– Я вас сам покалечил. Но теперь вы мои. Значит, целыми мне нужнее.
Они кивнули, разошлись.
Я допил свою миску. Вытер пальцы о штаны. Посмотрел на небо. Ничего. Чисто.
Скоро — десант. Но пока — штиль. Жрачка. Тепло. Люди на палубе. Ну... Наверное правильнее называть... Разумные.
Я оглянулся. Все грязные, двое босиком. Никто даже руки перед едой не помыл. Мне то пофиг, у меня регенерация бешеная, а вот у них... Вряд-ли.
Когда доели, я снова всех подозвал.
Палуба выглядела почти как после генеральной уборки. Где-то ещё оставались пятна, доски были перекошены, кое-где болтались отломанные детали, но в целом — корабль дышал. Жил. Пах едой и потом, а не смертью и адской гнилью. Уже достижение.
Я встал перед ними, закурил. Стая ушастых уставилась на меня. Кто-то ел остатки, кто-то жевал хлеб, кто-то просто смотрел, не моргая.
– Ну что, сектанты. Пора рассказать, где вы вообще оказались.
Кто-то нервно хихикнул.
– Мир, в котором вы сейчас — не ваш. И, скорее всего, не мой. Его сожрало что-то, чего мы до сих пор не понимаем. Появилась система. Только у нас это началось… месяц назад. Или чуть больше. За это время города начали гнить. Люди — умирать. Появились твари. Гнёзда. Паразиты. Монстры. Уровни, навыки, магия.
Они слушали. Кто-то кивнул. Кто-то вжал голову в плечи. Я сделал вдох, выдох.
– Когда всё началось, было непонятно, что творится. Интернет жил. Армия жила. Люди сражались. Сейчас... кое-где порядок есть. Вокруг — хаос. Группы выживших. Стаи тварей. Полчища. Разумные и не очень. Некоторые заражённые — как я понял — разум сохраняют, но тело мутирует. Остальные — тупо мясо с ногами.
Подошёл ближе.
Присел на корточки, глядя в глаза ближайшему. У него уши дёрнулись, но не отпрянул.
– У нас есть оружие. Пули, ракеты, танки. Есть магия — от системы. Есть технологии, связь, кое-где интернет. Но всё рушится. Гниёт. Умирает.
Поднялся. Глянул на небо.
– Я вырезаю тварей, как скот. И людей тоже. Мне без разницы что резать. Но я не горжусь этим.
Они слушали. Тихо. Серьёзно. Без лишнего пафоса.
– Но. – Я поднял палец. – Я выжил. И веду остальных. Вы теперь часть этого всего. Даже если не хотели.
– Простите, – подал голос один из банши. – А у вас есть что-то вроде Совета? Управляющих? Или это... анархия?
– У нас? У нас пока что командиры. Армейские. Воюют, держат города. Иногда делают глупости. Иногда умирают. Я с ними не в лучших отношениях, но пока что сотрудничаем. А так да, там где нет власти – там анархия. Хотя она даже там, где есть военные.
– А магия? – другой банши. – У вас она только через систему?
– У меня — с детства. До системы. Но она изменилась. Теперь всё нестабильно. Эффекты пляшут от состояния. Щупальца вот эти, – я показал, – сам собрал. Не выпали из карты. Не подарили. Слепил из боли и ярости. Потому — работают.
Салайна молчала. Потом вдруг спросила:
– Вы… военный?
– Нет. Я наёмник. Всегда им был. Система не прощает слабых.
Они опять переглянулись.
– А у вас? – я сел обратно на ящик. – Система всегда была? Или тоже пришла?
Мааран ответил:
– Мы не знаем. Нам говорят, что она всегда была. Но она... спала. Активировалась только в определённых условиях. Или у избранных. Последние тысячи лет — почти у всех. Но не сразу.
– Твари есть?
– Были. У нас – другие. Не как вы описываете. Больше похожи на магические аномалии. Иногда выходят из пустот. Иногда вселяются в тех, кто нарушил… ну, скажем, порядок. Но масштаб — меньше. Войны у нас больше между кланами, расами, фракциями. А не с тварями.
– Значит, вам повезло.
Снова тишина.
– Кто у вас главные?
– Раньше — Орден Высших. Теперь – Трон Шестигранников. Мы из периферии, нас туда не пускали. Но знали, что они управляют всем. Слово — закон. Нарушение — смерть.
– Классика.
Я снова посмотрел в небо.
Что-то мелькнуло.
– Всё, отдых окончен.
Они обернулись. Слева — громкий треск, как будто небо ломалось. Потом — ещё один. И третий.
Из облаков пошли парашюты.
Большие. Как грибы. Сначала — коробки. Потом — люди. Человеческие фигуры в тяжёлых бронекостюмах. Спускались быстро, без болтовни. Все направлялись куда угодно, но не к нам. Пехота. Инженеры. Разведка. Примерно сотня, если на глаз. Хорошо скоординировано. Не новички.
– Это кто? – прошептала Салайна.
– Наши. Люди, армейские. Контактная группа. Скоро будет весело.
Я встал, стряхнул пепел с колена. Подозвал Маарана и Салайну.
– Сейчас вас будут брать под протокол. Я буду рядом. Если что — молчите. Пусть думают, что я командую. Так проще. Всем остальным сидеть, не дёргаться. Вопросы — ко мне. Паника — пуля.