“ Отлично. Я так и сделаю.
Она записывает адрес и номер телефона на листке бумаги и перекладывает его через стол вместе с реквизитами счета.
- Благодарю вас.
Я возвращаюсь к машине с двумя тысячами евро в кошельке и пятью тысячами на счете, который мой отец не контролирует. Трудно понять, достаточно ли этого, особенно когда я даже не знаю, зачем именно я это сделал — только смутное, тошнотворное чувство, что это может пригодиться.
Жак прислонился к капоту, скрестив руки на груди и подставив лицо слабым лучам зимнего солнца. Увидев меня, он выпрямляется и молча открывает водительскую дверцу.
На этот раз я сажусь на пассажирское сиденье, не глядя на него, мысли разбегаются. Еще сложнее считать, когда я понятия не имею, сколько все стоит. Такие вещи, как арендная плата, еда, бензин...
Когда он заводит двигатель, я смотрю на него.
“ Бак полон? - Спрашиваю я, стараясь говорить небрежно.
Он на секунду моргает и смотрит на панель.
“Я поеду на заправку после обеда”, - говорит он. Потому что так поступают водители. Заботьтесь о наших автомобилях, чтобы наши поездки не прерывались, чтобы нашим аристократическим носам не приходилось улавливать запах на заправке.
“ Как насчет того, чтобы сделать это сейчас? Предлагаю я. - Знаешь, уделить тебе немного времени.
- Твой отец сказал ехать прямо домой, - осторожно отвечает он.
- Тем больше причин для меня не торопиться, Жак, пожалуйста.
Он кивает. Потому что понимает. Потому что он для меня большая семья, чем когда-либо будут мои родители.
"Твой отец дома", - тихо говорит он, когда на холме появляется крепость Хоэнзальцбург. "Он хочет поболтать".
У меня сводит желудок. - Конечно, любит.
- Хочешь, я скажу ему, что ты плохо себя чувствуешь?
Я почти смеюсь над его жалкой попыткой спасти меня. - Нет. Я справлюсь с этим.
В подземном гараже пахнет бензином, и моему желудку с трудом с этим справляется.
Жак берется за ручку дверцы. - Я припаркую машину и занесу ваши сумки наверх.
"Нет".
Он останавливается. Моя левая рука тянется к ключам от машины. Я вытаскиваю их.
- Я все равно скоро уезжаю в Шладминг, - медленно произношу я, ложь остра у меня на языке. "Так зачем беспокоиться?"
Он поворачивается на своем сиденье, смотрит на меня в упор, и я вижу это. Спокойное понимание. Смирение. Он знает, что я лгу. Он знает, что что-то ломается. И он предпочитает не называть это вслух, потому что, как только он это сделает, ему придется выбрать сторону.
"Ты знаешь, что я всегда буду на твоей стороне", - говорит он. Тихо. Уверенно. Правда.
От этих слов в моей груди что-то разрывается. Я крепче сжимаю ключи.
- Да, - говорю я. - Но мой отец оплачивает твои счета. Иди домой, Жак.
Секунду он просто смотрит на меня. Затем кивает, медленно и печально, и выходит из машины.
Я смотрю, как он идет к своей машине, припаркованной возле гаража, расправив плечи, подняв голову, все еще защищая меня, даже когда я отталкиваю его. Затем я хватаю свою сумочку, ту, в которой лежат наличные, и всю безрассудную надежду, которая у меня еще осталась, и выхожу через парадную дверь, чтобы встретиться лицом к лицу с отцом.
***
Отец ждет меня в маленькой гостиной рядом с главным входом, той, что с мраморным полом и панелями из орехового дерева, от которых каждое слово отдается эхом, как в зале суда. В камине нет огня. Нигде нет тепла. Только два кресла напротив друг друга за низким столиком с серебряным кофейным сервизом, к которому никто не притронется.
Когда я вхожу, он уже сидит, скрестив ноги, планшет лежит у него на колене. Одет, как всегда, безупречно: темно-серый костюм, белая рубашка с расстегнутым воротом, тот отработанный повседневный стиль, который требует больше усилий, чем черный галстук. Он не поднимает глаз, когда я вхожу.
- Присаживайся, Элиза.
Я сажусь. Спина прямая, руки сложены на коленях, поза, вбитая в меня с детства. Воздух между нами кажется густым, сжатым, как за мгновение до начала грозы.
Он пододвигает планшет через стол.
Экран заполняет сайт таблоидов. Кричащий заголовок, набранный броским шрифтом: Золотой мальчик Австрии выходит на публику с наследницей Моро. Ниже - карусель фотографий. Красная дорожка в Race Club. Моя рука на руке Нико. Его губы на моей щеке на фотографии из номера, которую я опубликовала. Скриншот с комментариями, сердечками и огненными смайликами, а также предположениями о обручальных кольцах.
Я смеюсь.
Я не хотел, но это все равно вырывается наружу, резкое, яркое и совершенно неуместное. У отца сжимается челюсть.
- Ты находишь это забавным?
- Я нахожу это предсказуемым, - говорю я, все еще улыбаясь. - Мы ходили на вечеринку. Люди фотографировались. Добро пожаловать в двадцать первый век, папа.
Он проводит пальцем по экрану. Его заполняет другая статья: Зальцбургский скандал наконец-то становится достоянием общественности. Главное фото - это мы на красной дорожке, отполированные и продуманные, но под ним изображения становятся более неряшливыми. Я в пабе Wengen, втиснутый за столик команды, рука Нико обнимает меня за плечи. Я целовала его на вечеринке у Адельбоденов, его рука запуталась в моих волосах.
Мой отец ничего не говорит. Просто снова проводит пальцем.
Другой аутлет. Те же фотографии. Те же затаившие дыхание предположения. Но на этом также есть селфи, которое я сделала в Reiteralm, то, которое я сочла игривым, грубым и моим. Теперь, глядя на это через призму заголовка таблоида, я вижу то, что видят они. Спортивный костюм Нико расстегнут до середины груди, волосы взъерошены, как будто мы только что выползли из леса. Что мы и сделали.
Кто-то перепостил это в Instagram с комментарием внизу: Думаю, у него под костюмом царапины от ее ногтей. Сучкам нравится ее укус. Почему мужчины попадаются на такую аферу?
Статья не щадит нас. Это спекулирует на том, как долго мы "держались", наполняет текст инсинуациями и гадостью, выдаваемыми за заботу о золотом мальчике Австрии.
"Это еще не все", - говорит отец, убирая табличку. "Но я считаю, что этого достаточно".
На меня накатывает тошнота. Я представляю, как Нико прямо сейчас, вероятно, сидит на каком-нибудь командном собрании или пресс-конференции, которая должна быть посвящена гонкам, а вместо этого задает вопросы обо мне. Напряженное, яростное выражение лица Катарины. Шутки в раздевалке, которые на самом деле шутками не являются. Мой идеальный план, отточенный плавный запуск, который я так тщательно срежиссировала, просто стали боеприпасом.
"Некоторые из этих статей старые", - говорю я ровным голосом. "Как старые новости".
"Да". Его тон непроницаем. "Твой роман в последнее время был очень популярен в Интернете".
- Ты знал. Это не вопрос.
"Все знали".
- Так почему же сейчас?
"Потому что ты сделала шаг", - просто говорит он. "Ты стала публичной. Это меняет дело".
- Разве ты не этого хотел?
- Не совсем. Он делает паузу, не сводя с меня глаз. - Но я бы сказал, что твое поведение в Китцбюэле было лучше, чем твое...
"... счастье", - слышу я свой голос.
Он смотрит на меня долгую секунду, но ничего не комментирует.
"Вопрос в том, Элиза, - говорит он, кладя планшет на стол между нами, как вещественное доказательство, - что теперь?"
Я поднимаю глаза, мое лицо старательно остается непроницаемым, потому что я понятия не имею, к чему ведет этот разговор.
- Что вы имеете в виду?
Его глаза сужаются. - Насколько это серьезно?
Вопрос попадает в ловушку. Я чувствую весомость ответа, которого он хочет, требуемую тщательную калибровку. Если я скажу, что люблю его, он рассмеется мне в лицо. Если я скажу, что он - идеальный выбор, он будет безумно счастлив и начнет планировать наше будущее, как корпоративное слияние.