Но проще было уже некуда.
Великий Поэт долго сопел, глядя на фотографии, которые я ему принесла на встречу.
— Хорош, хорош, — вывел он, откладывая себя на фоне «Форда Префект» тысяча девятьсот пятьдесят второго года. — А я статейку в журнал написал. Разбил этих наглых коммуняк.
— Я тоже пишу книгу, — призналась я.
— Ой, только не впутывайте меня в ваши детские игры, — поморщился Великий Поэт.
— Неужели вы не хотите, чтобы об этом все узнали? — торопилась я. — Это же… это же…
— Только без имен! — отрезал Великий Поэт. — Не хватало войти в историю по детской книжке.
— Хорошо, — вновь пришлось согласиться мне. — Буду в книжке вас звать… звать… Великий Поэт!
Великий Поэт пожевал губами, дернул себя за бороду.
— Пафосно как-то… Ну да сойдет.
«А Даше я ничего говорить не буду, — решила я. Придумывать другое имя редактору не хотелось. — Пусть будет просто Даша. Да она и не узнает».
Так появилась эта книжка.