На меня изучающе смотрит представительный бородатый мужчина лет сорока. Он одет в традиционную одежду пуштунов: широкие черные штаны с резинками у щиколоток, длинную черную рубаху и черную жилетку, на голове традиционный пуштунский берет, на поясе у него черная кожаная кобура. В руках у мужчины черная плеть свитая из кожи со свинцовыми вставками. Весьма показательно! Это, явно, какое-то местное начальство. Рядом стоят двое телохранителей одетых аналогично, с винтовками М-16 в руках.
— Этот? — Мужчина обращается к старшему из моих сопровождающих.
— Да, Абдурахмон-ага, — почтительно отвечает тот. — Почтенный Рахим велел нам доставить его сюда и сказал, что вы будете в курсе. Нам еще нужно будет забрать то, что обещал передать мистер Смит.
— Хорошо, отдохните сегодня в лагере, а завтра получите все как договорились и я отправлю вас обратно, — утвердительно кивнул мужчина и посмотрел на меня — Тебя тоже зовут Абдурахмон?
— Почтенный Рахим дал мне это имя, — покорно соглашаюсь я, — но мое настоящее имя Николай.
— Будешь Абдурахмоном — презрительно скривился мой тезка и повернулся к одному из спутников — Ахмед, отведи его к другим русским.
— Абдурахмон-ага, позвольте вам сказать что-то важное об этом русском, — человек Рахима почтительно смотрит на начальника лагеря Бадабер.
— Что ты мне хочешь о нем рассказать?
— Этот молодой парень умеет лечить руками, как знахарь. В дороге он помог повредившему ногу мальчику, и еще многим людям. Мне он помог тоже, у меня несколько последних месяцев сильно болела спина и табиб облегчил страдания. Сейчас я совсем не чувствую боли. Несмотря на то, что он неверный, Абдурахмон-табиб хороший человек. Может, он даже когда-нибудь уверует во Всемилостивейшего Аллаха, да будет благословенно его имя.
— Хорошо, Анвар, я запомню то, что ты сказал, — важно кивнул начальник лагеря и сопровождаемый охранником, немного прихрамывая на ходу, пошел к стоящей неподалеку черной «Toyota Land Cruiser HJ-45».
Небольшое подвальное помещение без окон, где я оказался, освещено только тусклым светом маломощной лампочки, забранной металлической решеткой. Я, наконец, добрался до цели и в камере нахожусь не один, а вместе с тремя советскими военнопленными. Это лейтенант Самуров Сергей, командовавший взводом в 56 десантно-штурмовой бригаде, захваченный духами в плен в декабре 1982 года при переправе через реку Логар, рядовой Гайфутдинов Равиль, служивший в эксплуатационно технической роте и попавший в плен тоже в декабре 1982 года и рядовой Васюков Игорь из 605 отдельного автомобильного батальона, попал в плен в июле 1983 года. Все парни старше меня и мыкаются в плену уже около трех лет. Три года неволи, пыток и издевательств не сломили этих мужественных людей.
Как только меня грубо втолкнули в камеру и дверь за спиной закрылась с металлическим лязгом, ко мне сразу подошли здешние обитатели любопытствуя кого к ним занесло. Выглядят парни, конечно, не очень, все заросшие худые и грязные. Одежда разорванное тряпье, на ногах рваные ботинки. Но я и сам выгляжу немногим лучше, и то, только потому, что нахожусь в плену гораздо меньше. Подержи меня полгодика в таких же условиях и результат будет точно таким же. Запах, здесь стоит еще тот. Основная вонь идет из местной параши — невысокого бака закрытого плохо прилегающей деревянной крышкой.
— Кто такой, откуда, как сюда попал? — Тихо спросил высокий мужчина с изможденным лицом на котором казалось горят ярко голубые глаза.
— Рядовой Николай Шевченко, шестьдесят шестая мотострелковая бригада, наш батальон базируется в Асадабаде. Взяли когда в одиночку выскочил в магазин в кишлаке, — излагаю свою легенду. Пока я не пойму кто здесь кто, откровенничать не стоит. Хотя, по любому, со временем открыться придется, ведь без помощи самих пленных, одному ничего не сделать. Моя задача организовать их и поднять на восстание, а в этом деле должны участвовать все, ну или, хотя бы, абсолютное большинство.
— Лейтенант Самуров Сергей, старший в этой камере, — протягивает руку спросивший.
— рядовой Гайфутдинов Равиль.