Дверь открытая скрипит.
Дом один. Хозяев нет.
Исчезает дух жилой,
Плесенью окрасив след,
Дни проходят чередой.
Покупателя всё нет.
Кто возьмет пустой очаг,
Тот, что отдан уж на слом.
Продаётся старый дом.
Объявлений спущен флаг.
* * *
Подсолнухи с опущенными головами,
Маслины, машущие рукавами…
Вот пригород. Сентябрьский пейзаж.
Да пионерский лагерь опустелый,
Где пляж, отрада для души и тела,
Виднеется сквозь дымку, как мираж.
А рядом стройка. И рокочет экскаватор.
Кричит прораб: «Раствора маловато!
Пора заканчивать этаж».
Его подсолнух не интересует.
Он пишет накладную. Не рисует.
И всё ж собой венчает наш пейзаж.
* * *
Заиндевелый лист шальной
С ноябрьским деревом расстался
И карусельно распластался
Над городом и тишиной.
Заиндевелый лист шальной
Летит, пространство ветром меря,
И что терять, когда потеря –
Ты сам. И кто тому виной,
Что осень, жертвуя тобой,
Швыряет с щедростью банкрота
Твою резную позолоту
В пустынность улицы ночной.
Заиндевелый лист шальной,
Мелькнувший за стеклом оконным,
Летящий над землею сонной…
Связной меж летом и зимой.
* * *
День осенний, дым осенний.
На костёр восходит лето,
Продолжая представленье
С неоконченным сюжетом.
Время кружит, ветер веет,
Снова смена декораций.
Только небо голубеет,
Да беспечно зеленеют
Листья легкие акаций.
* * *
В простоте старинной
Месят руки глину.
Месят, чтоб когда-то
Глина стала хатой.
Да и мне досталась
Не такая малость.
Горсть песка земного
Переплавить в слово.
* * *
Мне всё дается
«с потом, с кровью».
Шутя, играя –
не умею.
Хоть и завидую
порою
Тем, кто ловчее
и сильнее…
А всё ж судьбу свою
не хаю.
В ней боль соседствует
с любовью.
Пусть песня лучшая –
другая,
Мне эту петь
дано по крови.
* * *
Знакомой дорогой иду я
вдоль мазанок белых.
Уже и листву подмели, и дома побелили.
И тянется след меж домами
от сажи и мела,
И мелом начертано вечным: «Сережа + Лиля».
Знакомой дорогой иду я от детства, от дома.
А в небе осеннем
кружится горластая стая.
Всё меньше встречаю друзей,
и всё больше знакомых.
Но дети, со мною идущие, – вырастают.
Знакомой дорогой иду я с отцом
своим рядом
Сквозь скрип патефонной иглы,
сквозь мотив довоенный.
Мой дед танцевал здесь на свадьбе,
за этой оградой,
Вдоль этих деревьев шагал он
со смены, на смену.
Всё кружит и кружит над нами
горластая стая.
Уже и листва на осенних кострах отгорела.
И кажется,
смысл этой жизни ясней понимаю,
Знакомой дорогой шагая вдоль
мазанок белых.
ПОЭЗИЯ СОВЕСТИ
Есть на свете дружба детская. Она непосредственна и наивна, о ней вспоминаешь с нежностью и лёгкой грустью. Есть дружба школьная, студенческая. Она романтична, ярка, отмечена пылом максимализма, окутана тайнами исповеди о первых высоких чувствах и душевных терзаниях. Дружба армейская, дружба с соседями, коллегами по работе… Такая дружба есть, была и будет в жизни каждого человека. А вот дружба творческая – она даётся в жизни немногим. Она связывает лишь тех, чьи сердца повенчаны с Музой, чьи сердца не могут существовать без созидания возвышенного, прекрасного. Такой творческой дружбой с Владимиром Спектором наградил меня Господь. Я ценю её и очень горжусь ею. В своём творческом жизненном калейдоскопе я знал многих талантливых людей. Встречались, читали стихи, шумно и бурно спорили за рюмкой чая, подчас скандалили, бросались «крепким» словцом, быстро мирились… Как принято говорить в «свете», – такая вот типичная богемная среда… Отношения же со Спектором совсем другие. Они высокие. И не потому, что он – председатель правления Межрегионального Союза писателей Украины, заместитель председателя Конгресса литераторов Украины, широко известная личность в литературных кругах всей Украины, Москвы, ближнего и дальнего зарубежья, а потому, что он человек неординарный, талантливый и глубоко интеллигентный. Более 20 лет знаю я Владимира Спектора. Доводилось много встречаться и лично, и на съездах, и на творческих вечерах, часто общаться по телефону. Никогда не слышал от него грубого слова, или неуважительного высказывания, в чей бы то ни было адрес. Не перестаю удивляться толерантности и тактичности этого человека. Подумать только – какой непомерный груз несёт он на своих плечах: постоянные творческие встречи, редакционная работа в разных издательствах, каждодневные заботы и проблемы в правлении Межрегионального Союза писателей, творческие командировки… Такие нагрузки утомляют, в конце концов, хочется уединиться, отключиться от внешнего мира Но это не о Спекторе. Несмотря на усталость, недомогание, занятость, он никогда не перейдёт на повышенный тон! Внимательно выслушает, посоветует, поддержит. Как-то в очередном телефонном разговоре сердцем уловил грустные усталые нотки в голосе Володи. Очень по-мужски скупо говорил он о своих проблемах. А у меня в голове – его строчки: