Андрей тих и немногословен. Игорь резок, но тоже немногословен. Переходим сразу к делу и выясняется, что дел-то особых и нет. Со слов Игоря, на объекте утром кончился цемент. Андрей сегодня идёт в сельсовет по этому вопросу. Так что делать сегодня нечего. Ну, разве что яму за сараем выкопать. Батюшка давно просит.
Идём копать яму. Разговорчивый Михаил представляет меня Игорю как рок-н-рольщика. Я уточняю:
– Рок-н-рольщика на перепутье. Может уже и бывшего рок-н-рольщика…Кто знает.
– Почему так? – Спрашивает Игорь и хитро щурится.
– Потому как тот стиль, в котором я играл, меня сейчас полностью не устраивает.
– Панк-рок, – корректирует меня Михаил.
– Но совсем бросать творчество не собираюсь, – продолжаю я, – хотелось бы, конечно, что-то светлое записать.
– В общем, у тебя середина на половину, – говорит Игорь.
– Как это? – спрашиваю я.
– Как-как, ты же не собираешься рок свой бросать, хотя и понимаешь сатанинскую тьму рока. Вот, говоришь, хотелось бы, что-то светлое записать. Брат, возможно ли в роке светлое, Божье?
– Возможно, Игорь, возможно, – отвечает вместо меня Михаил.
– Не обольщайся Михаил. Впрочем, со временем сам поймешь, что весь рок от дьявола. Когда церковным человеком станешь.
– Категорически не согласен, – эмоционально возражает Михаил, – да, не считаю себя воцерковленным, но никогда не соглашусь с утверждением, что весь рок от сатаны. У того же Гребенщикова есть песни о Боге.
– Да, ложка меда в бочке с дёгтем. – Игорь обводит нас суровыми, черными глазами:
– Я шире скажу: всё искусство от сатаны! В лучшем случае, от человеческого тщеславия и суетного ума.
– А Достоевский, а Лесков, что у батюшки на книжной полке стоят, тоже, по-твоему, от сатаны?! – Кричит Михаил.
– Погоди, не кипятись, – говорит Игорь тихим, но очень жестким голосом, – вспомни лучше наш прошлый разговор. Искусству сродни слово искусственный. Это раз. Ещё, словечко это близко к слову искушать. Это два. А, Михаил, слово-то само за себя говорит. А ты говоришь: «Не соглашуся никогда».
Михаил с силой втыкает лопату в землю. Хочет веско возразить, но не находит сразу слов.
– Вот и Башлачёв тоже считал, что искусство сродни искусственному, – вклиниваюсь я в спор, – потому свои песни называл не искусством, а естеством.
– Кто такой Башлачёв? – спрашивает меня Игорь.
– Гениальная личность, – говорю я. – Поэт в полном смысле слова был. Правильней рок-поэт. Писал гениальные, просто гениальные песни!
– А почему был? – интересуется Игорь.
Тут я опрометчиво выдаю:
– А, да он с собой покончил. В 88-ом из окна выпрыгнул. Думал, телом разобьётся, а душой улетит с грешной земли.
– Что я говорил?! – Гремит Игорь, – что я говорил, а, Михаил? Вот живой пример того, куда ваш рок ведёт! Это надо, до чего бесы человека довели. Полетит. Ага. Как же. Вверх тормашками. Прямо в ад. К чертям на сковородку.
– Игорь, что ты несёшь, прости Господи! – Кричит Михаил, – нет в аду никаких сковородок!
– Может и ада, по-твоему, нет? – Спокойно вопрошает Игорь. – Греши, сколько хочешь. Ничего не будет.
Всё. У Михаила лопнуло терпение.
– Я не говорил, что ада нет, – обиженно роняет Михаил. Отправляется быстрым шагом курить. Я иду за ним. Почти бегу. В голове вертится строка из песни Башлачёва: «нету Рая, нету ада, никуда теперь не надо». За воротами Церкви Михаил стремительно остывает. Закуриваем.
– Зря я о Башлачёве сказал, – говорю я.
– А-а-а, – машет рукой Михаил, – Игорь тоже, по-своему, прав. А я разнервничался, раскричался. Дурак.
– В каком смысле прав?
– Игорь судит как будущий монах. Как аскет. С аскетической точки зрения искусство, естественно, помеха на пути к Богу. Зачем монаху Достоевский? Достоевский нужен тому, кто ещё только двигается, только начал движение к Богу. А монах читать романы Достоевского не будет…
«Да, к мирскому искусству в Церкви не очень хорошо относятся», – размышляю я, прокручивая в голове слова Игоря. – Только теперь начинаю понимать, чем меня взяла «Роза Мира». Оправданием творческого начала. Одним словом, есть Пушкин, а есть Серафим Саровский. Оба полюса, по Андрееву, бесценны.
Возвращаемся. Михаил просит Игоря простить его за резкость. Игорь просит прощения у Михаила. Михаил с Игорем обнимаются. Умилительная сцена.
Молча копаем яму. До обеда.
Обед. Короткая молитва на церковнославянском. Вроде бы понятно, и в то же время не совсем понятно, о чем молитва. Обильная трапеза. Постная, но очень обильная. Дома я так не ем. Напились с Михаилом горячего чая. Жара под сорок. Пот с нас течёт ручьями. Не знаем, куда себя деть. Идём на речку. С Андреем. Андрей рассказывает нам своим грустным голосом, как через Гребенщикова пришёл в Церковь. Михаил толкает меня в бок:
– Видишь, Игорь был не прав.
Я приободряюсь. Есть среди православных люди рок-н-ролла.
Искупались. Сидим на берегу. Метрах в пятидесяти от нас загорает весёлая компания. Несколько сельских парней и какая-то бабёнка. Все пьяные (и это в такую жару). Трёхэтажный мат вперемежку с «суржиком». Гогот.
– Ох, ох, ох, – вздыхает Андрей, – последние времена…
Вечером приезжает о. Олег. Идем к о. Олегу в гости. Батюшка живет в полукилометре от Церкви. В здоровенном двухэтажном доме. Во дворе дома куча ребятишек. Двор просторный. В другом конце двора что-то ещё и строят грандиозное. Какой-то дом. Да, батюшка крепко пустил корни. Располагаемся на летней кухне. Приносят огромный пузатый самовар. Идиллия. 19-й век. Кажется, время остановилось. Остановилось в хорошем смысле слова. Чайная церемония. Во главе стола батюшка. Рядом его супруга. Матушка, значит. Потом старший сын. Игорь с Андреем. И я с Михаилом.
– Ну, как приобщение к Церкви. Нравится у нас? – спрашивает меня о. Олег.
– Угу, – киваю я головой, – жарко только.
– Да-а, – философски тянет о. Олег, вытирая пот со лба.
– Поработали?
– Батюшка, яму почти выкопали за сараем, – бойко отвечает Игорь, чуть привстав и наклонившись вперёд всем корпусом.
– Цемент закончился на объекте, – грустно говорит Андрей, – Степаныч разводит руками, говорит, что ничем пока помочь не может. Вот если б недельку подождать, говорит.
– А-а-а, – машет рукой о. Олег, – разберёмся. С Божьей помощью.
И снова ко мне обращается:
– Покушали?
Киваю головой.
– И на речку сходили?
Киваю головой.
– Первый раз оно, конечно, непривычно, – задумчиво говорит о. Олег. – А как у нас с молитвой?
С молитвой у меня плохо. Говорю:
– Не молюсь, не знаю молитв.
– Надо, надо навыкать к молитве! – Вдохновенно говорит батюшка. – Молитва должна стать как дыхание. Только с молитвой откроется полнота Православия. А без молитвы всё у нас противоречиями да средневековыми предрассудками кажется. Поэтому надо, надо молиться!
«Молитва, как дыхание», – думаю я. «Что-то из области медитации. Да, духовная практика важна. Батюшка прав».
– Вы крещены? – Спрашивает меня о. Олег.
– Да, крещён, но в Церкви после крещения не разу не был.
– Почему? – допытывается батюшка.
– Понимаете, крестился я в очень несознательном состоянии…после службы в армии…вообщем не серьёзно отнесся к своему крещению.
– Понимаю, – говорит батюшка, – дань моде.
– Именно, – приободряюсь я, – четыре года назад это было. В России ещё я жил. Все вокруг крестились, и я решил: «покрещусь-ка на всякий случай». Пошел и покрестился, вместе с другом. Естественно, из обряда ничего не понял, помню только, что в Церкви очень хорошо пахло свечами и ладаном.
– Значит, вы ничего не знаете о Церкви? – вопрошает батюшка.
Я пожимаю плечами. Идиотски улыбаюсь. Батюшка начинает рассказывать о таинствах Православной Церкви. Говорит долго, путано. Я перестаю понимать, о чем он говорит. Потом Игорь что-то спрашивает по поводу изгнания бесов. Оказывается, есть такая практика в монастырях. Но батюшка вопрос Игоря игнорирует. Батюшка отвечает Михаилу. Михаил спрашивал, как ему, православному, понимать мироточение статуй Богородицы на Западной Украине. Батюшка что-то говорит о полуправославной, полукатолической вере «западняков». И заключает: