ок внутренней оригинальности всегда отражается во внешнем оригинальничанье. В диссертациях, в рисунках на коже. В том, как Мишель Фуко сжимает свой кулак. Как будто ему есть что сказать. Это ведь так говорится. Недостаток внутренней оригинальности. А на самом деле: есть человек или его нет. Приятно быть честной девушкой и стоять на перекрестье всех миров. То есть, честным парнем. Сказал я однажды. Почему же с тех пор ничего лучшего не сказал. А ты догадайся. Тело не виновато. Дерево не виновато. Животное - уже виновато. Человек - весь виноват. Человек всегда отступает. До тех пор, пока есть куда отступать. Но беда в том, что он никогда не наступает. Хотя ему очень есть куда наступать. Он действует как обезьяна. Которой поставили задачу достать банан. И которая даже не пытается задуматься, нужен ли ей банан. Тот ли это банан, который ей нужен? И - банан ли это? Или, может быть, что-то другое? Прежде всего она не задумывается: достойно ли честной обезьяны тянутся за подачкой. И она достаёт всё тот же и тот же банан. Который совсем не тот, что ей нужен. Вот в точности как Мишель Фуко. Чтоб не к ночи был помянут. То есть, я хотел сказать, не всуе. Да оно в принципе одно и то же. Для тех, кто не верит в ночь. И как прочая тьма людей. Господи что будет со мной что будет со мной. Что будет с моей книгой которой четырнадцать страниц. Не живым (на их лад) тяжело притворяться среди людей. А дураком. Быть живым, как живы они - быть мёртвым. Всякий дурак мёртв. Тяжело притворяться мёртвым. Я стараюсь не судить до последнего. Я удерживаю себя от суждения. До тех пор, пока сам очевидным образом не начинаю чувствовать себя дураком. Чем ничтожней человек, тем более он трясётся над своими правами. Как и должно поступать генетическому рабу с прочной подземной памятью о том времени, когда у него не было прав. Теперь он не уступит ни пяди своей земли. За которую его предки когда-то начали (а он длит) торговлю небом. Стащив его на землю и сделав частью земли. Не как обетования, но как грязи. Пускай и очень пышной, местами. Иисус позволил Иуде себя поцеловать. Но на поцелуй не ответил. По этому же принципу мы зачастую позволяем пожимать себе руку. Делая подобное рукопожатие чем-то значительно худшим, чем если б его не было. Чтобы отбить желание в следующий раз эту свою руку протягивать. Я вам в 1538073257437963386566-ой раз говорю! А 1538073257437963386567-ого не будет! Не протягивайте ко мне своих рук, все вы, которые целовали Христа иудиным целованьем! Да, конечно, я знаю, есть мнение, что только тот человек, который доказал свою жизненную мощь успешным освоением иностранного языка или переездом в другую страну или и тем и другим одновременно, или ещё даже хуй знает чем, вот именно он-то и есть тот, который способен на что угодно иное. Свыше, то есть, хуй знает чего. Но ещё я знаю, что среди множества лиц, успешно освоивших и то и другое. И пятое: разродившихся значительным количеством написанного и опубликованного и принятого благодарной читательской публикой, нет ни одного, всё существование которого, вкупе с его литературными отходами, стоило бы потраченных на его появление на свет хотя бы только физических усилий даже не то, что его матери, но так же и его отца. Как и всех тех, которые ковыряют в залупе, никуда не уезжая. И при этом также не изучая никаких языков. Потому что дело не в этом. А в чём, в чём дело, спросит долготерпеливый читатель? В том, что если у тебя хватило души дочитать хотя бы до самого этого места, не сделав гримаски более трёх штук на страницу, значит у тебя есть то, что необходимо для первоначальных подходов к протискиванию в царство небесное. Которое, как известно, берётся не внешними обстоятельствами. Я не верю в то, что люди не виноваты. По причине того, в частности, что быть не виноватыми им мешают также внешние обстоятельства. Кому мешают – тот умирает. А не продолжает собирать хлопок. Вот он - невиноват. А остальные изобретают идею, что всякий индивидуален. В чём он индивидуален? Во внешности? Да, это самая большая степень индивидуальности из доступной материальному. Потому что больше материальное (инертное) ни в чём не индивидуально. Но что значит внешность? Это та сторона, которой нечто себя позиционирует в мире, устроенном по принципу круговращения всего во всём за счёт взаимного пожирания, поглощения и уничтожения. И то, что успешно сожрало всё остальное и надо всем возвысилось – завтра будет растоптано следующим сожравшим его и в свою очередь возвысившимся над ним. Внешность это маска. Внешность это маска для мира, главный параметр которого временность. Случающаяся прекрасной лишь когда остановлена в своём мгновении навсегда! И перешла в вечность. В мир безвременности. Внешность - это хитрость. Внешность - это и есть маска. Внешность не бывает не маской. Она так устроена. Она так приспособлена для этого мира. Подкрасться, урвать, сожрать, подкрасться, убить, сожрать, напугать, запугать, чтобы подчинить и заставить себе служить, обольстить, чтобы трахнуть, а после убить и сожрать, или трахнуть, чтобы продолжить себя. А можно и без обольщения. О, этот сказочный мир! Вот что такое внешность! И вот в чём вы индивидуальны! Не вы! Но порядок таков. Заведённый не вами для вас. А вы просто по кругу в нём ходите. Гордясь своей непроявленной покамест в должной мере из-за неблагоприятных личных (внешних!) обстоятельств индивидуальностью. Талантами! Гениальностью! О, каждый человек это же сундук скрытых возможностей! Нет бесталанных людей! Только непонятно откуда тогда вы все взялись. Культуру делает большинство? Нет. Так какого ж хуя оно всегда право?! Если оно её даже не потребляет? Потому что не способно понимать. И откуда «их у нас гораздо больше, вспомните о них»? Когда «о них» и забыть-то не получается! ===> Изо лжи подсюсюкивающих этому самому большинству. Чтоб оно их «выбирало», а они его обворовывали. Это же ведь так и в писательстве, не только в политике. И покуда это большинство не захочет перестать быть большинством, такими, «как все», всё это будет продолжаться и продолжаться. Пока не задохнётся в собственном говне. И улыбка, без сомненья, вдруг коснётся ваших глаз. Ибо все ваши таланты, это выстругать из дощечки хуёвинку. Таланты сраных мастеровых. У которых руки растут не из жопы, нет! У которых оттуда растёт ум. Мы навоз что ли дарим даме, а не розу? На том основании, что роза, видите ли, произрастает из навоза? Так какого, опять же, трясти этим навозом как чем-то, самим по себе заслуживающим радости? Доколе из него ещё ничего не произросло? Внимания заслуживающим, да. Микробиолога. Вот и все рассуждения о так называемом «народе». Ибо. Не предпосылки чтутся, но свершения. Не набор поодиночке бессмысленных элементов, а из них осмысленное и законченное (даже если оно момент целого) образование. Хорошие люди. В чём они хорошие? В том, что при встрече с вами, не выгрызают вам глотку с разбегу? Значит, пока не припёрло. Значит, люди хорошие. Маленькие хитрованчики. Лукавые пидарасы. Все в понятиях, как шелудивые псы в коросте. «Народ»! Увы, далеко не все вместят сие. Но лишь кому будет дано. По морде. В том необходимом количестве и качестве, чтобы вместили. Но мало кому повезёт. Ибо кто ж этим будет заниматься? Разве что персонажи романа Владимира Сорокина «Лёд»? Так они ж персонажи. Придумки. Не жизни. А речь-то о жизни. Речь идёт только о жизни! В которой так мало подлинной жизни. В которой так мало явленной жизни! И в которой так много бессмысленноглупого копошения неких околожизненных, протожизненных, преджизненных, якобыжизненных броуновских существ. Для которых ум - это начитанность. Ты, Аркадий, говорит, начитанный. О кей, май френд, я начитанный. Дай бог тебе здоровья! Это - именно то, что тебе доступно вместить. Вместе с животным смехом, который не может не выплёскиваться наружу во избежание той огромной печали, что лишь бы не лопнул дурак. И которым ты поэтому бесплатно одариваешь всех тех, которые не стали бы тебе за него платить. Ах, если бы камни умели смеяться! Они бы тоже смеялись. Больше вас ничто не разнит. «По данным следствия, вечером 9 июня 2021 года неустановленное следствием лицо, находясь в лесном массиве на пересечении Костромской и Медвежьегорской улиц в городе Москве, угрожая предметом, похожим на нож, совершило изнасилование двух жительниц столицы». Да. То есть: «По данным процесса, похожего на следствие, временем суток, похожим на вечер, датой, похожей на 9 июня 2021 года, похожим на неустановленное лицом (которое, похоже, находилось в похожем на лесной массиве, расположенном на похожем на пересечение похожих на улицы Костромскую и Медвежьегорскую в городе похожем на Москву, похоже, угрожая абсолютно конкретным ножом), было совершено действие, похожее на изнасилование, похожих на двух (а не одну) похожих на жительниц (а не приезжих) похожего на населённый пункт (а не ёбаное поле), похожий на столицу (а не город Тюмень).» Вот теперь мало к чему можно придраться! Корректность - соблюдена! И толерантность. Трагическая хуйня. Вот что-то, похоже, этакое-такое. Жалко двух жительниц столицы. Похоже, их изнасиловали. Хорошо хоть в столице! А не в Усть-Каменогорске! В столииице моей роооооодины Москвееееееееееееее! Меня изнасиловали в Москве! Нет, в самом деле, как это гордо звучит, если делать ударение на Москве! Не куда (так сказать, во что) и которым способом (какое насилие, то есть, было доминирующим, физическое или психологическое, ил