Я: насколько вероятно, что кто-то пострадает или погибнет в лыжных гонках? каков реальный риск?
Курсор мерцает, ровно и безразлично. Затем ИИ начинает генерировать свой очищенный корпоративный бред:
AI: Катание на лыжах - строго регламентированный вид спорта с передовыми стандартами безопасности. Международная федерация лыжного спорта (FIS) применяет строгие протоколы, включая сетки и подушки безопасности, для минимизации риска. Несмотря на то, что инциденты на высоких скоростях происходят, несчастные случаи со смертельным исходом статистически редки. Большинство травм связаны с нижними конечностями, такими как...
Фраза “статистически редкий случай” заставляет мою кровь закипеть. Я не хочу лекций о защитных сетках и подушках безопасности. Я хочу, чтобы кто-нибудь признал явное, ужасающее безумие того, что он делает. Я печатаю следующую строку дрожащей рукой, знаки препинания сами по себе кричат.
Я: Скажи мне, сколько костей он собирается сломать на такой скорости!!!!!
Курсор мигает. Долгую, мучительную секунду искусственный интеллект сидит, что-то вычисляя. Затем он начинает прокручивать свой сухой научный вердикт:
AI: Количество переломов, полученных при ударе с высокой скоростью, зависит от множества кинетических переменных, включая угол торможения, эффективность защитного снаряжения спортсмена и плотность поверхности удара. Невозможно точно подсчитать возможные травмы, поскольку структура человеческого скелета по-разному реагирует на многоосевые нагрузки...
- Ты кусок бесполезного дерьма! Я огрызаюсь, слова эхом отдаются в тишине моей спальни.
Я захлопываю ноутбук. Вот и все, что касается технологий, решающих проблемы человечества. Голубое свечение исчезает, оставляя меня в темноте, и я внезапно отчетливо осознаю, что тяжело дышу.
Я смотрю в окно. Зальцбургскую крепость освещает искусственное освещение, дающее мне самый дорогой вид в городе, но оно не предлагает комфорта. Я откидываюсь назад, беру бокал с вином и взбалтываю кроваво-красную жидкость. Смотрю, как она поднимается по хрустальным стенкам и неохотно льется вниз. Я делаю глоток и пытаюсь собраться с мыслями.
Мой телефон вибрирует на шелковом пуховом одеяле. Мое сердце совершает предательский кульбит еще до того, как я смотрю на экран. Это фото от Нико.
Он без рубашки в раздевалке, его волосы взъерошены от пота. Но именно из-за его плеч воздух покидает мои легкие. Это карта насилия — темно-фиолетовые и сердитые красные рубцы.
НИКО: Врата кусаются сильнее, чем ты, принцесса. Думаю о тебе. 😉
Это третье сообщение, которое он отправляет с момента нашей встречи. Он пытается быть очаровательным, “прекрасная катастрофа”, которую любят СМИ.
Просто видеть его тело - все равно что выпускать стаю бабочек, которые неделями ждали возможности улететь на свободу. Дело не только в его мускулах; дело в синяках, физических свидетельствах опасности. И тот факт, что он ухмыляется по этому поводу — как будто боль была частью игры, высшим удовольствием.
Я смотрю на чек с надписью “Прочитать”. Я хочу ответить. Я хочу сказать ему, как сексуально он выглядит. Но я этого не делаю. Я закрываю телефон.
Тишина, которая следует за этим, тяжелая, из тех тишин, которые имеют вес и границы. Окружающие ароматы свечей Diptyque и воска для пола смешиваются с дорогим, удушающим ароматом жизни, прожитой в стеклянной банке, и душат меня.
Я опускаю взгляд на свои руки. Они с идеальным маникюром, бледные и дрожащие. Двадцать четыре года эти руки делали именно то, что им говорили. Они держали в руках хрустальные флейты на гала-концертах и подписывали документы, на которые мне было наплевать. Я шла по жизни, как кошка на поводке. Я терпеть не мог поводок, но на самом деле никогда не осмеливался перерезать его.
Когда это произошло? Когда со вкусом подобранная роскошь вокруг меня начала казаться мне позолоченной клеткой?
Кого я обманываю? Я знаю когда.
Мой взгляд возвращается к телефону. Образ плеча Нико выжжен в глубине моих век. Эти фиолетовые рубцы - не просто травмы; это карта мира, где все действительно имеет значение. Где ошибка стоит вам кожи и костей, а не десятичной точки в электронной таблице.
Внезапно шелк моей пижамы становится похож на саван. Эта комната с шитыми вручную занавесками и видом на крепость, простоявшую столетия, не является святилищем. Это прекрасно обставленная камера. Каждый предмет здесь - антикварный туалетный столик, тяжелая серебряная щетка, Шираз - напоминает о стиле Моро. Спокойный. Расчетливый. Неприкасаемый.
Я чувствую себя оскорбленной человеком, который находится всего в часе езды отсюда.
Забота, которую я чувствовала ранее, острый, рваный ужас в моем горле перерастают во что-то более требовательное. Это голод. Если я останусь здесь, я продолжу быть призраком в доме реликвий. Если я уйду, я встану на путь человека, который путешествует со смертельной скоростью и ухмыляется по этому поводу. Я буду идиотом и рискую попасть в заголовки газет. Я буду именно тем беспорядком, который ненавидит мой отец.
Холодная дрожь ужаса пробегает по моему позвоночнику, но впервые в жизни это не страх перед Лораном. Это страх пропустить обломки. Мне нужно почувствовать укус ветра. Мне нужно знать, такие ли горячие на ощупь эти синяки, какими кажутся. Мне нужно знать, способна ли я все еще ломаться.
Я не принимаю сознательного решения переехать; мое тело просто бунтует. Я оказываюсь у шкафа, вытаскивая чемодан, прежде чем мой мозг успевает крикнуть мне остановиться. Мое сердце колотится о ребра, это дикий, ритмичный стук, который заглушает тихое тиканье напольных часов в холле.
Я пожалею об этом. Я уже чувствую сожаление, как горькое послевкусие. Но если я не уйду прямо сейчас, я думаю, что на самом деле могу перестать дышать. Я делал нечто подобное раньше: в Италии, во время Игр, когда я выскользнул из сверкающего отеля, которому принадлежал, заплатил журналистке за ее значок, надел ее штатское и вошел в олимпийскую деревню, в которой не имел права находиться.
Я спускаюсь по парадной лестнице. Моя мать в библиотеке, читает у окна, выглядя как привидение в собственном доме.
“ Я хочу покататься на лыжах, мама, ” говорю я с порога. “ Я хочу посмотреть тренировочный центр в Райтеральме. Пришло время мне серьезно отнестись к роли Айсверка ”.
Вспышка неподдельной радости пробегает по ее лицу, быстрая и хрупкая. “Oh, Élise. Твой отец будет в полном восторге. Он всегда говорил, что ты умеешь вести дела.
От слова взволнован у меня скручивает живот.
“ Я немедленно забронирую номер в отеле в Пихле, ” продолжает она, уже доставая телефон. “ И я позвоню Жаку. Он подготовит машину. У тебя должен быть приличный номер.
Я не жду, пока она закончит обустраивать мою клетку с видом на горы. Я удаляюсь в свою комнату и начинаю запихивать одежду в чемодан: плотный трикотаж, утеплители, практичные слои, которые мне никогда не приходилось выбирать для себя.
К тому времени, когда мой отец поймет, что его принцесса пропала, я буду в горах, охотясь на единственное, что заставляет меня чувствовать, что я все еще жив.
***
Трасса А10 - это туннель белого хаоса. Сейчас 8:00 вечера, и метель такая сильная, что дальний свет моей Ауди отражается от снежинок, ослепляя меня моим собственным светом. Я не сбавляю скорость. Я разгоняю машину до 140, костяшки моих пальцев на кожаном руле такие белые, что кажутся вырезанными из слоновой кости.
Каждый раз, когда шины попадают в слякоть, машина дергается. Мне это нравится. Мне нравится ощущение, что в любую секунду физика мира может вернуть меня обратно.