Лицо незнакомца плыло в глазах и начинало преобразовываться, с каждой секундой приобретая все более пугающие черты – впавшие глаза, огромный рот занимающий половину лица и практически отсутствующий теперь нос. Это было уже вовсе не человеческое лицо, оно смотрело Остину в глаза - он испытывал подкожный страх, и ощутил как по больной спине начало что-то течь. Скорей всего пот, но могла быть и кровь.
«Паническая атака, это паническая атака, опять… Они же закончились» - Подумал парень и хотел растереть глаза рукой, но поднять правую руку оказалось невыносимо больно. – «Только не перелом…»
- Упс. – Сказал человек, походящий на оборотня, скорее даже гуля. – Это не я. Ты сам ее сломал.
- Кто Вы? – Выдавил парень.
- А на кого похож?
«Эта фраза была сейчас абсолютно неуместной, он даже представить себе не может на сколько» - Если Остин решится сказать ему, на кого он сейчас похож, то он как минимум решит что это оскорбление и прикончит его, а как максимум просто не поверит и рассмеется. - «Но с другой стороны, почему он не прикончил его сразу?»
- Я Вас не вижу… - Признался неуверенно парень.
- А так?
Существо наклонилось пониже, при этом опершись на солнечное сплетение Остина, от чего тот съежился от боли. От него пахло табаком, а одет он был в серый комбинезон. Сосредоточившись, парень разглядел эмблему на комбинезоне гласящую «Брэйв Вошес». Ниже на груди виднелись небольшие пятна от краски, которые, кажется, уже давно въелись в ткань. Это был он – человек, которого они искали. Но не сейчас…
Вернее, это был он и сейчас, и тогда, в участке, когда Остин с Майклом приехали поговорить с Лари Абрамсом о первом убийстве. Остин вспомнил его – одинокого человека с кнопочным телефоном на диване в лобби полицейского участка. «Неужели он все время был так близко?»
Маркус убрал ногу с парня, обошел его и, схватив за не болящую руку, за что парень был ему благодарен, потащил к кухонному столу. Присев на корточки он крепко схватил его за ворот футболки обеими руками, от чего сердце Остина сжалось до размеров грецкого ореха.
- Не надо… Пожалуйста. – Простонал парень, представляя самые ужасные продолжения.
Маркус со всей силы дернул руки в стороны и по всей комнате прокатился треск рвущейся ткани. Любимая белая футболка Остина теперь была скорее рубашкой. Кривозубый Рик теперь красовался на одной ее стороне, а озадаченный Морти виднелся на другой, словно персонажи мультсериала, фанатом коих он был, вновь оказались в параллельных мирах.
Небрежно стягивая с парня футболку, Маркус сильно надавил на больную руку, от чего Остин страдающе вскрикнул.
- Заткнись и не порть мне настроение. Ты знаешь, что ты чуть не испоганил мне день? – Спросил тот, начиная привязывать руки парня к кухонному столу.
Остин прикусил зубами губу, чтобы не кричать от режущей боли в руке. По ощущениям узел получился крепкий, но даже если и нет – сил развязать его с помощью одной рабочей руки у него не было. Абстрагировавшись от мыслей о руке и сконцентрировавшись на нависающей над ним фигуре, Остин смог психологически успокоить свою фантазию и остановить приступ. Фигура незнакомца тут же обрела лицо, холодное, безумное, с большим носом и широким лбом.
Внезапное желание вырваться пересилило чувство страха, парень попытался высвободить руки, но перелом ощущался как открытая рана. И все на что он был способен это яростно дергать ногами, что со стороны смотрелось невинно и вызывало лишь сочувствие.
- Как ты меня нашел? – Спросил Маркус, сделав пару шагов назад.
«Что мне даст, что я ему скажу? Отпустит меня? Точно нет. Торопится некуда - ему выгодно держать меня в заложниках, искать ответы на вопросы, пытаться понять, как сильно он прокололся» - Подумал Остин, посмотрев на настенные часы.
- О, не переживай. Времени у меня достаточно. Мы проведем с тобой долгий день, ведь это теперь мое убежище. Я же правильно понимаю, что полиция уже знает, где мой дом?