Я резко закрываю книгу, но дыхание сбивается, словно в груди что-то застряло. Пальцы судорожно сжимаются в кулаки, но даже это не помогает справиться с внезапной дрожью. Мне кажется, что взгляды вокруг задерживаются на мне чуть дольше, чем должны, что кто-то издалека наблюдает, ждет моей реакции. В висках стучит кровь, и воздух внезапно становится плотным, удушающим. Нужно выбросить её, сжечь, уничтожить. Но руки не двигаются. Что, если он следит? Что, если он ждёт именно этого? Надо выбросить её, сжечь, уничтожить. Но руки не двигаются. Что, если он следит? Что, если он ждёт моей реакции?
Я чувствую, как кто-то приближается.
– Эми?
Голос Джеймса. Холодный, цепкий. Он садится напротив, его глаза тут же выхватывают мою напряжённость. Он замечает всё.
– Всё в порядке? – его голос ровный, но в нём есть что-то цепкое, пронизывающее. Его взгляд моментально цепляется за меня, фиксируя каждую деталь – напряжённые плечи, чуть дрожащие пальцы, сжатые губы. Он слегка наклоняет голову, словно изучая под микроскопом, и в глазах мелькает что-то ледяное, выжидающее. Пауза затягивается, а мне кажется, что в этот момент он видит меня насквозь.
Я заставляю себя поднять голову, скрыть всё, что происходит внутри. Взгляд метается, на мгновение задерживаясь на окне, на проходящих мимо студентах, прежде чем я встречаю его пристальный, изучающий взгляд. Держи себя в руках. Дыхание чуть сбивается, но я быстро беру его под контроль.
– Да, – я выдыхаю, стараясь говорить ровно. – Я просто устала.
– Уверена? Ты вся бледная. Тебе плохо?
Я качаю головой, сжимая пальцы сильнее.
– Нет, всё хорошо. Я правда устала.
Он прищуривается, явно что-то анализируя, но затем склоняет голову немного вбок.
– Давай поедем домой.
Я быстро качаю головой.
– Всё в порядке. У меня ещё одна пара.
Он медлит, не сводя с меня взгляда, но в итоге кивает, принимая мой ответ, хотя сомнения в его глазах не исчезают.
Я заставляю себя поднять голову, скрыть всё, что происходит внутри. Держи себя в руках.
– Да, – я выдыхаю, стараясь говорить ровно. – Я просто устала.
Он смотрит ещё пару секунд, прищуренный, настороженный. Чувствую, как напрягается воздух между нами.
Но затем он кивает, принимая моё оправдание. Пока что.
– Хорошо, – его голос всё ещё холоден. – Не перегружай себя.
Я киваю, делая вид, что погружаюсь в книгу. Слова перед глазами расплываются, буквы скачут, формируя бессмысленный хаос. Я моргаю, пытаюсь сосредоточиться, но чем больше всматриваюсь, тем сильнее растёт паника. Кажется, что бумага под пальцами становится влажной, что чернила будто впитываются в кожу, оставляя грязные следы. Воздух густеет, сжимает горло. Я не могу читать. Я не могу думать о чём-то другом. Эта записка – как капкан, который защёлкнулся, и чем больше я пытаюсь не обращать внимания, тем сильнее ощущаю его холодный металл на своей шее. Я чувствую, как записка лежит внутри, словно яд, впиваясь в сознание.
Друг или враг? Или просто ещё один, кто ведёт свою игру, расставляя ловушки и наблюдая, как я в них попадаюсь?
Я боюсь узнать ответ.
Продолжение следует...