Так как суд постановил в виде компенсации обеспечить меня жилищем, местная городская администрация не нашла ничего лучшего как выделить мне домик который был близок к тому чтобы считаться аварийным на самой окраине. Въехав сюда в этот дом примерно год тому назад я все время пользовался вещами оставшимися от прежних жителей этого дома. Скорее всего какую то часть обстановки администрация города приобрела на вторичном рынке а я въехал с одной лишь сумкой личных вещей в которой было несколько комплектов белья пара теплых свитеров да несколько книг в мягкой обложке. Поэтому довольно часто я не знал где находятся те или иные вещи в этом доме.
Мне пришлось облазить все шкафы в доме прежде чем я обнаружил выбивалку. Оказывается она висела на гвозде вбитом в стену между окном и дверью, той самой дверью что вела из кухни на задний дворик. Так что отправляясь в дом на поиски выбивалки я прошел мимо, облазил весь дом и не найдя ее дома обнаружил что все это время она была ближе чем я ожидал.
В тишине старого пустого дома я стоял на кухне и разглядывал гвоздь на котором висела выбивалка. Пахло старыми прогнившим досками давно не крашенного пола, старой кухонной мебелью из прессованных опилок. Все на кухне да и во всем доме было старым, каждый предмет в доме источал свой слабый аромат старости, обладал своей историей жизни.
Этот гвоздь… Судя по всему его вколотили сюда давно а потом красили каждый раз когда красили стену. Кто вбил его сюда? Не отрывая взгляда я сделал шаг чтобы подойти как можно ближе, приблизил лицо, чтобы рассмотреть этот гвоздь во всех деталях. Это был обычный гвоздь один из мириадов гвоздей существующих на свете. Диаметром в миллиметра два он торчал из стены ровно настолько чтобы уместить между своей шляпкой и стеной фаланги большого и указательного пальцев вбивающего этот гвоздь. Наверное там под этими слоями краски даже сохранились отпечатки пальцев того человека который вбил его сюда. И если аккуратно снять слой краски а потом исследовать это отпечаток, провести расследование то можно даже определить кто это был. Лет сорок, пятьдесят тому назад кто то вбил этот гвоздь в стену. Прошла целая эпоха, родились и умерли тысячи людей, очевидно мертв и тот человек вбивший это гвоздь сюда. А гвоздь все так же торчит из стены. И будет торчать храня отпечаток пальца еще много-много лет пока дом этот не снесут или не сделают капитальный ремонт и тогда сгинув в куче мелкого мусора гвоздь умрет исполнив помимо всего функцию напоминания. Тогда, он навсегда унесет с собой ту последнюю ниточку схватившись за которую еще можно подумать о человеке когда то жившем в этом доме и поселившим этот гвоздь на стене старого дома. Был ли это старик, в очках с толстыми линзами, вечно сизым от выпивки носом и трясущимися по утрам руками, отец матери одиночки помогающий ей устраиваться на новом месте или молодой полный энергии мужчина вбивший этот гвоздь по просьбе молодой жены я не знал. Никто не знал. Но захотел бы это кто то знать? Нет конечно. Зачем? В жизни и так много разных вещей о которых приходится думать, о деньгах, об отношениях, о своем несчастье и машине соседа. Зачем же думать о каком то гвозде и о его неведомом вбивателе!? О таких вещах люблю думать я. Периодически такой вот никчемный с виду предмет как этот гвоздь завладевает моим вниманием и я залипаю, ничего не вижу, не замечаю что твориться вокруг только все смотрю и смотрю пытаясь познать предмет и прочувствовать историю его жизни. Уж не знаю есть ли такое психическое отклонение или нет но это видимо последствие многолетнего пребывания в одиночной камере. По крайней мере до тюрьмы со мной такого не было. Или было?
Так и в этот раз я залип на этот гвоздь. Стоял застыв уставившись на гвоздь какое то время и чувство странной ностальгии переполняло меня. Странной потому что обычно люди ностальгируют о своем прошлом а у меня часто ностальгия связана с прошлым не моим а кроме того с прошлым которого никогда не существовало.
Возможно, где то в этом городе, на одном из чердаков лежит в пыли старинный никому теперь уже ненужный фотоальбом с пожелтевшими фотографиями в котором можно найти портрет того человека который жил здесь когда то. Но нет, нет уже никого кто мог бы вспомнить и рассказать про него. Пройдет немного или много времени, исчезнет альбом, сгорит где нибудь в топке или переработают его в туалетную бумагу или рулон бумажных салфеток и от человека останется один лишь только гвоздь подумал я и горько усмехнулся. Хотя конечно же я не прав. От любого из нас остаётся много больше чем гвоздь. Даже тогда когда кажется что тебя никто не видит, когда казалось бы что ты ничего из ряда вон выходящего не делаешь ты на самом деле можешь хоть немного повлиять на человека которого ты даже и не знаешь и не замечаешь.