Подопытных крыс...
Если эксперимент неудачен, использованных в нем крыс уничтожают.
Хотя...
Если бы меня действительно хотели бы убрать, то шансов для этого было предостаточно; вместо этого, меня подставляют полиции, используя какую-то вычурную схему с трупами.
Почему?
Я провожу остаток ночи без сна...
Утро начинается с проблем. Денег на Интернет у меня больше нет. О вселенского масштаба голоде, неистово гложущем мои внутренности, лучше не думать.
Бомж-сосед участливо подносит дымящийся напиток в треснутом бокале для маргариты. Горячая бурда оказывается чем-то вроде кофе. Сам он наворачивает кусок сыра "брие" и огрызок белой булки - "Отель по-соседству выбрасывает кухонные помои рано утром, надо успеть захватить деликатесы, потому что наших," - при этом он по-свойски подмигивает, - "к разбору товара набирается около десятка..."
Меня передергивает.
Где раздобыть деньги?
Сволочной бармен наверняка сменился. Но даже если я и найду деньги, где гарантия, что его сменщик будет менее скаредным? Да и пустит ли он меня вообще в конуру с "Sony"?
Интересно, есть ли какие-либо сбережения у бомжа?
"Мужик, тебя как зовут?" - как можно проникновеннее спрашиваю я. Наверное, этого не следовало делать. Заподозрив неладное, он ретируется.
Придется идти попрошайничать. Денег у бомжа нет, но может, он даст хоть пару уроков выпрашивания денег?
Осторожно, словно краб-отшельник, он выглядывает из своей раковины.
"Тебе нужна монета? Я знаю, что ты сильнее, и все равно отнимешь... Поклянись, что не на лотерею... А если на выпивку, то поклянись, что поделишься..." - не вылезая из-под лодки, он протягивает мне руку с ворохом грязных бумажек.
Пересчитываю. Девяносто восемь долларов.
"Вернешь?" - в его голосе слышна обреченность.
"Обещаю..." - отвечаю я, все еще не веря своим глазам.
Воистину, только бедные знают цену деньгам.
...Я не могу сосредоточиться.
Буквы на экране компа пляшут, стараясь выскочить за его рамки.
Письмо, пришедшее сегодня от Крекера, разом переносит все происходящее в другую плоскость.
Крыс - то есть, нас - начали уничтожать. В этом нет сомнения.
"...Иан МакИннес - скоротечный инфаркт, умер в больнице Сент-Майклс Кардиган, Солт-Лейк-Сити, Юта...
Анджела Буркенхайм - нет данных, телефон не отвечает...
Берт Льюис - погиб в автокатастрофе на Интерстейт 35, Маунт Плезант, Миссури...
Джейн Харвис- нет данных, телефон изменен...
Робин Лазаридос - нет данных, телефон изменен...
Ларри Гарсайд - нет данных, телефон не отвечает...
Питер Симмонс Барнс - менингоэнцефалит, умер в клинике Майо, Скоттсдэйл, Аризона...
Сабира Санкар - инсульт, умерла в Шандс Хоспитал, Флорида...
Лоренс де Гаравилья - утонул в бассейне своего дома в Трентоне, Нью Джерси, алкогольная интоксикация...
Майкл Палладино - погиб, несчастный случай на горнолыжном курорте Коппер Маунтин, Колорадо...
Давид Эпштейн - нет данных, телефон изменен...
Катрин Рейнерт-Медлей - погибла, несчастный случай, обстоятельства не выяснены...
Мэллори Ватсон - нет данных, телефон изменен..."
Отворачиваюсь от экрана.
В списке недостает только двоих имен - моего и Крекера.
Половины из нас уже однозначно нет в живых. Остальная половина - под вопросом, но у меня очень слабая надежда на то, что с ними все в порядке.
Пульс кувалдой грохочет в висках. Что делать?
Идти в полицию? Но в голове опять всплывает разговор с Радклиффом...
Крекер не указал дат смерти. Постой-постой... О ком-то он уже говорил в одном из прежних писем...
"...бедняга Барнс..."
И-мэйл Крекеру.
"Как можно быстрее сообщи подробности - все, что знаешь - по Барнсу".
Немыслимо ждать его ответа сложа руки...
Поиск на "ПИТЕР СИММОНС БАРНС" выдает статью в "Феникс Бизнес Трибьюн" он-лайн.
"...Известный бизнесмен и меценат, Питер Симмонс Барнс, скончался вчера в клинике Майо... Редкое заболевание - вирусный менингоэнцефалит... Безвременная кончина... Скорбим вместе с друзьями... Община безутешна..."
Оказывается, он был популярен у себя в городе.
Я ищу в Интернете "ВИРУСНЫЙ МЕНИНГОЭНЦЕФАЛИТ".
"Болезнь характеризуется... Возможная первопричина - запущенный паротит, вирус которого, попадая в мозг, вызывает в.м. ...