– Блядь. Опять в низ... – Вздохнул я. – Ну вот и привет путешествие к центру земли. Правда что-то без алмазов в шахтах и без сказочных светящихся птичек.
Ещё раз вздохнул и полез вниз.
Металл под руками — скользкий. Ржавый. Лестница дрожит под каждым движением. Где-то срывается кусок окалины, падает вниз. Эхо — долгое. Значит, глубоко.
Щупальца касаются стен, потолка, скоб. В случае падения — поймают. Я знаю. Проверено.
Спустился. Пол — каменный, потрескавшийся. Пахнет старой смазкой и металлом. Под ногами — пыль. Много. Слой. Ничего не трогали лет десять минимум.
Прошёл вперёд. Метров пять. Поворот. Дальше — деревянная перегородка. Старая. Покосившаяся. В ней дверь.
Я толкнул
Она скрипнула, открылась. За ней — помещение.
Небольшое. Квадратное. С потолка свисают кабели. На стенах — остовы шкафов. Пара шкафчиков упала. Столик в углу. Две лавки. Похоже на старую комнату отдыха. Здесь когда-то ждали пересменку. Может, даже жрали.
Я вошёл. Щупальца — вперёд. Чисто.
Закрыл дверь за собой. Присел на лавку. Скрипнула. Но выдержала.
Я облокотился на стену. Выдохнул. Щупальца развесились вокруг. Один — у двери. Другой — держит потолок. Два — вдоль пола.
— Хоть где-то не в крови, — пробормотал я.
Достал воду. Глотнул. Пахнет металлом. Тёплая. Но пить можно.
Потом — паёк. Батончик. Жую медленно. Каждый кусок — как гвоздь. Но идёт.
Щупальца двигаются, но спокойно. Они тоже отдыхают.
Я вытянул ноги. Смотрю на дверь.
— Вот бы, блядь, лифт нашёлся. Или выход. Хотя бы просто надпись: «вверх — сюда».
Но шахты не любят тех, кто ищет лёгкий путь.
Я закрыл глаза. Минут на десять. Только дыхание. Только дрожь в пальцах. Только стук крови в висках.
– Чёртовы подземелья...
Глава 17
Щупальца вперёд. Камень сухой. Пыльный. Воздух — густой. Как будто им никто не дышал годами. Пахнет медью, ржавым железом и старым потом.
Я иду медленно. Впереди тоннель раздваивается. Левый ведёт вниз. Правый — горизонтально. Оба мертвы. Ни света, ни звука. Только глухой пульс в ушах.
Выбираю правый.
Пол трещит. Каменные плиты смещены. Где-то обрушение. Щупальце проверяет свод — держится. Но напряжение чувствуется даже в воздухе. Тоннели живут. Шевелятся. Вязнут в себе.
Прошёл метров тридцать. Слева — старая линия электрокабеля. Почерневший. В нескольких местах — перегрызено. Я не трогаю. Даже не смотрю. Любая деталь может быть гнездом какой нибудь херни.
Щупальца остановились.
Справа — пустота. Яма. Глубокая. Проверяю щупальцем. Камень. Неровный. Сырой. Но воздух оттуда идёт. Слегка.
Я не спускаюсь. Иду дальше.
Шорох.
Слева. Быстрый. Один раз.
Я остановился. Меч в руке. Щупальца — по секторам. Один — вверх, два — по бокам, четвёртый назад. Замер. Дышу через зубы.
Никого.
Прошёл дальше. Ещё двадцать шагов — расширение. Камера. Когда-то здесь была станция. На стенах — таблички С какими-то затертыми и потемневшими названиями на итальянском. Сейчас — обломки. Пол — вонючий. Что-то здесь умиралo.
Смотрю вниз. Кровь. Старая. Но много. Куски. Обугленные. Возможно, здесь был пожар. Или что-то взорвалось.
Дверь. Старая. Металлическая. Открыта.
Я вхожу.
Внутри — склад. Пустой. Но стены в следах когтей. Пахнет сталью и мясом. Недавнее.
Я не задерживаюсь.
Выхожу. Щупальца — вперёд. Режим охоты.
Ещё проход. Узкий. Наклонённый. Вниз. Мне не нравится, но других нет. Спускаюсь.
Щупальца скользят по камню. Один на потолке, другой по полу. Остальные по бокам. Ползу, будто у меня шесть рук.
Снова камера. Небольшая. Но с телом.
Разорванное. В форме. Полицейской. Старое. Наверное, неделя. Не меньше.
Иду дальше.
Щупальце вцепилось в свод. Камень сыплется. Осторожно. Плотно. Тяжело.
Меч наготове. Щупальца колышутся.
Тварь.
Мелкая. Как паук. Но с пастью. Бросается — я отступаю. Удар тентаклем — в воздух. Второй — в ногу. Сбил. Третьим — прижимаю к полу. Она визжит. Четвёртое щупальце — в глотку. Удавливаю.
Молча. Без мыслей. Просто фиксирую труп.
Подобрал карту. Ещё один хлам.
Продолжаю путь. Становится жарче. Пахнет гарью. Где-то глубже, возможно, действующий очаг. Геотермальный разлом? Или снова свалка тел.
Коридор тянулся вперёд. Стены — бетон. Плесень по краям, осыпавшаяся штукатурка, ржавчина на трубах. Справа — расплавленный металлический шкаф, будто кто-то выжег его изнутри. Запахи: старая проводка, влажный камень и слабый, но явный след гнили. Здесь что-то есть. Или было недавно.