— Шо Риня? Я тебе слухати не хочу. Втухни!
— Риня! Всьо, — заспокоюю його.
— Хай свій анальний отвір закриє, бо я зараз його тут порву! — не може заспокоїтися Риня.
— Бодьо, давай! — кричить Дефіцит. — Ви бачили? Бачили? Шо, ні фіга не бачили? От ви козли, блін! Бодьо йому прямий в балду зарядив!
Суперник Машталіра з кожною хвилиною видихається все більше. Бодьо вже мало дбає за власну оборону й лупить його, як гамана. Гаси його, малий! — кричить брат. Скоро раунд закінчиться, говорить уже стриманіше, ну, останню серію, останню, йому настануть дрова. Таке враження, що малий Машталір чує сказане й одразу пожвавлюється. Спершу він затискає дилду в куток і колошматить із такою швидкістю, що довгань не встигає захищатися, його тіло підкошується, обм'якає й стікає, як тісто. Торба! Машталір доправляє сильним боковим і — нарешті! — суперник, розпластується, розкинувши руки й ноги. Молодець! — кричить старший Машталір, який молодець! До лежачого підбігає рефері, але дилда поволі підводиться. Лунає свисток закінчення раунду. Він його зробив, він його зробив, захоплено каже Риня. Довгань сидить на табуретці, опустивши руки.
До нього підбігає кумедний маленький тренер із ріденькими чорними вусиками, вони довго гаряче сперечаються. Рефері показує боксерам, щоб підводилися, але тренер до нього гаряче говорить і розмахує руками.
— Шо там таке? — запитує Дефіцит. Рефері стає посеред рингу, закликає до себе боксерів. Бере їх за руки й підносить догори руку Машталіра.
— Він переміг! Бодьо переміг! — встає Риня.
— Шланг відмовився битися! — каже старший Машталір. — Слабак!
Ми вітаємо Бодю, обіймаємо, бажаємо виграти Україну, Європу, а потім відпиздити всіх негрів Америки й Африки. Він сміється й прямує до перевдягалки. Цілим табуном наші хочуть іти квасити в кабак «Оріон» на 15–го квітня. Я заходжу до нього в перевдягалку, щоб розповісти про плани на вечір. Із Машталіром розмовляє невідомий велетенський штемп у крутому прикиді. Бодьо вдягається й дістає його з різними запитаннями, я чую лише, що йдеться про гроші й контракт. Невдовзі Бодьо виходить і просить мене піти разом із ним додому, Толян, я прийму душ, перевдягнуся, кину щось на кішку, а потім повернемося до наших в «Оріон»; наскільки розумію, він хоче зі мною поговорити. Нє, нє, сміється, я пити не буду, просто посиджу з вами трохи. Ми підійдемо пізніше, кажу я Рині й усім іншим, починайте без нас. Із Машталіром переходимо дорогу й навпростець через подвір'я 19–ї школи добираємося до нашого будинку.
— Бачив мужика, який зі мною говорив? — запитує несподівано Бодьо, оглядаючись по боках.
— Це той шкаф, що був у перевдягалці?
— Серйозний мужик. Знаєш, чим він займається?
— Чим?
— Наших пацанів підбирає для Іноземного легіону. Чув про такий?
— Шо за контора?
— Контора? Це дуже серйозна, як ти кажеш, контора. Звідти додому не повертаються.
— ?
— Ти не про те подумав, — плескає мене по плечу, — там служиш Франції — і залишаєшся до кінця життя. Це наймані війська. Через декілька років після служби можна отримати французьке громадянство й робити собі кар'єру, ну там військового чи іншу фіґню, бабки непогані платять.
— І шо, туди так легко попасти?
— Ха! — сміється Машталір, — туди з України пару штемпів потрапляє… Цей мужик шукає таких, які підходять. Тільки Толян, про нього — нікому! Таких, як він, кегебісти виловлюють. Чи можна туди попасти? Думаю, якщо захотіти, то можна. У брата проблем нема, але в мене… я ше не був у армії, а ти ж знаєш, що воєнкомат таким, як я, не дає дозвіл на отримання закордонного паспорта. Правда, Саша пробує мутити, з воєнкомом домовляється, може, доведеться дати на лапу. Якщо це вдасться…
— Ти хочеш звідси звалити? — запитую в нього.
— Не знаю.
— А як бокс?
— Бокс? А ти чьо кинув бокс? — із викликом в очах дивиться на мене малий Машталір.
— Я? — розгублююся, — у мене інша тєма. Мені не подобались стреси під час ударів, особливо від прямих, коли мозґи сходять на один–два міліметри з орбіти, і в голові стає неприємно й сиво, пфу, тільки не подумай, що я цього боюся, не про це йдеться, просто, просто ці стреси дуже погано впливають, а мені мозґи потрібні, бокс — це класно, але не на все життя. Розумієш?
— Да. Але ти міг би бути на моєму місці.
— Ти думаєш? Я ж лінивий.
— Сто пудів, міг би, — каже Машталір, оглядає моє лице й глузливо додає, — якби рік тому не кинув, зараз би не ходив із побитою мордою.
Мовчки дивлюсь на нього й сміюся:
— Спорт — не для мене.
— А ким ти хочеш бути?