Голограмма пропала. Генри на негнущихся ногах проследовал в свою каюту, взял потрепанный томик стихов и побрел вглубь гигантского ретранслятора, за ним захлопнулся шлюз и было слышно как челнок превратился в некое подобие огромной пушки, выстреливающей порции наноботов в атмосферу планеты.
Его разрывало от эмоций, от пережитого, сознание не могло справиться со сказанным. «Как я могу быть не человеком? Немыслимо». Надо успокоиться и все осознать, чтение всегда его выручало в минуты смуты. Прислонившись к холодной стене, он открыл книгу на последних страницах и начал медленно читать вслух, очень важно было слышать собственный голос:
Мне нравится скользить на шарике во тьме
И ощущать себя пылинкой во вселенной
Мне нравится, но кто поверит мне?
Ведь я себе давным давно не верю.
Мне говорят, что человек пустяк,
Все наши горести, величие и ссоры
Лишь тень на солнечных потрепанных часах.
Пройдут века и отразятся снова
В других уже привычные черты,
И замкнутые в клетку мирозданья
Мы вновь разрушим старые мосты.
Все так.. и пыль скользит по комнате моей,
Ее лучи подталкивают к цели, и ветерок
Качает в колыбели деревьев сонные черты.
А человек под гнетом всех стихий идет
Тем временем к неведомым пределам,
Минуя страх забвенья пустоты,
Но хочет всюду быть как прежде первым,
И не считаясь с силами - вперед, наперекор
Бессилию, но с верой, шагает в макромире
Тот, кого считают лишь условной мерой.
«Неважно, как я был рожден и что я такое «есть» по форме, главное то, что я делаю. Спасибо за последний урок, папа». Генри захлопнул томик, крепко сжал его в руках и уверенно пошел по направлению к свету.
Продолжение следует...
Конец