По крайней мере, до тех пор, пока эти побуждения не будут взяты под контроль.
Я пыхчу и отдуваюсь, сбегая трусцой по ступенькам к почти пустой станции метро, и только когда поезд проезжает мимо терминала, я издаю гортанный рык, не обращая внимания на двух бездомных ублюдков, расхаживающих взад-вперед. Не прекращаю рутину до тех пор, пока не прибудет поезд, на котором я еду домой.
Я влетаю в свою спальню, снимаю с себя окровавленную одежду, чтобы бросить в черный мешок для мусора. Мое сердце все еще колотится, когда я полностью обнажаюсь, снимаю боксерские трусы и бросаю их вместе со всем остальным, кроме ножа, в сумку.
Входя в свою ванную с ножом в руке, я включаю свет, заставляя все пространство светиться тускло-красным, как мне нравится.
Кладу оружие на край ванны, наполняю ее до краев ледяной водой и вхожу в нее, даже не вздрогнув от температуры.
Наконец-то я могу дышать ровно, когда вода поглощает меня, поэтому я откидываю голову назад и принимаю холод, пока мое сердце не начинает биться в низком ритме.
Перебирая свои ночные действия, я активно пытаюсь найти раскаяние или сожаление о том, что я только что сделал.
Как всегда, я ничего не нахожу.
Никто, кроме тех детей, которые подверглись разврату этого куска дерьма.
Видения моих собственных мучений начинают кружиться в моей голове, учащая дыхание, когда я закрываю глаза.
Ее волосы.
Мягкость ее рук.
Эта злая улыбка.
Режущий нож поперек ее шеи.
Все это воспроизводится как пародия на один из тех старинных кинопроекторов.
Черно-белый и полный ужасов.
Особенно ее слова, которые постоянно звучат в моей голове, клеймя меня до сего дня:
Ты погряз в грехе, Исайя.
Вырезанный из шкуры дьявола.
Таким, как вы, ничего так не нужно, как быть изгнанными с лица земли.
Я киплю, ударяя кулаком по кафельной стене рядом со мной, снова и снова, пока костяшки пальцев не начинают кровоточить.
Затем я беру свой складной нож, открывая его одним нажатием маленькой серебряной кнопки.
Держа руку над ванной, я начинаю вырезать на своей коже те же слова, в которых пытался убедить себя с десяти лет. Сломленный ребенок, пытающийся найти свой путь в большом мире, но так и не убежденный, что ему в нем действительно место.
Моя кожа настолько повреждена рубцовой тканью, что я почти не чувствую боли, когда она снова открывается, кровоточащие багровые полосы стекают по предплечью.
Теперь я могу дышать, но не так свободно, как тогда, когда кровь со слов все еще кровоточит, капает в ванну, добавляя в воду крошечные красные пятнышки.
Тяжелое напоминание, что я все еще человек несмотря на то, что всегда говорила моя мать.
— Перестань бороться со мной, Исайя! Это единственный способ.
Мама удерживает мои руки на месте, когда я кричу.
— Я не хочу идти с тобой!
— У тебя нет выбора. — Она опускает нож к моей шее, заставляя меня вскрикнуть от страха.
— Пожалуйста, остановись!
— Скоро все закончится, и тогда мы снова будем вместе. — Она приближается с лезвием, заставляя меня извиваться в поисках безопасности, но это бесполезно.
Пока нож не выпадает из ее руки, приземляясь сбоку от моей головы, и она не тянется за ним, у меня наконец появляется шанс вырваться и схватить оружие раньше, чем это сделает она.
Я делаю естественную вещь и наношу удар по ее шее сбоку, заставляя маму дотянуться до него и сжать, выпучив глаза и открыв рот от шока.
Она кашляет, падая с меня на кровать, и я бросаю нож, подползаю к краю и сворачиваюсь калачиком, наблюдая, как она борется за дыхание.
— Я знала, что была права. — Мама задыхается. — Ты действительно порождение Дьявола.
Я безудержно плачу, наблюдая, как из нее вытекает кровь, пропитывая и без того грязные простыни ярко-красным, пока, наконец, она не обмякает и медленно не моргает, глядя на меня.
— Увидимся в аду, — шепчет она прямо перед тем, как ее тускнеющие голубые глаза перестают двигаться, и жизни, которая в них оставалась, больше нет.
— Крейтон Шоу! — Мой отец гремит, выводя меня из ступора.
— Сынок, что это? — Он выглядит потрясенным, уставившись на меня в ванне, которая заляпана таким количеством красного, что выглядит как краска.
— Ты дома. — Я ворчу, когда встаю, тянусь за полотенцем, висящим на стене, прежде чем выйти.
— Это выходит из-под контроля. — Он смотрит на мою руку и качает головой. — Все, я звоню доктору Фенли.
Доктор Фенли был моим психотерапевтом по решению суда, которого я был вынужден посещать в течение года в шестнадцать лет, после того как был арестован за то, что избил до полусмерти соседа по нашему зданию за жалобу на громкую музыку, играющую с балкона нашего пентхауса.
Это длилось недолго, но папа угрожает звонить ему каждый раз, когда почувствует, что я схожу с ума.
Вряд ли он знает, что я живу там каждый день.
— Я в порядке, перестань драматизировать. — Я оборачиваю полотенце вокруг талии, проходя мимо него, кровавый след тянется за мной в мою спальню.
— Ты снова режешь, я не перестану драматизировать. — Он тянется к моему плечу и разворачивает меня лицом к себе.
Только я не могу.
Я никогда не могу, когда я в таком состоянии.
Потому что чувство вины, о котором я упоминал ранее? Которого мне не хватало для моей последней жертвы? Ну, я солгал, я не только сочувствую тем детям, над которыми издевался Тимоти, я также чувствую это, когда смотрю на него.
Мой отец ожидает от меня слишком много хорошего несмотря на то, что я снова и снова доказываю, что я совсем не такой.
Конечно, он не знает о моих случайных выходках линчевателя, но он знает обо всем остальном, на чем меня поймали.