробити це якнайшвидше. Якомога менше мучитися. Я не хочу чекати, поки ви всі дев’ятеро пройдете по сцені. Я не хочу чекати, поки хтось із тих збоченців із залу зайде сюди і нарешті вб’є мене... Вбий мене, Брунетто! Зараз!
Скриптор прокричав останні слова. Брунетта забрала руку з важеля, похитала головою.
– Убий мене, дупа! - скрикнув чоловік. - Так! Я бачив твою велику дупу, ти крутила нею, коли пішла до вбиральні в готелі в Лейпцигу! Колготки її обтягували, і, тим не менше, на ній ще тремтіло желе целюліту!
– Неправда! – вигукнула Брунетта і повернулася до глядачів. - Неправда! Я ніколи не знімала свою сукню перед ним!
Вона втекла зі сцени. Багато людей у залі були розчаровані, бо вона здавалася ідеальною кандидаткою на роль убивці.
Останній день 2077 року
– Немає гірших ран, ніж родинні рани. Ось перед вами Йонаш, син Скриптора.
На сцені з'явився інвалідний візок, який штовхав атлетично збудований хлопець. Йонаш відпочивав на сидінні в дивній позі – його ноги звисали, підошви черевиків терлися об сцену. Здавалося, що його руки викривлені, а кисті підведені під підборіддя. Він був схожий на Стівена Хокінга, у якого ніби стався напад паралічу.
Невдовзі він опинився поруч із батьком, і його опікун поклав руку хворого на ручку важеля.
Усі були впевнені, що Скриптор не може зараз застосувати свою зброю очерніння та приниження. Йому довелося б знищити власного сина.
– Невже він може бути таким бездушним? – запитав себе комісар, що стояв наступним у черзі. – Щоб в час власної смерті закидати брудом цього нещасного?
Питання письменника виявилося риторичним. Скриптор мовчав, і Йонаш не дивився на нього. Через мить він прибрав руку з важеля.
Останній день 2077 року
– Цей чоловік, який мріє про письменницьку кар’єру, вважає, що має величезний літературний талант. Він благав Скриптора прочитати його мемуари і дати на них рецензію. Той щось там прочитав, але не мав часу про це поговорити. Наш некатур мандрував світом, щоб знайти способи захистити Скриптора. А той мав платити йому своїми знаннями та порадами, як стати письменником. Він не дотримав свого слова. Так що цей некатур має мотивацію. П’ятим на сцену виходить…
– Я не зроблю цього! – крикнув комісар.
Він підбіг до Скриптора.
– Навіть якщо б ти назвав мої спогади "нісенітницею" і "словесним поносом", прямо тут, на очах у всіх цих збоченців… Я тебе не вб’ю! Навіть якщо ти мене образив, назвавши графоманом, я цього не зроблю. Знаєш чому? Тому що я знаю, що я жахливий письменник. Але ти великий і, можливо, останній. Я не хочу тебе вбивати, бо люблю літературу. Убивши останнього письменника, я вб’ю літературу. А я не хочу бути її катом.
Комісар втік з місця події так само швидко, як і з’явився.
Людям у залі починав впадати терпець.
Останній день 2077 року
– Тепер моя черга, — обізвалася Хіларі. – Мене теж обрали. Як шостого некатура.
Вона підійшла до Скриптора. Схопила його за обвислу щоку й легенько тряхнула.
– Нащо було б мені вбивати його? Не через мого ж брата, тому що я сама принесла йому смерть.
Вона широко розтягнула губи в глумливій усмішці. На екрані, що висів над нею, з’являлося її збільшене обличчя – примружені очі, злегка піднятий язик, за яким виднілися мигдалини. І її зуби ласки – оголені, маленькі, щільно прилягаючі один до одного.
– Може, я повинна принести його в жертву на вівтар темного розуму? Але це було б невитончено. Я вбивала інших, плетучи продумані змови проти них, а тут я б мала просто підійти до цієї свині та пересунути важіль? Ні, любі мої, я цього не зроблю. Це було б так пафосно, так банально. Так не літературно...
Люди з розумінням кивали головами. Мало хто сердився, мало хто ставив на Хіларі. Вбивство Скриптора нею більшості, і справді, здалося надто вульгарним. Не так повинна завершувати свою розповідь претендентка на літературний трон, чудова солонарраторка, яка вже годину приковує їхню увагу.
Дівчина стояла біля самого краю сцени.
– Нас залишилося троє. Один із них, професор Патрик Мругальський, не прибув. Мушу вам зізнатися, що я не змогла би придумати жодної мотивації, яка спонукала б його вчинити злочин. Вони взагалі не були знайомі. Одного разу Скриптор назвав Мругальського "божевільним старим". Щоб сплести з "старого божевільного" інтригу до злочину, потрібен талант більший, ніж у мене. І взагалі, ніхто з вас на нього не поставив.