Хоть и близким кажется успех –
Дотянуться не хватает слов.
Поищу их в письмах фронтовых.
Там про снег и про войну.
В лица дядей вечно молодых
Сквозь их строки загляну.
Снег в тех письмах – вечно молодой,
Лучшие слова – одни на всех.
Время между мною и войной –
Утрамбовано, как снег.
* * *
Снегу не хватает белизны,
Миру не хватает тишины,
Злости не хватает добрякам,
Доброты – решительным рукам,
Теплоты – во взглядах на бегу,
Паруса – на тихом берегу,
Мира – в небесах и на земле…
Только снега много в феврале.
Но и снегу не хватает белизны.
В феврале цветные снятся сны.
Не хватает пенья майских птиц,
Просто счастья для знакомых лиц.
* * *
У неестественной походки
Своя причина –
Гололёд.
Боюсь упасть –
И шаг короткий,
Боюсь упасть –
Кругом народ.
И ошибиться
Не хочу,
И ушибиться
Не желаю,
Но так и есть –
Уже лечу.
Вверх или вниз –
Сейчас узнаю.
* * *
Почерневший снег,
Как совесть
После долгого вранья.
В небе – весть,
А может, повесть
Жизни стаи
Воронья…
Распогодилось бы, что ли.
Без румяных, ясных дней
Даже птице
Грустно в поле.
Да и мне
Не веселей.
* * *
Запоздала весна, запоздала…
В середине второго квартала
Не свести ей с концами концы.
Хоть и высланы были гонцы,
Да усердья у них было мало.
Снег срывается. Бьёт как попало
Серый дождь по поникшим стволам.
Вдоль речушки по сизым холмам
Ковыляет собака устало…
Запоздала весна, запоздала.
* * *
Всё снег да снег.
Уже до первого апреля
Остались считанные дни.
Ну где грачи твои, Саврасов?
Улетели.
На крыльях
Не несут они
Весны.
Весны зелёной,
Молодой, весёлой…
Да всё равно
Перед дверями школы,
Сосульку пробуя
Разгорячённым ртом,
Стоят каникулы
В распахнутом пальто…
* * *
Стучат. Выбивают ковры.
И снег от ударов чернеет.
Как ухают гулко дворы!
Как радостно хлопают двери!
И даже старик у окна
Не выглядит слишком уныло.
Ковры выбивает весна.
А зиму, брат, мы пережили.
* * *
Я сижу на подоконнике.
В небо синее смотрю.
Словно в кадре кинохроники –
Лист плывет по октябрю.
Дети в садике играются,
Бабка курит «Беломор»,
Незнакомая красавица
Через наш проходит двор.
Всё похоже на идиллию,
И красавица идёт.
В небе - может быть, в Бразилию -
Пролетает самолёт.
Ну а я с температурою
Им вослед, вослед, вослед…
Только радио с бандурою
Музыкальный шлёт привет.
* * *
Что, вороны, раскричались?
Тёмный вечер вас печалит
Или близкая зима?
Что же, вечер непрозрачен,
Но и в нём сквозит удача.
Жёлтых листьев бахрома
На ветру едва трепещет.
Всюду тайна. И у женщин
На губах полутона…
Ну а мне что нет покоя
В это время золотое,
В это время молодое,
Будто осень не страшна?
* * *
Листья выпадают,
Как зубы у старой собаки.
Дождь сочится,
Как гной из запущенной раны.
Сердце бьётся в груди,
Как тифозный в угрюмом бараке…
Что за сравненья приходят на ум?
Это осень.
И старость.
Так рано?
Осень
Под вечер
догорает
в листьях осень,
Ветер, словно искры,
их разносит,
Словно капли звёздного дождя.
Над нами
листья –
отблески былого лета,
Хореографию
великого балета
Нам осень дарит, уходя.
А завтра…
Снова
облака посеют смуту,
Задует ветер,
и сорвутся круто
Воздушные танцоры со двора.
И с криком
пролетят
куда-то птицы,
Печально задрожат твои ресницы
И будет всё иначе, чем вчера.
* * *
Сквозь суховатость логики
кварталов городских
Природа пробивается, как нелогичный стих.
Сквозь неустроенность,
как правда сквозь враньё,
Виднеется Отечество моё.
Но, всё ж, надежда четче видится, чём страх,
Сквозь дым листвы, горящей во дворах.
* * *
Осеннее прощальное тепло,
И жёлтые цветы, как знак разлуки.
Синица, метящая в небо,
А не в руки.
И объявленье: «Дом на слом»…
А во дворе готовят борщ,
Стоит укропа запах стойкий.
Когда ещё прольётся дождь,
Сломают дом,
Начнется стройка?..
Дом на слом
Продаётся дом на слом.
Старый дом, отживший век.
Продается старый дом.
Жизнь в нем прожил человек.
Стен разбитых жалкий вид.
Гвозди, детский пистолет.