Он делает шаг ко мне, затем останавливается, движение прерывистое, остановленное чистым усилием сдержанности, как будто сам акт сокращения расстояния между нами отнимает весь контроль, который он так упорно боролся, чтобы сохранить. Впервые я чувствую тяжесть границы — его признание ее, моего пространства, дрожь самоконтроля, столь редкая, что она практически сжигает.
- Это не сработало, — говорит он, понижая голос почти до шепота, требуя моего внимания, притягивая меня так крепко одним звуком, что я на секунду забываю, как дышать. Мне приходится сосредоточиться на его словах — заставлять себя. Я привыкла отстраняться, отключаться, чтобы выжить. Но сейчас? Его признание словно прорезает мою броню, оставляя меня беззащитной. - Боль... это ничто. Меня съедает страх. Страх, что что бы я ни делала, как бы крепко я ни держался за тебя, однажды... ты ускользнешь из моих пальцев. Что я могу потерять тебя.
Его слова сильно бьют меня — страх. Я всегда видела в нем только уверенность. Уверенность в его контроле, в его одержимости, в том, как он заявлял права на меня. Я прижимаю руку к животу, чувствуя беспокойное шевеление нашего ребенка, неразрывную цепь, связывающую меня с этим мужчиной — этим мужчиной, который владеет мной, телом и душой.
- Ты не можешь меня потерять, — говорю я, не успев остановиться, слова вырываются, прежде чем я успеваю подумать. Это честно. Слишком честно. Но это кажется реальным. - Ты позаботился об этом, не так ли? Чип, безопасность, татуировки, ребенок — все это сделано, чтобы сделать меня твоей. Чтобы я никогда не смогла уйти.
Он качает головой, разочарование пронзает его, словно шторм, который он не может контролировать, его глаза темнеют, как будто я все еще не понимаю. - Ты все еще не понимаешь, — говорит он, и я чувствую, как холодная дрожь страха скользит по моему позвоночнику. - Я не боюсь потерять тебя физически, не полностью. Меня пугает… что горит внутри меня… та часть тебя, которая все еще недоступна. Все еще нетронутая. Все еще твоя. Несмотря ни на что. Несмотря на все, что я сделал, чтобы убедиться, что ты моя — вся ты.
Его слова бьют с силой удара. Он знает. Он знает, что есть часть меня, которая все еще моя. Все еще свободна. И он боится этого. Эта часть — единственное, за что я цеплялась, что защищала, что хоронила глубоко внутри себя, как секрет — может быть тем самым, что разрушит нас.
- Я не знаю, что ты хочешь, чтобы я сказала, — шепчу я, слова приходят откуда-то, что я не могу точно определить. Это грубо. Реально. И это разрывает меня на части способами, которые я никогда не считала возможными. - Я… держала части себя при себе. Неважно, что ты делаешь, что ты пытаешься, есть мысли, которые я храню. Чувства, которые мои. Мои, а не твои.
Я готовлюсь к ярости, к наказанию. За этим всегда следует малейший намёк на сопротивление. Всегда. Но вместо этого я вижу что-то в его глазах — смирение. Он принимает это. Острая боль скручивает мою грудь. - Конечно, ты это делаешь, — тихо говорит он, как будто это всегда неизбежно. - Ты человек. Ты думаешь. Ты чувствуешь. И я не могу это контролировать, как бы сильно я этого ни хотел. Сколько бы стен я ни возвёл вокруг тебя.
Его голос надламывается на последней части, и я чувствую это — уязвимость, которая скрывалась в нем все это время. Правду о том, что ему всегда нужно было от меня что-то большее, чем просто послушание. Ему нужна была я — вся я. Но я не уверена, что он справится с этим.
- Что меня ужасает, — продолжает он, и его голос снова срывается, сквозь него проступает мрачное признание, — так это то, что ты никогда не почувствуешь ко мне того, что я чувствую к тебе. Что ты никогда по-настоящему не будешь принадлежать мне. Не так, как мне нужно. Я построил этот мир вокруг нас. Мир, в котором не существует ничего, кроме тебя и меня. Но если часть тебя все еще… свободна… что это значит для нас?
Это признание, которого я никогда не ожидала. Трещина в броне. Он — тот, кто одержим идеей обладания мной — боится, что я им владею. Моими чувствами, моими эмоциями. Это извращенно. Это ужасает. Но это реально. И это тянет меня туда, куда я не хочу идти.
У меня нет слов. Моя грудь сжимается, мои мысли разбегаются, и затем... - Я чувствую что-то, - шепчу я, едва слыша слова, даже когда они слетают с моих губ. Это правда, и она жалит с силой, которую я не понимаю. - Но это не... просто. Я не знаю, что это. Я не могу это объяснить. Не после всего.
Он притягивает меня к себе, его руки обхватывают мое лицо с собственнической властностью, которая одновременно нежна и ужасает. Он смотрит на меня так, будто я дала ему все, чего он когда-либо хотел, словно мое признание — ключ к чему-то, с чем я слишком боюсь столкнуться.
- Достаточно, — бормочет он, и его губы врезаются в мои. На этот раз поцелуй другой — не холодный, не расчетливый, а отчаянный. Уязвимый. Никакого контроля. Только мы. И в этот момент я понимаю, как бы мне ни хотелось с этим бороться, я уже его. Каждая извращенная, опасная часть меня.
И я не знаю, что на меня нашло, но я хочу облегчить его боль единственным известным мне способом.
Итак, я опускаюсь перед ним на колени и тянусь к его ремню.
Он замирает, затаив дыхание, и недоверчиво смотрит на меня. Я никогда не инициировала сексуальный контакт между нами, и я определенно никогда не делала этого раньше.
Но я хочу попробовать. Ради него. По причинам, которые я и сама пока не понимаю.
Пряжка его ремня звенит под моими дрожащими пальцами. Я колеблюсь, неуверенная в своей смелости, но что-то в его глазах — этот проблеск необузданной потребности — толкает меня вперед. Я никогда этого не делала, даже не думала об этом до этого момента, но мной движет инстинкт, о котором я не знала, что обладаю им.
- Ханна, — выдыхает он, и мое имя слетает с его губ прерывистым звуком.
Я освобождаю его от его ограничений, мое дыхание перехватывает при виде его. Он внушителен во всех отношениях, и на мгновение сомнение затмевает мою решимость. Но затем его пальцы проникают в мои волосы, не заставляя, просто касаясь — как будто он не может поверить, что я действительно здесь, на коленях, по собственному выбору.
Я беру его в рот сначала осторожно, исследуя эту новую близость между нами. Его резкий вдох ободряет меня. Я следую инстинкту, вспоминая, как его рот движется против моего, когда он целует меня глубоко, как его язык вычерчивает узоры, которые заставляют меня забыть дышать. Я отражаю эти движения, изучая его по-новому.
- Блядь, — шипит он, крепче сжимая мои волосы.
Я смотрю на него сквозь ресницы, и вид Данте Северино — всегда такого контролируемого, такого расчетливого — развязывающегося надо мной, пробуждает во мне что-то первобытное. Я принимаю его глубже, воодушевленная звуками, вырывающимися из его горла, звуками, которые он никогда не позволит услышать никому другому.
Внезапно его рука дергает мою голову назад, заставляя меня смотреть на него. Уязвимость исчезла, сменившись чем-то более темным, более опасным.
- Где ты этому научился? — требует он, голосом, похожим на гравий. Его глаза, обычно холодные и оценивающие, горят ревностью и яростью.