ГЛАВА 2
Данте
Теперь она двигается по-другому, как будто знание о том, что она вынашивает моего ребенка, уже начало менять ее. В том, как она кладет руки, есть некая тонкая защита, нежный изгиб в ее позе, хотя ее живот все еще плоский. Всего шесть недель, и все же беременность что-то изменила в ней — смягчила ее края, осветлила ее кожу и наполнила ее грудь таким образом, что это испытывает каждую унцию моей сдержанности. Я наблюдаю за ней из дверного проема, пока она сидит у окна, читая одну из книг, которые я одобрил, совершенно не осознавая моего присутствия.
Моя.
Слово гудит в моих венах, устойчивая, неумолимая правда. Моя во всех мыслимых смыслах — тело, имя, будущее. И теперь, в самом первичном, необратимом смысле — вынашивающая моего ребенка. Мое наследие. Доказательство моего права, укорененного в ней.
Но что-то изменилось с тех пор, как мы подтвердили беременность. В ее глазах есть дистанция, которую я не могу потрогать, отступление, которое я чувствую, но не вижу. Физически она сдается без сопротивления, но что-то внутри нее отступило, воздвигнув невидимые стены между нами. Это горит в моей груди, как медленный, ровный огонь, знание того, что какая-то ее часть — неважно, насколько мала — все еще существует вне моей досягаемости. Неприемлемо. Каждая ее часть принадлежит мне. Ее тело. Ее разум. Ее фокус. Не может быть расстояния, никакого разделения. Она моя. Полностью.
Она заправляет прядь волос за ухо — простой, рассеянный жест — и этого достаточно, чтобы вывести меня из себя. Она сделала это в первый раз, когда я ее увидел, на том жалком общественном сборе средств, где ее отец унижался, чтобы найти кого-то — кого угодно — готового вытащить его из долгов. Я наблюдал за ней тогда, наблюдал, как она выполняет то же самое деликатное движение, не понимая, что это решило ее судьбу. Теперь она делает это снова, здесь, в моем доме, с моим ребенком внутри нее, и все еще пытается скрыть от меня что-то от себя.
Я вхожу в комнату, позволяя своим шагам объявить о моем присутствии. Она слегка вздрагивает, затем успокаивается, поглаживая рукой живот — жест, который одновременно радует и бесит меня. Рад, что она защищает то, что принадлежит мне. Бесит, что она думает, что что-то, принадлежащее мне, когда-либо будет нуждаться в защите от меня.
— Данте, — тихо говорит она, закрывая книгу. Ее голос вежлив, размерен. Тщательно выстроенная нейтралитет, который она отточила за последние несколько недель. Это еще один барьер. Еще одна форма дистанции.
— Отложи книгу, — говорю я, мой тон грубее, чем предполагалось, выдавая кипящую потребность под моим контролем. — Иди сюда.
Она колеблется долю секунды — достаточно долго, чтобы вспыхнула ярость — прежде чем повиноваться, отложить книгу и грациозно подняться. Она движется ко мне с тихой, выученной покорностью человека, который понимает, что сопротивление бесполезно. Но даже когда она приближается, я вижу это в ее глазах — ту часть ее, которая остается нетронутой. Скрытой.
Неприемлемо.
Я медленно обхожу ее, позволяя своему взгляду скользить по ней. Платье, которое она носит — выбранное мной — облегает ее изгибы, достаточно тонкое, чтобы открыть следы на ее шее и татуировку на бедре, которая заявляет о моем владении. Ее волосы длинные, ниспадают на плечи, именно так, как я предпочитаю. Ее осанка идеальна, голова слегка наклонена, руки сложены перед ней. На первый взгляд, она является олицетворением покорности. Но я знаю лучше.
Я останавливаюсь перед ней, приподнимаю ее подбородок так, чтобы ее глаза встретились с моими. — Где ты? — тихо спрашиваю я. — Твое тело здесь. Но твой разум?
На мгновение вспыхивает замешательство, но затем она его сглаживает. — Я здесь, — тихо отвечает она. — Я просто читала.
Ложь. Маленькая, но все же ложь. Ее мысли были где-то в другом месте — где-то отдельно от меня. И это невыносимо.
— Нет, — бормочу я, крепче сжимая ее подбородок. — Ты дрейфуешь. Что-то сдерживаешь. Создаешь пространство там, где его быть не должно, — другая моя рука скользит к ее талии, притягивая ее к себе с такой силой, что она ахает. — Я не приемлю дистанции, Ханна. Не от тебя. Никогда.
Ее дыхание учащается. — Мне жаль...
— Не извиняйся, — холодно оборвал я ее. — Исправь.
Ее горло работает, когда она глотает. Хорошо. Страх. Страх честен. Страх — это почтение. И если страх — это то, что нужно, чтобы разбить вдребезги этот последний оставшийся кусочек независимости, то так тому и быть.
Не говоря больше ни слова, я подхватываю ее, баюкая как что-то хрупкое, но полностью мое, и несу ее на кровать. Она не сопротивляется. Она научилась этого не делать. Я кладу ее на матрас с контролируемой силой, мое тело гудит от потребности устранить все следы разделения между нами.
— Данте, я…
— Тихо, — рявкаю я, уже снимая пиджак, галстук. — Никаких слов. Никаких мыслей. Только покорность. Полная покорность.
Я раздеваюсь с методичной точностью, наблюдая за ее лицом, как ее дыхание становится поверхностным, а зрачки расширяются. Я приучил ее тело реагировать на меня таким образом — бояться и желать в равной степени. Но этого недостаточно. Не до тех пор, пока ее разум все еще укрывается где-то, к чему я не могу прикоснуться.
— Встань, — командую я, как только остаюсь голым. Она встает, трясущаяся, но послушная. — Сними платье.
Ее руки слегка дрожат, когда она подчиняется, стаскивая ткань и позволяя ей стечь к ее ногам. Она остается в простом белом нижнем белье, которое я выбрал — намеренно невинное, резкий контраст с полным доминированием, которое я навязываю ей.
— Все это, — мрачно поясняю я.
Последний барьер падает. Она стоит обнаженная, уязвимая, заклейменная моим именем и моим ребенком, и все же — все еще — какая-то часть ее остается вне досягаемости. Я вижу это в ее глазах. Расстояние. Непреклонный осколок независимости. И я знаю с холодной уверенностью, что сегодня вечером я сотру ее с лица земли.
— На кровать. На спину.
Она немедленно подчиняется, ее дыхание содрогается, когда она встает для меня. Но ее глаза устремлены в потолок — прочь от меня. Еще один маленький акт неповиновения. Еще один знак дистанции.
Я настигаю ее за считанные секунды, мое тело охватывает ее, моя рука сжимает ее челюсть, заставляя ее смотреть на меня. — Смотри на меня, Ханна. Всегда.
Ее взгляд резко возвращается, широкий и полный страха, который она пытается скрыть. Лучше. Страх — это то, что я могу использовать. Страх обеспечивает согласие. Страх преодолевает расстояние.
— Кто я для тебя? — требую я, и мой голос звучит как тихое рычание у ее губ.
— Мой муж, — едва слышно шепчет она.
— Еще, — мои пальцы сжимаются, контроль ускользает. — Что еще?
Ее колебания бесят, но в конце концов она ломается. — Мой хозяин, — шепчет она. — Мужчина, который владеет мной.