По привычке
Мы боимся сказать себе правду,
Что уже перестали любить,
Что друг другу давно уж не рады,
Что друг друга пора бы забыть.
И в душе своей гложим надежду,
Что вернётся в сердца наши страсть,
Что идёт наше счастье на встречу,
Что любви наедимся мы всласть.
И мы вместе ещё по привычке,
Хотя стали чужими людьми.
И мы дарим друг другу улыбки,
Хотя в сердце давно уж одни.
И теперь обвиняем друг друга,
В чем давно виноваты вдвоём.
Как достала же вся эта ругань!
Неужели мы так вот живём?
И испита последняя капля,
И разорван последний наш мост.
А мой стих отзовётся пусть болью.
И войдёт пусть он в каждую кость.
Я услышал достаточно грязи.
И хотел бы сказать всё в ответ…
Но не буду последнею мразью.
Но вот сердца во мне больше нет.
Мои стихи – моё проклятье
Я сам себя, бывает, презираю
За все стихи, что я писал.
И в страхе чудном озираюсь,
Чтоб стыд никто не увидал.
О чем пишу? Не о высоком.
Пишу лишь о дурной любви.
И это мне выходит боком –
Застыл на поэтическом пути.
Бывают строчки о природе,
И философствую порой.
Но в основном в круговороте
Любовных писем с головой.
И это разве поэтично?
Да это только лишний бред.
И это точно не логично –
Писать одно и тоже каждый день.
Мои стихи – моё проклятье.
Мои стихи – моя болезнь.
Поэту
Мой милый друг! Поэзия капризна.
Запомни это навсегда.
И не пиши, пожалуйста, о низком.
Хватает этого всегда.
Я знаю, все стихи от сердца.
И пишешь ты всегда душой.
И нет в строках твоих той скверны,
Что попадается порой.
Так вот, останься тем же светом,
Что светит на заре с утра.
И двигайся всё в том же темпе.
Не будь в поэзии шутом.
Ведь ты – поэзии надежда,
Ты – тёплый лучик среди тьмы.
И пусть гнобят потом невежды,
Доверься сердцу и любви.
Люби себя, природу, утро –
Пиши о счастье и душе.
И никогда не будет дурно
В какой не оказалась бы пурге.
Послушай старого поэта –
Послушай и вернись к себе.
И сделай так, как будет нужно,
Как будет лучше. Всё в тебе.
В гости к Богу не бывает опозданий
В гости к Богу не бывает опозданий –
Всё придём когда-нибудь к нему.
Часом позже, годом раньше –
Словно сыновья к Отцу.
Что отмерено нам Свыше
Нам никак не изменить.
Хоть и каждый в своей нише
Всё равно мечтает жить.
Жить счастливо, да подольше,
Чтобы больше не хворать.
Только бы думали бы проще,
Да и перестали лгать.
Никогда б не воровали,
В душу не плевали бы,
За спиной не ворковали,
И тогда зажили бы.
В гости к Богу не бывает опозданий.
Вот, задумайся теперь –
Жили б все по мирозданью,
Не было б в душе потерь.
Мой Магадан
И золотятся волны дуновением,
И облака бегут на небе голубом,
И взгляд людей наполнен вдохновением-
Мой Магадан, мой милый новый дом.
Высоты сопок радуют величием,
А волны моря – чудной красотой.
И доброта здесь не является отличием -
Здесь человек наполнен теплотой.
И нравы здесь столь чистые, душевные,
Невольно задаёшь вопрос -
Не Магадан ль является столицею
Культуры, доброты, тепла?
Капли мне летят в лицо
Ветер бьёт волну о скалы,
Капли мне летят в лицо.
И доносятся раскаты,
Что зовут за горизонт.
Стоит сделать шаг на встречу,
Пролететь бушующей волной,
Стоит только кинуться в пучину –
Повстречаемся с тобой.
Шаг вперёд… И миг… И вечность…
Ты ушла за горизонт…
Шаг вперёд… Туда… В пучину…
Капли мне летят в лицо…
Ах, Магадан!
Вставало Солнце. Пели чайки.
Горело что-то вдалеке.
А мне бы выпить кружку чая.
И посидеть на Маяке.
Ах, Магадан! А ты романтик.
Пожар. Рассвет. И пенье птиц.
И лёгкий выброшенный фантик…
Приятно поглядеть на них.
***
За окном шумело море
И куда-то звал прибой.
На душе смеялось горе,
Но в глазах горел огонь.
Только тронь, казалось, сердце –
Пепел будет в глубине.
И несусь потоком вечным
На сатировой волне.