то не главное. Я больше никогда не буду ничего объяснять. Я буду только констатировать. Вообщем, я буду константировать. « - Искусство, - сказал Стивен, - это организация человеком вещей чувственных или интеллигибельных с эстетической целью.» Искусство - это средство познания. Что это за цель такая - эстетическая цель? Это в песочнице лопаточкой обхлопать пирожок. Эстетика это тело. Но дело не в пирожке. А в том, что за пирожком. Организация вещей. Для чего? Роман Джойса почти ни о чём. И не надо кричать, что это «почти» - тот слон, которого надо суметь приметить. Почти, это «да» в конце романа. Почти, это сам роман, без которого это «да» не сумело бы прозвучать. Слон - это «да». Он был замечен. Чтобы достичь сильного впечатления надо на тусклом фоне поставить яркую точку. Вконец измотать балагурством, чтоб подспудная правда взреяла высоко. Но надо, чтоб ей и не было нужды откуда-то там выныривать. А просто-напросто была предоставлена возможность беспошлинно реять. И, чтоб она стала навсегда неподспудной, надо освободить её от всякой рабской зависимости от себе довлеющих деталей, условий, хитростей, вещей. Что это за абсолютное преобладание формы над содержанием? Что это за форма, которая и есть содержание? Где, кроме песочницы, такое возможно? Пруст и Джойс сидели за одним столом. И не разговаривали. Им не о чем было разговаривать. Возьму на себя смелость предположить, что причина, по которой двум крупным фигурам и вообще-то не о чем говорить, была тут и вовсе даже не первой среди причин. Но была первой та, что среди крупных фигур есть те, которым доподлинно ведомы некоторые весьма стрёмные, а потому старательно, за внешними эффектными нагромождениями, укрываемые обстоятельства. (Очевидные, как голый король, лишь для тех, кто способен видеть сквозь сами нагромождения.) 2. И те, которые об этих обстоятельствах с больши́м опасением инстинктивно осведомлены. Инстинкт, однако, верно направляет их лишь в подобных осторожных аспектах. В вопросах же искусства - в полной мере руководствует руководство. О, мой великий русский язык! В дни горестных сомнений не ты ли был мне вазелином! Чтоб проскользнуть сквозь этих сомнений да выскользнуть! Онанизм! Ну почему ты не можешь быть полноценной формой половой жизни! Ведь для того, кто предпочитает тебя, ты - несравненное наслаждение! Но может быть в том здесь дело, что ты даришь наслаждение лишь одному человеку? А полноценная половая жизнь предполагает наличие как минимум трёх? И к этому - вопрос: велика ли заслуга научиться торчать? Причём: от чего попало? Но можешь ли ты при этом заставить испытать соответствующие или хотя бы приблизительные эмоции тех, кто тебя и знать не желает! Я вот желаю, а ты и мне не в силах это удовольствие обеспечить! И что ж не помогли тебе здесь, Джеймс Алоизиус Джойс, все твои языки! Не потому!, что если б я их знал и у меня было терпение распутывать «с эстетическою целью» напутанное, я тобою проникся! А потому, что даже и одного языка, а по сути дела - и это не обязательно, достаточно, чтоб сообщить что-то, что должно быть сообщено. Но не это: «Он выпил до капли третью чашку жидкого чая и, глядя в темную гущу на дне банки, стал грызть валявшиеся поблизости корки поджаренного хлеба. В желтоватой гуще была лунка, словно промоина в болоте, и лужица на ее дне вызвала в его памяти темную, торфяного цвета воду в ванне Клонгоуза.» Какой всё же таки ты, брат, несравненный мудак! Истинное мудило! Истинно, истинно говорю вам, Джеймс Джойс - великий мудак! А кто не верит - мудак такой же. Гордитесь же встать рядом с вашим кумиром! В едином строю снобов и полиглотов! Ура! Ура, господа-товарищи, каждый от своего кончающие! Ура! Так и надо жить! Чтоб вы все сдохли вместе с вашим Джойсом. Вот когда вы поймёте, что подлинная культура это клип «Все в зале!» без цензуры - вы и уразумеете этот простой факт. Что лучше бы вам привязать себе мельничный жернов на шею. Чем обидеть одного из малых сих. Эх. Далеко не сразу мне также открылось, что среди лётчиков говнюков не меньше, чем среди прочих категорий героев. А лишь только лет через 45. И даже далеко не в связи с каким-либо конкретным случаем. Это конечно. Но лишь в результе некоторого отстранённого внимания. Которое, до очень долгой поры не могло быть даже и близко сосредоточено на чём-то определённом. Да и сейчас не может. Потому что очень много в нас человеческого. И ещё потому, что сколько его не сосредоточивай - герой героем быть не перестанет. И не потому, что он лётчик. А потому, что он герой. То есть. Надо быть сначала героем, а потом лётчиком. Но не наоборот. И если, в конечном итоге, ты как герой состоялся, то буквальным лётчиком тебе уже быть и не обязательно. Ты и так уже лётчик. А что касается деятельности властей, вдалбливающих в головы своих подданных некоторые противоположные идеи, то скажу так. Не надо по умолчанию отождествлять себя с достойными наследниками славных героев. Имеющими, в силу этой, якобы априорности, право и обязанность за них предстательствовать. Пряча, всего лишь навсего, подобным весёлым способом своё говно под святыми хоругвями. И чем больше говна, тем пышнее хоругви. Поверьте, на самом деле они бы вам всё ваше хитрое ебало раскрошили. В ту самую труху, которая и есть полная суть ваших душ. Чтоб образовалась гармония. Между внешним и внутренним. Прости меня, боже, за предположение, что у вурдалаков есть души. Да нет уже тех ветеранов. И некому вам ответить. Можно, стало быть, пользоваться ими. Мало вам того, что они были... герои не герои... (зачастую, вынужденные герои), однако, в любом случае: страстотерпцы, коих в неэкстремальной повседневности мало... Так вам надо их ещё во всю свою дрянь замазать. И склепной вонью яхт, размером с Монте-Карло, пропитать. Эх... Некрасиво (потому что примитивно), господа. Ну а зачем вам нужно, в самом деле быть способными на изощрённое злодейство. Даже если вы и были бы на него способны. Тому материалу, с которым работаете, вполне достаточно и подобной дуболомной завесы. Против западных же стран, которым недостаточно, есть смертоносные ракеты. Главное ведь здесь не страны, а чтоб стадо не разбежалось. Денег много не бывает. И для сего - вынимаем хоругви. И бесперебойно поставляем в продуктовые маркеты картошку и маргарин. Вот до чего вы меня довели. Что я даже о ваших делах заговорил. Эх, где ты мой замок из хрустального стекла. Гори оно всё не сгорая. Когда я был юн, мне казалось. Что за каждым окном волшебная жизнь. Два усатых мускулистых гомосексуалиста (один из которых чисто случайно оказался моим мужем) осквернили, говорит, наше священное брачное ложе! Уверяю вас, если вы постираете ваше брачное ложе нашей новой Лаской М - даже следа от тех гомосексуалистов не останется! И ваше ложе вновь засияет первозданной чистотой! Людям слишком много рассказывали о том, какие они хорошие. То есть, обращались с ними, как с малыми детьми. Вот они и продолжают ими оставаться. Причём, будучи, на самом деле, детьми плохими. Потому что большинство детей плохие. Как и людей. Даже Иисус, морщился, а этот вопрос предпочитал лишний раз не тревожить. Потому что слишком мало в вас хорошего. Как и в ваших детях. А и то, что есть - не ваше. Но случая. Сытого обеда. Приятного настроения. От похода в церковь. Или бордель. И бордель. Но не к самому себе. Что можно было бы, кстати, вполне благополучно совмещать с любым из вышеназванных походов. Но вы не умеете. А умеете ходить только туда. Эх. Всё хорошее, что в вас есть, это то, чем вы сыты. А сыты вы говном. Потому что вы ссыте. Даже в сексе видя только секс. Пустите! сих приходить ко мне. Ибо сейчас их природа начнёт от них отвращаться. И именно поэтому - пустите сих приходить ко мне! Я хочу посмотреть на некоторых маленьких людей. Потому что это единственные, пусть и временные, люди. За теми исключениями, которые погоды не делают. А в вашей транскрипции - только ещё её портят. Как я. И такие как я. Потому что не сообщал ли вам ещё великий певец демократии Уолт Сидоров: я из тех же, блядь, атомов, что и вы. И поэтому имею право говорить, а вы должны слушать. Потому что ваши атомы ещё не поумнели, вот почему. Да вы и тогда не слушали. А если что и понимали, так что хотели понимать. А когда понимаешь, что хочешь понимать, по-прежнему ничего не понимаешь. Так как это не жизнеспасительно. А жизнеспасительно то, что понимать больно и невозможно. Больно рождаться и некомфортно, а жить потом хорошо. Как и умирать - страшно и неуютно. Ведь когда младенец рождается, он не знает, что его ждёт. Это умирающему кажется: он понимает, что происходит. На самом же деле только тот, кто понимает, что он уже живёт в сказке, что он - это слегка, то есть несколько, то есть абсолютно - не он, и именно от этого его, который ещё не он, и зависит сделать эту сказку былью - и есть тот, который что-то более-менее понимает. Причём, сначала сделать плохую сказку хорошей и лишь потом воплотить её в быль. А не наоборот, как здесь принято. Хорошую - плохой - и в говно. Эх, господа-товарищи! Ебать вас всех в сраку! Завтра от неё ничего не останется. О человек! Что ведомо тебе, кстати, о сути веры? Когда тебе и о сути жопы-то своей ничего не ведомо! А уж моей - тем более. То есть, тем менее. Да и чьей бы-то ни было-то в конце-то в неё вводимых концов! Проблема не в том, что умных мало, а в том, что глупые тоже считают себя умными. Мысль очевидная, но не выкристаллизовавшаяся неподконтрольно и взреявшая спонтанно - изнутри меня,