- Генератор во дворе полез чинить, ветер дверь захлопнул в сарай, - коротко обрисовал положение я, поняв, что лучше выкладывать все как было.
- Генератор? - не удивился, но чуть насторожился он.
- Ну да.
- Его сюда тоже занесло? - вкрадчиво уточнил он.
- Ну... да. Мы с ним на пару, так сказать.
- Повезло тебе, - решительно сказал шофер и вроде как даже задумался слегка, - Скатайся потом, забери. Их в городе ценят, берут дорого. Заработаешь хорошо. Хоть властям продашь, хоть на базаре, без разницы. Если хочешь, сгоняем вместе, у меня вот машина своя. Поделишься немного прибылями.
Он похлопал ладонью по "баранке" рулевого колеса.
- Там еще есть что кроме генератора? - затем снова поинтересовался он.
- Неа, в сарайчике только он стоял. - обломал я его в надеждах.
- Жаль, - вздохнул он, - Но тоже нормально. Ты досюда долго шел?
- Километров пятнадцать.
- Вообще без проблем, за пару часов обернемся, - заключил он, - У нас ведь как - что с тобой провалилось, то твое безраздельно. Святая традиция. Я вот со шкафом провалился. А в нем была старая бухгалтерская отчетность предприятия. Прикинь, какая ценность. Только на растопку.
Я кивнул сочувственно и задал наиболее, на мой взгляд, важный вопрос:
- Федя, а где я?
- Под Углегорском, - ответил он, ухмыльнувшись как-то ехидно.
- Это в какой области?
- В Углегорской, - еще шире и еще более издевательски осклабился он.
- Гонишь? - спокойно поинтересовался я.
- Сейчас указатель будет, на въезде в город. Читать умеешь? Вот и читай.
Я ему поверил. Больно он радостный был, так бывает, когда кто-то правду знает, а кто-то дурак дураком, вроде меня сейчас. И собеседник заранее предвкушает, как ты "отправишься за ведром компрессии".
- Федь, скажи по-человечески, - попросил я, решив не выставлять себя дураком дальше.
- Если по-человечески, то не знаю, - вздохнул он, - Думаю, что никто толком не знает. Может и на том свете даже, вполне допускаю. Мы это место Отстойником называем.
- Это почему? - опешил я.
- Ну, так в двух словах и не опишешь. В общем, где еще может быть земля без людей? А тут ни единой живой души. В смысле, из проживающих здесь всегда, только такие как мы с тобой, провалившиеся.
- Не понял... а город откуда? - спросил я.
- А хрен его маму знает, - ответил Федя, вздохнув, - Тут все на месте - города, деревни, заводы, что угодно. А вот людей нет.
- Я ворон видел.
- Зверье есть. Даже медведей хватает с волками. И еще кое-кто есть. А людей нет, - ответил он.
- А куда они делись? - вконец озадачился я, - Вымерли?
- Вымерли бы - хоть кости бы остались. Нет и все. Словно съехали неожиданно. Причем давно. Ты из какого года сюда? Из двухтысячного попал?
- Ну да..., - окончательно растерялся я, - А ты?
- А мы все из двухтысячного. Кто сегодня попал, кто вчера, кто десять лет назад,- а все из двухтысячного. Впрочем, кого-то, кто попал раньше, чем за десять лет, я не встречал. Видать, недавно Отстойник открылся для посещения.
- Погодь, погодь, - прервал я поток непонятного гонева, - А вас тут много?
- Ну... в Углегорске тысяч уже семнадцать-восемнадцать, наверное. И в других городах живут. В окрестностях. На область тысяч пятьдесят наберется, как я думаю.
- И все из двухтысячного?
- Ага. Только дни разные. В какой день ты сюда попал, в такой и оттуда провалился. Сегодня двенадцатое октября там было?
Он ткнул перемазанным в масле указательным пальцем в потолок машины, словно подразумевая, что я свалился сюда с небес.
- Двенадцатое, - осторожно подтвердил я.
- А я сюда три года назад попал, четырнадцатого ноября. Двухтысячного.
- Не наступило же еще..., - растерялся я.
- Это у тебя не наступило, - снова ухмыльнулся он, - А у меня еще как наступило, три года назад.
- Погоди, погоди, - попробовал я зайти с другой стороны, - Ты что, хочешь сказать, что в двухтысячном в стране тысячи людей пропали? Десятки тысяч? И никто не чухнулся?
- Не, не так, - покачал он головой. - Все было не так.
- А как?
- Есть у меня один профессор знакомый, он как раз все это дело изучает, так он говорит, что пропадает людей немного. А вот вариантов действительности, из которых они пропадают, бесконечное количество.
- И...
- И все они, кто провалился в двухтысячном, сыплются сюда. Как в помойку. Он так и говорит, что мы в помойке времен и миров. Поэтому и Отстойником назвали вроде как.
- А тут же жил кто-то? Они-то где? - чуть не закричал я, чувствуя, как извилины начали заплетаться веночком вокруг мозга.
- А вот этого не понял никто, - сказал он, - Тут по календарям, машинам, станкам и прочему - сорок восьмой год. Одна тыща девятьсот сорок восьмой. А если смотреть по тому, насколько все это состарилось, то получается, как понимающие люди говорят, что оно все без присмотра было лет пять-семь, не больше. А то и меньше.
- Понятно, - кивнул я и добавил: - Хотя ни фига не понятно.
- Мне оно тоже так, - проявил солидарность Федя, - Хоть я уже три года здесь. Почти, четырнадцатого октября как раз три будет.
Федя замолчал, а я задумался так, что дальше некуда. Нет, с теорией множественности миров у меня проблем нет, я в любую теорию поверю, если она получит зрительное подтверждение, вроде как сейчас. Вот как я в одном месте в сарай вошел, а в другом из него выбрался. Видел я такое раньше? Нет. А сейчас? Сейчас увидел. И даже поучаствовал в меру своих скромных сил.
Правда, пока особой разницы с моим миром я не вижу, Федя ведь и гнать пургу может, развлекаться, импровизируя на ходу. Принял меня за бродячего психа, везет до психушки, а попутно прикалывается. Почему нет? Или просто за дурака принял, у меня морда так себе, вроде бандитской, что сразу за академика примут - никак не грозит. Хотя, сейчас можно, сам открой академию, сам в ней и будь академиком. Без проблем, теперь таких много.
Хотя... кто на таких старых машинах просто так катается? Им место в музее, где с последнего экземпляра смотрители пылинки сдувать будут. И вот оружие, автомат этот, который пистолет-пулемет, и который над головой висит. Я его сначала за ППШ принял, потом за ППС, да видать ошибся. Так вообще похож на ППШ, такой же штампованный дырчатый кожух на стволе, у дульного среза с наклоном, компенсатор это, чтобы не подбрасывало, тут все нормально. А вот дерева и нет почти, если не упоминать странное небольшое цевье под стволом и рукоятку управления огнем. Вместо деревянного приклада - откидной плечевой упор из гнутого стального прутка, выглядит грубо, но прочно.
Не диск, рожок, к тому же придвинут близко к рукоятке управления огнем. Сильно придвинут. А рукоятка управления огнем как раз смещена вперед, и стоят рядом друг с другом, совсем как в калаше. Ствол длиннее получился, это хорошо, пожалуй. Или просто так выглядит.
Да и вообще, о чем это я? Кто в мое время будет с пистолетом-пулеметом открыто кататься и на первых встречных его направлять?
- Слушай, что это у тебя?
Федя поднял глаза к потолку, опять ухмыльнулся и сказал:
- Если верить тутошним наставлениям, то пистолет-пулемет конструкции Шпагина образца сорок третьего года. А я про такого Шпагина и не слыхал.
- Ты чего? - удивился я. - Шпагин в Великую Отечественную своим автоматом прославился, как не знать можно?
- Видишь? Сие и означает, что мы с тобой из разных слоев. Про Великую Отечественную слышал. Здесь. И вот про Шпагина тоже уже здесь узнал. А у нас такого не было, ни Отечественной, ни Шпагина. Понял как? Англия с Германией воевали - и все.
- Опа...
- Ага, срослось одно с другим... Ничего, привыкнешь. Тут оно как бывает, вроде даже по слоям реальности земляки встретятся, из одного места, а потом раз - и что-то вылезает. И чаще всего получается, что все из разных.