Антон методично движется, дезинфицируя кожу, подготавливая чернила, убеждаясь, что все на месте. Затем он поворачивается ко мне, протягивая лист бумаги.
- Дизайн, — говорит Данте. - Посмотрите сами.
Я заставляю себя посмотреть.
Мое имя — Ханна — написано замысловатыми чернилами, окружено шипастыми розами, которые отражают герб Северино, вытатуированный на моей спине. Но под ним более мелкий текст пробирает меня до костей:
Моё сердце. Моя душа. Моё вечное.
У меня перехватывает дыхание.
- Ты одобряешь? — голос Данте тихий, но в том, как он смотрит на меня, нет ничего нежного, он анализирует и каталогизирует каждую вспышку эмоций на моем лице.
Какой у меня выбор? Какой ответ не приведет к наказанию? К последствиям, которые я не могу себе позволить?
Я киваю.
Данте выдыхает, в его словах слышится удовлетворение. - Продолжай, Антон.
Татуировочная машинка гудит, оживая. Данте остается совершенно неподвижным, пока игла вонзается в его кожу, чернила впиваются в плоть, кровь хлещет по ее следу. Но его взгляд не отрывается от моего.
- Больно? — спрашиваю я, и слова вырываются сами собой.
- Да, — отвечает он без колебаний. - Боль — это часть маркировки. Часть утверждения. Часть доказательства того, что нельзя отменить.
Я ничего не говорю. Мне, нечего сказать.
Минуты растягиваются в часы. Буква за буквой, мое имя обретает форму на его груди. Розы цветут вокруг него, острые и прекрасные. Кровь смешивается с чернилами, запечатывая меня в его коже так же, как он запечатал себя в моей жизни.
Всю дорогу взгляд Данте не отрывается от меня. Он смотрит на меня одержимо. Боль не отражается на его лице. Только... преданность.
Когда все наконец сделано, Данте встает, подходит к зеркалу. Он изучает свое отражение, пальцы касаются свежей татуировки, глаза темнеют от удовлетворения.
- Идеально, — бормочет он.
И каким-то образом я понимаю, что он говорит не о чернилах.
ГЛАВА 14
Данте
Я не могу спать. Свежая татуировка на моей груди пульсирует с каждым ударом моего сердца, имя Ханны пульсирует на моей коже, как второй удар сердца. Но боль ничто — несущественна по сравнению с навязчивой идеей, которая не дает мне спать, заставляет меня смотреть, держит меня прикованным к мониторам наблюдения, где Ханна спит в нашей кровати.
Ее беременный живот поднимается и опускается с каждым вдохом, ее рука покоится, защищая нашего сына, даже во сне. Двадцать четыре недели. Приложение для отслеживания показывает, что она не двигалась в течение трех часов и семнадцати минут. Именно там, где она должна быть. Именно там, где мне нужно, чтобы она была. И все же, я не могу отвести взгляд. Не могу моргнуть. Не могу рисковать, пропустив ни единого вдоха, ни единого движения, ни единой секунды ее существования.
А что, если я отвернусь и что-то изменится? А что, если я моргну, и кто-то заберет ее? А что, если я усну, и она перестанет быть моей?
Комната охраны тихо гудит, экраны мерцают, постоянно транслируя информацию из каждого уголка особняка. Но мое внимание никогда не отвлекается от Ханны — четыре монитора, посвященные исключительно ей, нашей кровати, женщине, которая носит моего ребенка, и моей одержимости в равной степени.
Она слегка шевелится, ее волосы скользят по лицу. Мои пальцы дергаются от потребности откинуть их назад, прикоснуться к ней, почувствовать тепло ее кожи и убедиться, что она настоящая, а не просто пиксели на экране. Я увеличиваю масштаб, отслеживая трепетание ее век. О чем она мечтает? Обо мне? О нас? О нашем будущем? Или о побеге? О свободе? О жизни за стенами, которые я для нее построил?
Неопределенность прожигает меня. Мне нужно знать. Нужно увидеть. Нужно понять каждую мысль за этими закрытыми глазами. Татуировка на моей груди снова пульсирует, ее имя выгравировано на моей коже так же, как она выгравирована в моем разуме — боль, которая никогда не утихнет.
Три часа, двадцать одна минута тишины. Только мягкий ритм ее дыхания, редкие сдвиги, едва заметное трепетание под ее кожей, где растет наш сын. Этого недостаточно. Этого никогда не бывает достаточно.
Я перематываю отснятый материал, просматривая часы, когда меня физически не было. Я смотрю, как она читает у окна — двадцать семь страниц за два часа, сорок три минуты. Она коснулась своего живота пятьдесят три раза. Дважды говорила вслух — один раз с врачом, один раз со мной.
Недостаточно данных. Недостаточно подробностей. Недостаточно ее.
Я продолжаю возвращаться, анализируя каждое движение, отслеживая, как беременность замедляет ее шаги, как она дольше задерживается у окна. О чем она думает, когда смотрит наружу? Чего она хочет? Чувствует ли она себя в ловушке? Или она наконец-то привыкает к той жизни, которую я для нее создал?
Неопределенность сбивает меня с ног. Мне нужно ее увидеть. Убедиться собственными глазами, собственными руками, что она все еще здесь, все еще моя.
В коридорах тихо, пока я иду к ее номеру. Биометрический замок щелкает, открываясь от моего прикосновения, предоставляя мне доступ к миру, который я построил для нее. В комнате темно, если не считать мягкого сияния лунного света, проникающего через укрепленные окна.
Она точно такая же, как на мониторе — лежит на боку, ее рука покоится на животе. Я сажусь на край кровати, достаточно близко, чтобы чувствовать ее тепло, вдыхать ее. Моя рука парит над ее лицом, дрожа от потребности прикоснуться к ней, заявить на нее права.
Когда мои пальцы наконец касаются ее кожи, меня охватывает такое сильное облегчение, что оно почти болезненно. Она настоящая. Она здесь. Она моя.
Моя рука скользит ниже, по изгибу ее горла, чувствуя ровный пульс под кончиками пальцев. Жизнь. Доказательство. Обладание. Это успокаивает что-то первобытное внутри меня, знание того, что она все еще в моих руках.
Я провожу рукой вниз, по ее ключице, еще ниже, упираясь в выпуклость ее живота. Место, где растет мой сын. Окончательное доказательство моих прав на нее.
Она шевелится, слегка шевелится под моими прикосновениями. Даже во сне она отвечает мне. И это... это все.
- Моя, — шепчу я. Это слово — и обещание, и обет. Преданность и владение. Любовь, настолько извращенная, что она едва ли напоминает это слово.
И этого никогда не будет достаточно.
ГЛАВА 15
Данте
Я веду Ханну глубже в особняк, мимо коридоров, которые она никогда не видела. Воздух становится гуще с каждым шагом, пропитанный древней историей имени Северино, где камень заменяет мрамор, а тени скрывают истины, которые мне еще предстоит раскрыть. Ее рука дрожит в моей, ее тело напрягается, когда она борется с каждым шагом, ее раздутый живот — напоминание о том, как далеко она зашла — и как далеко она зайдет — ради меня.