Каменная дева
Что не убивает нас — делает сильнее.
Но чаще то, что должно сделать сильнее — убивает.
— Вот она, смотри! — раздаётся поодаль справа и я прислушиваюсь. Голос звонкий, женский. Подросток, думаю. Судя по звуку шагов — их двое. — Ну же, чего ты такой медленный?
— Меня эти твои легенды не особо впечатляют, — бурчит недовольно парень.
— И даже ни капельки не интересно? — лукаво спрашивает его девушка.
Пара останавливается прямо передо мной. Мне представляется, что у девушки короткая стрижка и волосы цвета перезрелой ржи, уложенные крупными локонами. Может, ещё ободок на голове. Всё это очень хорошо сочетается с ясными светлыми глазами и улыбкой с ямочками на щеках. А парень статный, высокий, строгая стрижка на тёмных волосах, прямой нос и тёмные, почти чёрные глаза. Почему-то я редко представляю одежду людей, меня всегда больше интересует внешность, черты лица.
— Ради тебя я готов послушать очередную сказку. Начинай, — говорит парень, но тон его смягчился, он явно не хочет расстраивать подругу отказом. Какой галантный.
— Так во-о-от! Легенда гласит, что эта девочка когда-то была живой… — Ясно, речь обо мне. Ну, послушаем, какие ещё метаморфозы пережила моя история за эти две сотни лет.
— Её заколдовал злой колдун? — хихикает мальчишка.
— Ну, ты чего? Это легенда, а не сказка, — насупливается девушка. Наверняка сплела руки на груди.
— Я не особо понимаю разницу, не дуйся, — уговаривает он, целуя подругу. В щёку, я так думаю, звук поцелуя в губы не такой.
Она смеётся и ребята некоторое время балуются, я слышу возню и смешки. Жаль, не могу улыбнуться. Ведь я и правда каменная. Да ещё и лицо руками закрыто, потому мне доступен только слух. Но я не жалею об этом. Не думаю, что справилась бы, если бы каждый день видела один и тот же унылый кладбищенский пейзаж. А так хоть воображение работает! Я ведь не была слепой от рождения, просто такой вот статуей получилась.
— И что же превратило её в камень? — парень снова возвращается к разговору. Ого, первый это сделал. Либо и правда интересно стало, что врядли, либо любит девушку. Сразу вспомнился Люк. Перед внутренним взором всплыл его образ.
— Медуза Горгона! — ехидничает подружка.
— Так ведь глаза руками прикрыты. Она явно плачет, а не боится. Кажется, кто-то хочет меня обмануть, а? — его игривая интонация заставляет девушку смеяться. Заливисто, весело. Как же я рада, когда удаётся встретить такую вот пару… Бальзам на мою душу.
— Ладно, ладно, хватит щекотать! — Ах, так вот откуда смех. — Я расскажу! А ты не будь таким букой больше, ладно? Я ведь не просто так тебя сюда привела.
— Не буду, не дуйся, — хмыкает парень.
— Легенда гласит, — начинает девушка загадочным голосом, — что эта девочка родилась с такой же болезнью, каку тебя, — Так-так, правда? О-очень интересно! — И ей пришлось тяжело по жизни. Думаю, она не чувствовала себя полноценным человеком, тем более в прошлом общество было жёще к таким людям, — женский голос стал печальным. Ещё и ветер неожиданно в тему подвывает. Откуда ты знаешь, каким общество было двести лет назад? Меня наоборот жалели. — Она пыталась влиться, родители искали врачей, но все терпели неудачи. В какой-то момент она так опечалилась, что решила: лучше я и вовсе стану камнем, чем буду жить с этим. Так и появилась статуя.
Нет, ну… В целом пересказала верно. Даже придраться не к чему, кроме отношения людей.
— То есть... Она сама пожелала стать каменной?.. — В его голосе я почти не слышу неверия, лишь удивление и заинтересованность. — Какой-то максимализм...
С чего бы? Что-то я не думаю, будто тебе так же сильно плохо, как было мне, раз вон веселиться можешь! Фырк, гадкий всё же мальчишка. Небось, одет кое-как, да!
— Я с тобой согласна, — говорил девушка и я снова про себя фыркаю, а воображение дорисовывает ей прыщей прямо на лбу. Посмотрела бы я на тебя в моей ситуации. — Это всё равно, что ударить посильнее там, где итак очень болит.
Э? Как бы… А мы точно об одной и той же болезни говорим?
Слышу приближающиеся шаги, что мнут траву под подошвами обуви. Голос парня раздаётся совсем рядом со мной, но я ожидаемо не вздрагиваю, каменная ведь. Хоть иногда создаётся ощущение, что вот-вот и получится… Особенно ночью, когда неожиданно раздаётся громкий непонятный звук где-то неподалёку.
— А чья это могила? — спрашивает он, с шорохом стирает листья — или что там нанесло — с надгробной плиты, рядом с которой я сижу. — Почему она плачет именно над ней?
— Думаешь, над ней? Сидит на бордюре…