- Спасибо, — говорю я, намеренно используя слова, которые я редко беру в расчет. Вежливость — это валюта, которую я трачу экономно, но сегодня вечером все по-другому. Сегодня вечером все кажется началом чего-то нового.
О таком я мог только мечтать.
ГЛАВА 21
Ханна
Я сижу у окна, которое больше не открывается, мои глаза следят за внешним миром, который просто вне досягаемости. Прошло три дня с тех пор, как Данте нашел меня разговаривающей с садовником. Три дня тишины, прерываемой только его визитами, его прикосновениями — собственническими, настойчивыми, постоянным напоминанием о том, кому я принадлежу. Мое отражение смотрит на меня в стекле, лицо незнакомца — пустые глаза, опухший живот, тридцать две недели беременности ребенком, которого он забрал. Мои волосы в беспорядке, спутанный беспорядок немытых волн, а мои губы? Всегда натянуты, всегда в этой постоянной линии капитуляции. Я едва узнаю эту женщину.
Синяки от наказания Данте сошли, но душевные шрамы остались. Они пульсируют прямо под поверхностью, постоянно напоминая о цене, которую я заплатила. Не физический вред — он никогда не посмеет повредить то, что принадлежит ему, — а боль от осознания того, что я буду заперта в этой клетке, пока не родится наш сын. Больше никаких прогулок в саду. Больше никакого свежего воздуха. Больше никаких мыслей побега. Я здесь в ловушке. В этой прекрасной тюрьме, которую он создал для меня.
Я бросаю взгляд на художественные принадлежности, которые он мне принес, и легкая улыбка касается моих губ. Но он смягчается.
Я прижимаю ладонь к прохладному стеклу, ощущая холодный барьер, отделяющий меня от мира. Когда-то это прикосновение было бы полно отчаяния — планов побега, веры в то, что эта жизнь не моя. Но сейчас? Теперь это простое узнавание. Внешний мир стал далеким воспоминанием, угасающей мечтой, в то время как реальность, которую он создал для меня, стала настолько реальной, что невозможно представить что-либо иное.
Другая моя рука лежит на животе, чувствуя, как наш сын шевелится под моей кожей. Сегодня он активен, пинается с беспокойной энергией ребенка, который еще не знает своего места в этой извращенной реальности. Наследник одержимости Данте. Его собственность. Ребенок, рожденный в мире, где все находится под его контролем.
- Какая жизнь будет у тебя? — шепчу я своему нерожденному сыну, слова слетают с моих губ без всякой мысли. Мой голос дрожит не только от страха. В нем также есть холодное осознание. Его жизнь, как и моя, будет определяться контролем Данте. Каждый его вздох, каждый его шаг, все его существование будет принадлежать Данте. От этого никуда не деться.
Вопрос висит в воздухе, без ответа. Тишина этой комнаты давит на меня, непреходящая тяжесть, напоминание о том, что изоляция стала моим спутником. Я не всегда так себя чувствовал. Когда-то я боролась против этого всеми силами — против того, чтобы быть принадлежащей, против того, чтобы быть запертой, против реальности, которую Данте отнял у меня. Я боролась до самого конца, веря, что заслуживаю большего, чем этот кошмар.
Но что-то должно измениться. Если я хочу, чтобы у моего ребенка была хорошая жизнь — ну, настолько нормальная жизнь, насколько я могу дать ему здесь, с его одержимым отцом.
Мои пальцы прослеживают татуировку на бедре. Имя Данте. Снова. Это постоянное напоминание о моем пленении. Отметины на моей коже — не просто татуировки. Это его притязания на меня. Его доказательство владения.
Что-то изменилось во мне с того последнего неудавшегося побега. Что-то изменилось в том, как я смотрю на эту жизнь, в том, как я смотрю на него. Борьба ушла. Сопротивление, неповиновение? Ушли. И то, что осталось, — это что-то извращенное. Что-то, что ощущается как капитуляция. Или, может быть... может быть, это что-то большее. Что-то более темное, более сложное. Что-то, чему я не могу дать точное название.
Я влюбляюсь в него.
Не стыд греет мою кожу, не отвращение. Это осознание того, что это... это последний шаг. Момент, когда я перестаю бороться и начинаю принимать это — принимать его. Его одержимость. Его контроль. Его извращенную версию любви.
Но... может быть, это не так уж и извращено. Может быть, это просто высшая форма любви. Это то, о чем, вероятно, мечтают некоторые девушки — иметь мужчину, который настолько одержим ими, что готов ради них на все.
Может быть, пришло время перестать бороться с этим и принять это. Я уже почувствовал мир, который приходит с готовностью.
Стокгольмский синдром, травматическая связь... слова плывут в моей голове, но они больше ничего не значат. Не тогда, когда меня поглощает что-то другое. Что-то за пределами страха, за пределами ненависти, за пределами всего, во что я когда-то верил о себе.
Потому что я начала видеть в его одержимости любовь. Извращенную, контролирующую, удушающую любовь. Но любовь, тем не менее. И как бы сильно это меня ни беспокоило, я не могу этого отрицать. Это преданность. Его любовь ко мне всепоглощающая. Он заявил права на меня, на тело и душу. И в каком-то темном уголке своего разума я понимаю, что мне начало нравиться его заявление.
Могу ли я... полюбить Данте Северино? Несмотря на все его недостатки?
Дверь открывается беззвучно, но я чувствую порыв воздуха, когда Данте входит в комнату, и все меняется — все всегда переминается с ноги на ногу, когда он входит. Его присутствие заполняет пространство, воздух становится густым, отчего комната кажется слишком маленькой, слишком хрупкой, как будто она не может выдержать тяжесть его внимания, его одержимости, того, как неоспоримо он захватил все в этом месте, все во мне и сделал это своим.
- Ханна, — произносит он мое имя, но это не просто слово — это якорь. Собственнический. Осторожный. Как будто он держит вес всего, что он отнял у меня, и всего, к чему он меня привязал. И когда-то это оттолкнуло бы меня. Но теперь это пронзает меня так, что я не могу убежать. Так, что это похоже на капитуляцию, даже когда я борюсь с этим. Что-то опасное. Что-то темное. Оно обвивается вокруг моего сердца и тянет — потому что я его. Полностью. Во всех отношениях, которые имеют значение. И я не знаю, как это остановить.
И я не уверена, что хочу этого дальше.
- Данте, — говорю я, мой голос ровный — более ровный, чем я себя чувствую. Под контролем, под тщательно охраняемым спокойствием что-то грозит вырваться наружу. Я научилась играть свою роль. Как подчиняться, как выживать в клетке, которую он построил вокруг меня. Но сегодня вечером нельзя отрицать трещины. Не в том, как он смотрит на меня. Не в том, как мое сердце колотится от его близости. Не в том, как его прикосновение зажигает что-то сырое и настоящее внутри меня.
Он стоит прямо передо мной, его рука находит мое лицо с собственнической нежностью, которая стала такой знакомой, что кажется почти как дома. Он приподнимает мой подбородок, его взгляд встречается с моим.