- Шеф! – подлетает неожиданно Сергей. – Мы пробили нахалку.
Я на секунду завис.
- Прости, чего вы сделали? – подаюсь вперед, забывая о салате.
- Да автоледи эту, - морщится Сергей. – И даже знаем, что сейчас она на работе. Привезти ее к вам?
Думаю.
- Нет, - отставляю тарелку. – Сам поеду. Хочу посмотреть, что она собой представляет.
Ухожу из ресторана под недоуменный взгляд официантки, которая обещала меня порадовать в кабинете так, что я не пожалею. Нет. Не сегодня.
Сегодня у меня поинтересней особа.
Сергей везет меня в спальный район. Примерно представляю, что девица – офисный планктон. Хотя… у меня тоже девчонки не за большие деньги работают, но покупают себе машины получше. Может быть, это им их покупают… За определенные услуги. А у этой курицы что, нет папика? Странно. Внешне вполне себе нормальная. А если приодеть, так можно будет и смотреть на нее без чувства жалости.
- Приехали, - останавливается Сергей.
- Куда? – не сразу понимаю суть.
- К месту работы хозяйки колымаги, - пожимает плечами мой водитель. – Вон она. Возле беседки.
Дав отмашку Сергею сидеть в машине, выхожу сам и иду по направлению к воротам. Странное чувство. Чего-чего, а ожидал я немного другого.
- Эй, вы куда?! – кидается на меня пожилой мужчина в форме.
Эх, вот это охрана наших детей… Дунешь на него, он и грохнется.
- Я папа Коли Белкина, - придумываю на ходу.
Мужчина, видя мой грозный вид, не собирается со мной спорить. Открывает калитку, нажав на кнопку. Ну хоть какая-то цивилизация.
Вхожу.
Толпа детворы даже внимания на меня не обратила. И она тоже. А вот я…
Черт. К такому я готов не был.
Но после двух прерывистых выдохов, к чему привела волнительная судорога, понимаю – моя жизнь больше не будет прежней…
Глава 7. Святослав
Стоит. Красавица с белокурыми волосами, собранными в высокий хвост. В дешевых хлопковых брюках серого цвета и светлой кофте. На ногах уже повидавшие виды балетки черного цвета. Но впечатлило меня другое…
Стоит с ребенком на руках. Совсем маленьким малышом. Показывает ему что-то, рассказывает.
И улыбается.
Яркое солнце падает прямо на них. Перед глазами встает картина Рафаэля Санти «Сикстинская мадонна». Да, хозяйка убитой гранты мало похожа на Богородицу с младенцем Христом на руках. Но именно так мне представляется любящая мать. Хранительница домашнего очага.
Моя жена.
Мать моих детей.
Словно облитый кипятком, чтобы не натворить глупостей, быстрым шагом ухожу к калитке. Там натыкаюсь на недовольный взгляд охранника, который фыркает на мои стенания. Понимаю, что второй раз я могу просто не попасть на территорию. Учитывая характер заведения, скандал устраивать не буду. Насильно пробиваться тоже.
А приблизиться к белобрысой теперь очень хочется…
Ловлю себя на мысли, что есть желание не просто приблизиться и постоять рядом. Хочется мешок на голову ей накинуть и увезти к себе. Да так, чтобы никогда из спальни не выходила. Чтобы по ночам стонала до изнеможения. Чтобы мне член сжимала своим нутром до искр из глаз от боли и наслаждения.
Чтобы детей наших утром завтраком кормила…
Чтобы на родительские собрания к ним в школу ходила. А после жаловалась мне – отцу – что ведут себя ребятишки скверно и учитель ругает за плохие отметки.
Чтобы мы вместе эти отметки исправляли. Репетиторов подыскивали. Университет выбирали. Переживали вместе дни экзаменов.
Чтобы рядом с молодыми на свадьбе за столом сидели и за руку крепко держались, вспоминая собственное бракосочетание…
Вот черт.
Именно этого ждал уже долгие годы. Ведь решил, что пока не торкнет, ни за что в ЗАГС не пойду. Ни за что в дом к себе даже для проживания не пущу.
Торкнуло.
Неожиданно.
Отсюда стало страшно.
Над самим собой ухмыляюсь. Страшно?
Да. Страшно.
Вот такому большому и здоровенному мужику, которому уже давно ничего не страшно, стало не по себе от собственных чувств.
И что теперь делать?
Пока я раздумывал над своими чувствами, хозяйка гранты стала уводить детей в здание. Прогулка закончилась. От того, как шикарно она смотрится с двумя детьми, держа их за ручки, чувствую на спине противную испарину. Достаю платок из нагрудного кармана пиджака и вытираю пот со лба.