Да, это странно конечно, но мы не можем заняться тут чем-то новым для себя. Никакого развития личности не происходит. Ты можешь двинуться только в том направлении, в котором когда-то уже был. А точнее, по центральным наклонностям своей личности, своей былой деятельности. Для нового тут в принципе даже ничего не найдёшь: захочется, к примеру, научиться рисовать - как ни ищи краску и бумагу, почему-то именно тебе под руку они никогда не попадутся, и именно при мыслях о потенциально новом деле. Это место не пустит тебя сдвинуться в сторону перемен... При желании начать новое никогда по-настоящему не придёшь к началу, будто найдутся важные причины для отговорок. Каждый уже успел много раз попытаться, всегда полный провал.
Выходит, чем скучнее жил, тем теперь более пустым будет существование здесь. Кем же была я? Человеком, который хотел запомнить всю свою жизнь. Я буквально жила воспоминаниями, забывая о настоящем и, тем более, совершенно не заботясь о будущем. А теперь настоящее и будущее вовсе не могут быть доступны, сколько об этом ни мечтай.
Совершенно случайно я успела выбраться в сад. Здесь даже есть небольшой пруд. Локации природы - наверное, это хоть какая-то отдушина в столь мрачном месте. Правда, ничего нового в этом саду не посадить. Как назло, никто из немногочисленных здешних жильцов всерьёз не увлекался садоводством. Остаётся довольствоваться травой, сорняками, а также какими-то розовыми и фиолетовыми цветочками. Ну, и любимыми жёлтыми одуванчиками - правда, они никогда не приобретают свой пушистый облик, видно, и им не позволено измениться.
Как-то не задумываясь о том, что привело меня сюда, я уже собиралась уходить, но услышала ритмичные звуки разных тонов. Никогда не думала, что звучание струн может с такой колкостью разноситься по телу. Возможно, в повседневной жизни музыка просто не откликалась в моих чувствах, была лишь дополнением к обыденности, лишь заполнением пустых мест рабочего дня. А сейчас неожиданные мотивы, местами звучащие с фальшью или грязью, так и манили. Будто если подойти ближе, можно вернуться назад, в свои обычные дни, в своё утерянное настоящее.
Но тут был всего лишь Крис. Интересно, если бы время здесь существовало, то как долго он уже сидит здесь у берега пруда, небрежно раскинувшись прямо на сырой траве?
Он слышал шелест, раздающийся из под моих ног, но ни капли не сбился со своих аккордов. Зато я застыла в нерешительности, смотря лишь на то, как он перебирает руками по струнам своей сверкающей глянцем чёрной гитары. Парень девятнадцати лет, с русыми волосами, голубыми глазами, едва виднеющимися веснушками на носу и ромбообразным шрамом на левой щеке. Если не ошибаюсь, он был студентом какого-то факультета, связанного с физикой, но с удовольствием прогуливал пары, ради мимолётных радостей, ради безответственной разгульной жизни и, наверное, в какой-то мере, ради детской мечты стать чем-то большим, чем просто каким-то работником случайного предприятия.
В какой-то момент его музыка затихла.
- Сколько... песен сыграл? - видимо, я не могу находиться в молчании, раз так беспочвенно его нарушаю.
- Не считал, - почти сразу отвечает Крис. К слову, на самом деле его зовут как-то иначе, но реального имени он никогда не называл. Лишь этот вальяжный псевдоним: Кристиан.
- Тогда как отмеряешь время? - уже по привычке спрашиваю я.
- Мне, как и тебе, незачем его отсчитывать. Я просто действую, как вздумается.
Я вздыхаю. Диалог клеится не в мою пользу, а лишь во вред моему авторитету.
- Тогда просто: не устал ли ты? Твои руки.
Парень смотрит на подушечки своих пальцев, но затем просто отрицательно мотает головой, хотя при этом всё равно разминает кисти своих рук.
Чувствуя себя, как не в своей тарелке, я постепенно молча отдаляюсь от этого человека, чтобы больше не мешать ему. Но всё равно, уйдя на достаточно далёкое расстояние, какое-то время сижу, прислонившись к дереву, чтобы ещё немного слушать мелодии и ритмы музыкального творчества.