Она не понимает. Я отдал больше — всегда больше. И теперь она видит, как далеко я зайду, как глубоко я могу ранить за это.
Она качает головой, волосы падают ей на лицо.
- Просто остановись. Пожалуйста. - Что-то в том, как она шепчет, заставляет меня подчиниться.
Нож со стуком падает на пол, а я обнимаю ее и держу, пока она рыдает.
ГЛАВА 16
Ханна
Я нахожу Данте, сгорбленного в тени своего кабинета, редкое зрелище — человек, которого не стало. Его голова опущена, плечи сгорблены, что-то в его позе настолько незнакомое, что на секунду я задаюсь вопросом, не зашел ли я не в ту комнату. Его голая грудь, испорченная раскаленным добела блеском свежих бинтов, рассказывает другую историю — жуткое напоминание о вчерашнем адском «испытании» в подвале. Я видела его в каждой форме — холодным, безжалостным, контролирующим, даже извращенно ласковым по-своему — но это... это что-то новое. Что-то, чего я никогда не думала, что увижу. Уязвимым. Сломанным. Человеческим. Это разбивает вдребезги все, что я думала, что знала о нем.
Я делаю осторожный шаг вперед, мой растущий живот ведет меня, одна рука прижата к нему, чтобы успокоить нашего сына, который шевелится, как будто чувствует странность в воздухе. Что-то не так, и я не знаю, бояться мне или протянуть руку, войти в комнату и противостоять этой хрупкой версии Данте или развернуться и убежать от того, во что он сейчас играет.
- Данте? - Я произношу его имя так тихо, как только могу, неуверенность сжимает мое горло. Я научилась обращаться с ним осторожно, и мне интересно, не является ли эта… эта грубость просто еще одной ловушкой, еще одной игрой разума, которую он плетет в своей извращенной потребности в контроле.
Он не отвечает сразу. Его глаза остаются прикованными к земле, как будто он даже не знает, что я вошла. Никакого острого взгляда, который видит меня насквозь, как он всегда это делает, никакого приказа подчиниться его воле, никакого кипящего жара, который напомнит мне о цепях, которые он так тщательно сплел вокруг меня. Вместо этого он — путаница запутанных эмоций, слишком далеко зашедшая, чтобы признать мое присутствие.
Я останавливаюсь в нескольких футах от него, достаточно близко, чтобы почувствовать дрожь в его руках, тяжесть его отчаяния, давящего, как густая тишина между нами. Его острые челюсти сжаты так крепко, что я вижу, как работают мышцы под его кожей. Я знаю этого человека, но сейчас... это незнакомец.
- Что не так? - Вопрос приходит оттуда, откуда я не ожидала — искреннее беспокойство, которое застает меня врасплох. Я была так сосредоточена на выживании, на сохранении эмоциональной дистанции, что мне кажется неправильным беспокоиться. Но вот она. Трещина в моей защите.
Его взгляд медленно поднимается, и когда его глаза встречаются с моими, это как смотреть в открытую рану. Красные, преследуемые. В них нет и следа холодного расчета, который я научилась читать как книгу. Слезы на его лице? Я даже не могу это осознать. Он не должен быть таким.
- Ханна, — выдыхает он мое имя, словно молитву, прерывисто и полно чего-то, что я не могу назвать. Его голос, всегда такой уверенный, такой доминирующий, сейчас обнажен, груб и открыт. - Тебе не следует быть здесь. Не сейчас. Не так.
Слова ударили по мне сильнее, чем я хотела. Не так. Он никогда не хотел, чтобы я видел его таким. Но на этот раз это не приказ. Это почти... приглашение отвернуться, держать дистанцию. Но я не делаю этого. Не могу. Как будто эта уязвимость притягивает меня, как сама гравитация.
- Тебе больно? — спрашиваю я. Моя рука лежит на животе, сын все еще пинается, словно чувствует напряжение. - Рана…
Он обрывает меня, голосом, в котором слышится что-то глубокое, что-то отчаянное. - Физическая боль — ничто. - В этом есть резкость, но она быстро исчезает, оставляя после себя что-то более мягкое, что-то сломанное. - Ничто по сравнению с тем, что горит во мне каждое мгновение с тех пор, как я впервые увидел тебя.
Я останавливаюсь. Я не знаю, что сказать, что делать. Это не тот Данте, которого я знаю — человек, который контролировал каждый дюйм моей жизни, который подчинял меня своей воле, который владел мной способами, которые извращали мой разум. Этот человек? Этот человек — разбитая оболочка того монстра.
- Я не понимаю, — признаюсь я, голос мой теперь тише, неувереннее. И каким-то образом это признание кажется тяжелее всего, что я когда-либо ему говорила.
Данте смеётся — если это можно так назвать — рваным, ломаным звуком, в котором нет ни юмора, ни радости. Это просто... боль. - Конечно, нет. Как ты можешь? - Он прижимает руку к груди, к повязкам, к отметине моего имени — наши имена вырезаны на нём, как какой-то больной контракт, на который никто из нас никогда не соглашался. - Как кто-то может это понять?
Я подхожу ближе, стараясь не пересечь слишком много линий, но мое сердце колотится, мое дыхание поверхностно. - Понять, что? — спрашиваю я, слова тяжелые от замешательства, от страха.
- Это, — говорит он, неопределенно жестикулируя между нами. Голод. Одержимость. - Эта… потребность. Этот голод, который не прекращается. Не угасает. Он горит только ярче, чем больше я требую тебя, чем больше ты у меня есть. Этого недостаточно. Этого никогда не будет достаточно.
Его голос дрожит, дрожь, которой не должно быть. Данте никогда не дрожит. Никогда.
Он внезапно встает, его движения резкие и отрывистые, но вместо того, чтобы подойти ко мне, он поворачивается, шагая к окну, как человек, пытающийся убежать от того, что поглощает его. Данте, которого я знаю, никогда не покажет спину. Никогда не поставит себя в уязвимое положение. Но этот Данте... этот человек? Он ломается.
- Я думал, этого будет достаточно, — бормочет он, все еще стоя ко мне спиной. - Захват. Притязание. Обладание. Я думал, что это удовлетворит его. Что это успокоит меня, заставит это прекратиться. Но становится только хуже. С каждым днем.
Я не могу дышать. Его слова... Они царапают мою грудь, мои внутренности скручиваются от чего-то, чему я не знаю, как дать название.
- Я думал... что как только ты будешь со мной — полностью — голод уйдет. - Его голос срывается, и тяжесть его уязвимости давит на меня. - Но он только растет. И я не могу остановить это, Ханна. Я не могу это контролировать. Я как будто тону в этом, и я умираю, потому что ты — все, о чем я могу думать. Все, что мне нужно.
Он поворачивается, его глаза дикие, жестокие. И я не могу отвести взгляд.
- Каждый день я режу себя, — говорит он, и слова льются как признание человека, который потерял всю свою власть, весь свой контроль. - Чувствовать что-то другое. Чувствовать что угодно, кроме этого... этой пустоты внутри меня, грызущего голода по тебе, который никогда не кончится.
Я не знаю, что с этим делать. С ним. С мужчиной, стоящим передо мной, сломленным и отчаявшимся, жаждущим единственного, в чем я не уверена, что смогу ему еще что-то дать.