Выбрать главу

— Ни­куда, мне нуж­но по­быть од­ной.
Мич ушел в дом, а я ос­та­лась сто­ять сре­ди ог­ромных де­ревь­ев, и хо­лод­но­го вет­ра, ко­торый оку­тывал ме­ня пол­ностью. Я те­рялась в сво­их мыс­лях, в го­лове все зак­ру­жилось слов­но вих­рем, и пос­ле это­го я уже ни­чего не раз­ли­чала, где ре­аль­ность, а где оче­ред­ное ви­дение. Ве­тер за­дувал мне под коф­ту, но мне не бы­ло хо­лод­но, хо­тя по ко­же дав­но му­раш­ки, но от вет­ра ли они? Я не знаю, сер­дце бе­шено за­коло­тилось, те­ло нап­ряглось, и я пой­ма­ла на се­бе этот взгляд, ма­нящий взгляд… Пе­ли пти­цы. Не­бо от­ра­жалось в лу­жах. Цве­ла си­рень, всё вок­руг цве­ло и пах­ло дож­де­вой во­дой. Этот мир был прек­ра­сен и юн. У Кри­са бы­ло сму­щён­ное ли­цо с неж­но-ро­зовым ру­мян­цем. Буд­то яб­ло­невые цвет­ки рас­пуска­лись на его ску­лах. Он был очень кра­сивый. Та­кая кра­сота, ко­торая бы­ва­ет толь­ко у дав­но умер­ших лю­дей со ста­рых чёр­но-бе­лых фо­тог­ра­фий, сня­тых ещё в мо­лодос­ти. Эти лю­ди всег­да бу­дут для нас мо­лоды. Всег­да бу­дут так вос­хи­титель­но жи­вы, как на фо­тог­ра­фи­ях. И вот он-то, Крис, был кем-то из прош­ло­го. Кем-то, чьё нас­то­ящее толь­ко нас вол­но­вало, а на бу­дущее нам бы­ло нап­ле­вать. Кто-то, кто не для серь­ёз­ной жиз­ни, не для бо­ли и гря­зи. Как си­рене­вое соц­ве­тие, ко­торое да­рит неж­ный аро­мат, но, от­цвет­ши, не при­несёт нам пло­дов. И сей­час Крис­то­фер ка­сал­ся мо­их рук лег­ко и ми­молёт­но, как эти све­жие си­рене­вые цве­ты. Ве­тер по­дымал шел­ко­вую коп­ну его во­лос, и я чувс­тво­вала се­бя ху­дож­ни­ком, за­печат­ле­ва­ющим в сво­ей па­мяти этот стран­ный об­раз.

Крис ра­зом­кнул гу­бы и про­из­нёс ти­хо, пус­кая сло­ва по вет­ру:
— Я без те­бя ум­ру.
Я опе­шила. Мне по­каза­лось, что я ос­лы­шалась.
— Что? — пе­рес­про­сила я.
— Ник­ки, — Крис вздох­нул, — я очень те­бя… те­бя люб­лю.
И толь­ко я хо­тела ска­зать, что я то­же люб­лю Кри­са, ведь он мой брат, а та­кие близ­кие родс­твен­ни­ки дол­жны жить в сог­ла­сии и не ссо­рить­ся, толь­ко я хо­тела ска­зать, что быть семь­ёй — это здо­рово, толь­ко я хо­тела…
Крис вос­хи­титель­но це­ловал­ся. Так лег­ко, как лег­ко ве­тер ка­ча­ет вет­ви цве­туще­го мин­да­ля, так слад­ко и так горь­ко од­новре­мен­но, как бы­ва­ет слад­ко от са­модо­воль­но­го чувс­тва по­беды и горь­ко от чувс­тва по­раже­ния.